Ведь машина неплохая, прежде всего эмуляцией подручными средствами возможностей популярных в то время Ай-Би-Эм совместимых компьютеров. С блоками памяти и болгарским дисководом "IZOT", он был стандартной машиной фанатов вычислительной техники того времени.
Я вчера почитал в архивах про жизнь в те времена. С удовольствием переместился бы в конец двадцатого: время надежд и светлых перспектив. Кто знал, что будет так. Килограмм картошки стоит дороже среднего компьютера на оптической биоматрице. Да и где та Ай-Би-Эм? Сгинула, еще сто лет назад, в середине двадцать первого.
Кто знал, что судья, дробивший компании на части, всего-навсего ненормальный технофоб, в детстве ушибленный тостером. Пока выяснили что к чему, он уничтожил две трети экономики США. Акции NAJDAC - в ноль умудрился опустить.
Обыкновенная паранойя, что поделать. Но как США не везет! Как началось в конце двадцатого столетия, с выборов президента, так и понеслось. Полтора века неудач. А ведь Гор тогда победил! Читал я, его мемуары, попались в сети, как-то. Но, старейшая в мире демократия выбрала иной путь. Ну и черт с ними!
Вон Россия, molodsy! Закрыли границы к две тысячи пятидесятому, опустили новый занавес, живут, как хотят. Похавали тутошних ценностей, потом референдум бах - ну вас на hui, ребята. Мы tutocki, рай на земле хотим построить. А машины у них - ELBRUSE. Мне рассказывал один хакер, потративший полжизни, чтобы влезть в их внутреннюю сеть. Медленная машина, но программы к нему такие - считает в сто раз быстрее, чем наши супер-ЭВМ на биологических эмоциях. Его считают дураком, хакера этого. Потому что он такое рассказывает! Мол, мир - не понял, что инопланетяне не прилетят, а родятся тут, на Земле. Типа, у них так - вот дают тебе сто юаней. Что делает земной человек? Берет эти юани и, не оглядываясь, уходит. Чтобы не отняли. А что люди делают там, за занавесом? Протягивают им юани, а они не берут, смеются только. Вы представляете? Не берут юани! Охренеть.
Хакер говорит, что у них там настоящая свобода. Не демократия, а именно свобода.
Это странно, ведь у нас всегда считалось, что демократия это и есть свобода. А хакер говорит - нет. Мол, у них она метафизическая. А что это значит, я не пойму. Свобода не брать юани, бесплатно? Чудеса.
Еще туда въехать на жительство - нереально. Квот нет. Въехать трудно, а выехать - пожалуйста. Даже билет купят, за государственный счет. И юаней дадут.
Да только не уезжает никто, ведь я уже говорил, - они юани не берут.
Наконец, выставляют на аукцион бэкашку. Начальная цена сто пятьдесят.
Тяну руку. Следом за мной вскидывают ладошки студенты. Те самые, что стояли у входа.
- Сто семьдесят.
Хорошо. Тяну руку.
- Две сотни.
Старик с первого ряда, усатый - двести тридцать.
Хорошо.
- Три сотни, - думаю, вопросов больше не будет. Старик успокоился, а студенты злобно косят в мою сторону.
- Триста пятьдесят.
Достали! Сколько там у них? Пятьсот? Хорошо.
- Пятьсот десять.
Вопросы есть? На меня смотрят с уважением. Пятьсот юаней эта цена советского мэйнфрейма "Урал", правда, только одного, базового блока. Я жду победного стука молотком о бронзовую тарелочку. Но... Встает какой-то тип в сером костюме, из самого конца зала.
- Штука!
Зал охает. Такую цену за БК0010 никто еще не давал. Телекамера агентства Синхуа поворачивается в сторону этого типа.
Меня начинает колотить дрожь.
Все равно. У меня ровно три тысячи пятьсот юаней. Тяну руку.
- Две!
Зал замирает. Типчик, ухмыляясь - две пятьсот! Тут замираю я.
То, с какой легкостью он отстегивает бабки... Я могу уйти сегодня без машины? Не-е-ет. Такого не будет.
- Три тысячи.
Типчик - четыре.
Что творится в зале! А что со мной? Мне нечем ответить...
- Четыре тысячи раз! - звон тарелки.
- Четыре тысячи два! - звон уже в голове.
- Четыре ты...
- Стоп! - ору я, выхватывая пулемет.
- Всем сидеть, ssuki!
У меня есть последний аргумент. Включи и работай. Четыре ствола, второй калибр, маленький, но... Восемьдесят выстрелов в секунду на ствол. Синхронно - триста двадцать.
Я, перепрыгивая через ряды, несусь к постаменту. Мелькают открытые рты, начинается паника. Очередь в потолок, серая дымящаяся лента грызет штукатурку, дурацкая лепнина падает большими бесформенными кусками. Крики. Я подбегаю к стеклянному колпаку, которым накрыта бэкашка... Бью ботинком, звон стекла. Вот она! Хватаю, сую за пазуху, несусь к боковому выходу.
Автомат бешено прыгает в руке. Где-то со звоном лопаются светильники, еще одна очередь поверх голов. Боковой проход. Охранник с раскрытым от испуга ртом. У него даже нет пистолета, только дубинка. Я бью его в лицо подошвой, тот опрокидывается куда-то в сторону. Позади вопли. Скорее! Бегу через фойе, еще один охранник у входа - хватается за кобуру. Не успеет! Вертящаяся дверь, оп-па! И на улице. В стеклянной двери - появляется дырочка. Свист пули. Быстро же он. Я, пригибаясь, несусь к взятому напрокат автомобилю.