«Знаешь ли путь, ведущий?» —«Знаю.» – «И каковоБыть тем, кому бог и случайВ огонь обратили кровь?» —«Непросто.» – «А как быть с теми,Кого за собою ведешь?» —«Я знаю, сзади – лишь тени.» —«Но знаешь ли, что найдешь?»Снегом колючим ветерВ кровь раздирает тела.Мир стал чертогом смерти.Холод. Безмолвье. Мгла.Нет ни тепла, ни света,И кажется вечным бег,И память ушедшего летаСобою скрывает снег.
Черная ширма туч загораживает выщербленный диск луны. Тоскливый волчий вой где-то далеко за окном. Все вздрагивают от этого звука, доносящегося, кажется, из иного мира.
Менестрель невидящим взором смотрит в пламя, а его язык и пальцы словно живут собственной жизнью.
Той жизнью, которая способна в случае надобности остановить даже смерть…
«Сможешь ли путь осилитьТы до конца?» – «Смогу.» —«Хватит ли веры, силыУ остальных?» – «Помогу.»«А выстоишь? Уж не проще льРасчистить дорогу огнем?» —«Разумней – да. Но не проще,Ведь пламя – в сердце моем.»Слезы бессилья и болиПадают, оледенев.Остатки надежды и волиСмерзаются в мрачный гнев.Лишь малая часть ушедшихБредет сквозь ночной мороз,И полны безмолвные речиСлепящим холодом слез.
Молчание почти осязаемо; люди боятся даже дышать – ибо музыка и резкий, холодный ритм слов вызывают в памяти образы того, что никогда и никому из них испытывать не доводилось. Сердца бьются в такт музыке; руки и ноги каменеют.
Спокоен только менестрель – но это спокойствие сродни неподвижности канатоходца, замершего над пропастью и готовящегося сделать следующий шаг…
«Сможешь ли ты жить дальше,Зная, что столько смертейЛегли за тобою, отважныйИскатель минувших дней?» —«Не для себя иду я;Я – мог бы жить и там.Те, кто пройдут – забудут,Но – выживут.» – «А ты сам?»Боль. Безнадежность. Рядом —И мочи уж нет терпеть,И тени поймали разумВ свою ледяную сеть.Ногти впиваются в тело,И краток сомнений укол —Сердце в руках загорелось,Прогнав предсмертную боль.
Короткий треск поленьев в камине, вырвавшаяся из пламени тучка золотистых искр – и у кого повернется язык назвать это совпадением?..
Ветер за прочными стенами постоялого двора заводит свою заунывную, дикую песню, и (еще одно совпадение?) ритм ее странно походит на музыку черного менестреля. Тот вновь усмехается, если только эту смесь презрения, неверия и самоиронии можно назвать усмешкой, и продолжает свой рассказ…
– Глядите! Да, путь ужасен,Но больше дороги нет!Да, крут он, нелегок, опасен,Но вот путеводный свет!Глядите же, люди мрака,Желающие огня:Не ждите иного знака,Он здесь, в руках у меня!Кровью горящее сердцеНочной разгоняет туман.Щиплет глаза, как перец,Поднявшийся ураган.Ватные, движутся ноги,И слабость приходит вновь;Капля за каплей, дорогуВо тьме отмечает кровь.
В глазах начинает двоится; дым очага клубящимся маревом пробуждает ТУ, другую память – уходящую в прошлое не на годы даже, а на тысячелетия. Зал гостиницы становится призрачным, а надвигающаяся с севера черная стена ледника Великой Ночи – реальной.
Почти реальной.
Потому что создавшая картины былого музыка одновременно не позволяет позабыть об ЭТОЙ действительности…
«Подвиг твой – притчею будет.» —«Дела мне нет до того.» —«Имя твое станут людиПревозносить сверх всего…» —«Не верю. Людская природа —Ценить только то, чего нет.И это позволит их родуВо тьме зажечь собственный свет!»Он, мертвый, ведет живущихТуда, где горит огонь,Где нету нужды в ведущих,Где жизнь – в любой из сторон;Туда, где Закон, не грезы,И ночью правит, и днем…А что на глазах его – слезы,Так знает о том только он…
Плавным, перетекающим движением скользящего в траве аспида черный менестрель поднимается; пальцы его еще пробегают по струнам, однако мелодия становится тише, слов же и вовсе нет.
Наваждение медленно проходит; а когда оно исчезает окончательно – с ним исчезает и менестрель.
И лишь через несколько минут хозяин постоялого двора вспоминает, что этот певун так и не расплатился за ужин…
Конец