1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 12
Выбрать главу
том. «Ано­маль­ные за­боле­вания кос­тей» - над­пись на дру­гой. Эту хо­рошо знаю, ра­бота­ла по ма­тери­алам из нее, ког­да пи­сала свою ра­боту. «Му­тан­ты» - еще од­на лю­бопыт­ная пап­ка, к ко­торой у прос­тых смер­тных ни­ког­да не бы­ло дос­ту­па. Ус­тра­ива­юсь в у­ют­ном крес­ле Кат­терфилда и на­чинаю с пос­ледней пап­ки. Пе­ред гла­зами мель­ка­ют изу­родо­ван­ные де­ти, чьи ро­дите­ли ли­бо жи­ли сов­сем близ­ко от Зо­ны, ли­бо про­мыш­ля­ли стал­керс­твом. И лишь в са­мом ни­зу я на­хожу по­жел­тевший лис­ток с нуж­ной ин­форма­цией. Как я и ду­мала, эта де­воч­ка бы­ла од­ним из пер­вых му­тан­тов в Хар­монте. «Год рож­де­ния... Аномаль­ное раз­ви­тие. Ре­бенок ут­ра­чива­ет связь с ре­аль­ностью, не ре­аги­ру­ет на ок­ру­жа­ющих. Не яв­ля­ет­ся а­утис­том в че­лове­чес­ком по­нима­нии». Вни­зу сто­ит по­мет­ка раз­ма­шис­тым по­чер­ком Джей­мса «ин­те­рес­ный эк­зем­пляр, сле­дить за раз­ви­ти­ем». Лю­бопытс­тво во мне на­каля­ет­ся все силь­ней, ощу­щение, что по­калы­ва­ет спи­ну ты­сячью мел­ких иго­лок, я пе­рево­рачи­ваю лис­ток, что­бы прос­мотреть дан­ные о семье де­воч­ки... и пол вне­зап­но ухо­дит из-под ног. «Имя: Ма­рия Шу­харт Мать: Гу­та Шу­харт Отец: Рэд­рик Шу­харт На кон­тро­ле» Лис­ток ле­тит прочь, а я пя­чусь от сто­ла и шка­фа, буд­то они мо­гут ме­ня уку­сить. В го­лове бь­ет­ся од­на-единс­твен­ная мысль: «Это­го не мо­жет быть!». В пол­ном оце­пене­нии, ис­поль­зуя ка­кие-то внут­ренние ре­зер­вы сво­его «я», уби­раю все пап­ки в шкаф, не прит­ро­нув­шись боль­ше ни к од­ной из них. Пос­ле че­го вык­лю­чаю свет и вы­хожу из ка­бине­та, прос­ле­див, что­бы все в нем ос­та­лось, как бы­ло. У ме­ня да­же на­ходят­ся си­лы улыб­нуть­ся Са­ше и вер­нуть ключ. В ка­бине­те, в мо­ем за­кут­ке, ме­ня на­конец от­пуска­ет. И я на­чинаю ис­те­ричес­ки сме­ять­ся. И да­же дос­таю из су­моч­ки зер­каль­це, что­бы убе­дить­ся, что я это я, а не ка­кой-то там жут­кий му­тант. Я - это дей­стви­тель­но я. Впол­не се­бе сим­па­тич­ный че­ловек, по край­ней ме­ре - че­ловек, без приз­на­ков обезь­яньих черт или зо­лотис­той шер­сти на ли­це и спи­не... - Это бред... - го­ворю я са­ма се­бе и иду ва­рить ко­фе. Иног­да по­мога­ет. *** Ку­да от­пра­вит­ся че­ловек, уз­навший о се­бе столь не­лицеп­ри­ят­ную прав­ду? Ну кто как, а здесь у всех од­на до­рога - в «Боржч». Здесь та­кая ат­мосфе­ра, что сра­зу по­нима­ешь - тут те­бя ждут с рас­прос­терты­ми объ­яти­ями. И бар­мен, под­ли­ва­ющий рюм­ку за рюм­кой с та­ким по­нима­ющим взгля­дом, и лю­ди за стой­кой и сто­лика­ми... все они соб­ра­лись здесь, что­бы выс­лу­шать твою пе­чаль­ную ис­то­рию. Из пь­яно­го сту­пора ме­ня вы­дер­ги­ва­ет гру­бый муж­ской го­лос: - Вы по­теря­ли. На стол пе­редо мной плю­ха­ет­ся уже зна­комый жел­тый лис­ток с Мар­тышкой на обо­роте, при­печа­тан­ный об­ветрен­ной ру­кой в ко­жаной пер­чатке с не­ров­но об­ре­зан­ны­ми паль­ца­ми. Под­ни­маю гла­за, что­бы уви­деть ог­ромно­го му­жика мет­ра под два рос­том в тем­ном, за­ляпан­ном грязью пла­ще. - Да, это я. По­теря­ла, - ме­ня вне­зап­но нак­ры­ва­ет нес­терпи­мая жа­лость к са­мой се­бе, и я, пь­яно ик­нув, на­чинаю ре­веть, по-дет­ски ути­рая сле­зы ку­лаком. - А че­го ре­вешь-то? - спра­шива­ет он, стро­го смот­ря на ме­ня единс­твен­ным гла­зом - вто­рой зак­рыт чер­ной по­вяз­кой, как у пи­рата из дет­ско­го филь­ма. - Я это... по­нима­ешь, я... - бор­мо­чу, го­лова моя скло­ня­ет­ся на стол, пря­мо на лис­ток из лич­но­го де­ла, буд­то пы­та­ясь со­еди­нить­ся с той де­воч­кой-му­тан­том, ока­зав­шей­ся мной по стран­но­му кап­ри­зу судь­бы. В гла­зах тем­не­ет, и лишь тон­кий писк до­носит­ся от­ку­да-то извне, на­рушая мой сла­дос­тный и дол­гождан­ный по­кой. Как ни стран­но, ут­ро зас­та­ет ме­ня во впол­не че­лове­чес­ком об­личье. Я раз­де­та, вро­де как да­же умы­та и по­ко­юсь под чис­тым оде­ялом. Пер­вый луч сол­нца умиль­но пля­шет на мо­ей ще­ке, зас­тавляя ме­ня мор­щится. От­кры­ваю гла­за и ос­матри­ва­юсь. Сна­чала мне ка­жет­ся, что я до­ма, но тут же при­ходит по­нима­ние, что это ощу­щение оши­боч­но. Это не мой дом, и уж точ­но не моя ма­ма на­халь­но пя­лит­ся на ме­ня с по­рога ком­на­ты. - Прос­ну­лась? - го­ворит рав­но­душ­но вы­сокий че­ловек в пот­ре­пан­ных шта­нах и фут­болке. - Прос­ну­лась, - бур­чу, при­под­ни­ма­ясь. Во рту - ог­ненная Го­би, в го­лове - по­миналь­ный ор­кестр за­тянул тос­кли­вую ме­лодию на бис. Ком­на­та, кста­ти, сов­сем не по­хожа на мою, по­тому что я жи­ву не в са­рае. А здесь сло­ва «у­ют­но», ви­димо, не слы­хали ни­ког­да. Пов­сю­ду рас­ки­даны ве­щи, сте­ны дав­но тре­бу­ют ес­ли уж не ка­питаль­но­го ре­мон­та, так хо­тя бы шту­катур­ки. Я за­дум­чи­во от­ры­ваю пласт ску­кожившей­ся крас­ки со сте­ны и со всей си­лы за­пус­каю в хо­зя­ина жи­лища, плешь его сож­ри! - Это те­бе за вче­раш­нее! - мои гла­за ме­чут мол­нии, во­лосы рас­тре­пались, од­ной ру­кой я прик­ры­ваю прос­ты­ней свою де­вичью честь, дру­гой гнев­но от­ко­лупы­ваю сле­ду­ющий ку­сок мно­гос­тра­даль­ной сте­ны. А не­чего! Я не про­сила ме­ня спа­сать и сю­да та­щить! И... а по­чему я раз­де­та, собс­твен­но?.. - Урод! - вы­дыхаю я сквозь сжа­тые зу­бы. - Ты ме­ня из­на­сило­вал! - Вот так всег­да, - флег­ма­тич­но из­ре­ка­ет это од­ногла­зое чу­дови­ще, вы­ковы­ривая из во­лос мет­ко ту­да вле­тев­ший ку­сок крас­ки со сте­ны. - Сто­ит по­мочь де­вуш­ке, как ты уже сра­зу урод, - он по­жима­ет пле­чами и ис­че­за­ет за про­мас­ленной тряп­кой, ко­торая, ви­димо, тут тру­дит­ся, ис­полняя роль две­ри. - Я те­бе не де­вуш­ка! - воз­му­ща­юсь я. - Я - на­уч­ный ра­бот­ник! Вот... - Есть иди, на­уч­ный ра­бот­ник, - до­носит­ся его го­лос из-за тряп­ки. Ска­зать мне боль­ше не­чего и, чер­ты­ха­ясь и за­река­ясь боль­ше ни­ког­да не пить, я одеваюсь и от­прав­ля­юсь сле­дом, так как чувс­тво го­лода - не то, что хо­чет­ся ис­пы­тывать в прек­расное по­гожее ут­ро. - Пей, - про­тяги­ва­ет он мне ка­кую-то бур­ду в дав­но не ­мытой жел­той чаш­ке. У чаш­ки от­ко­лота руч­ка, по­это­му при­ходит­ся брать ее обе­ими ру­ками. Чувс­тво жаж­ды при­тупи­ло ин­стинкт са­мосох­ра­нения, и я зал­пом опус­то­шаю круж­ку, ус­пев по­думать, что там бы­ло что-то кис­лое. - Ле­карс­тво, - ко­рот­ко по­яс­ня­ет «спа­ситель» и уса­жива­ет­ся нап­ро­тив. - Те­бя как зо­вут? - спра­шиваю, с об­легче­ни­ем от­ме­чая, что крас­ки жиз­ни ко мне пос­те­пен­но воз­вра­ща­ют­ся. - Не­важ­но, - от­ве­ча­ет чу­дови­ще и про­дол­жа­ет свер­лить ме­ня взгля­дом, - впро­чем, ты мо­жешь на­зывать ме­ня Силь­вер. - А что так ба­наль­но? - я пы­та­юсь ос­трить. От стра­ха, не ина­че. - Зат­кнись, - спо­кой­но го­ворит он, - зат­кнись и слу­шай. От его хо­лод­но­го и рав­но­душ­но­го то­на же­лание язвить и во­об­ще что-ли­бо го­ворить про­пада­ет нап­рочь. - Прав­да, что это - ты? - он дос­та­ет уже из­рядно из­мя­тый лис­ток с изоб­ра­жени­ем Мар­тышки. - Я... - спо­рить нет смыс­ла, ведь на обо­роте - мое имя... Злые пре­датель­ские сле­зу пол­зут по ще­кам, и я ста­ратель­но их сма­хиваю, то­нень­ко всхли­пывая. - Прек­ра­ти, ме­ня от те­бя му­тит, - го­ворит Силь­вер, от­во­рачи­ва­ясь. - Ес­ли ты - она, - про­дол­жа­ет он, - то зна­чит, ты - тот, кто мне ну­жен. - Ага, раз­бе­жал­ся, - сле­зы вы­сыха­ют быс­тро, и я уже сно­ва го­това яз­вить. - Мне ну­жен му­тант. Взрос­лый. Спо­соб­ный мыс­лить. Толь­ко вот знаю я, что все они дох­нут лет до се­ми-вось­ми. А ты - жи­вая. Вот чу­до-то... - Не на­до так... - го­ворю ти­хо. - Зат­кнись, ты, стал­кер не­доде­лан­ный... - От че­го ж не­доде­лан­ный-то? Я очень да­же дей­ству­ющий и дос­та­точ­но удач­ли­вый, что­бы по­нять - весь этот спек­такль по­ра за­кан­чи­вать. Ты так не ду­ма­ешь? - его единс­твен­ный глаз прон­зи­тель­но се­рого цве­та смот­рит мне пря­мо в ду­шу. По­чему-то я сра­зу по­нимаю, что речь идет о Ней. О Зо­не. А ее вра­ги - мои друзья. - Я те­бе рас­ска­жу кое-что, а ты са­ма ре­шишь, на­до ли это те­бе, или пусть все и даль­ше ка­тит­ся к чер­ту, - с чувс­твом го­ворит он, и я удив­ля­юсь, что ка­кие-то эмо­ции все же в этом че­лове­ке ос­та­лись. Че­рез нес­коль­ко ми­нут пре­до мной по­яв­ля­ет­ся бе­лый лист с раз­ме­чен­ной кар­той. - Не про­ще по­казать на план­ше­те? - го­ворю я, по­доз­ри­тель­но смот­ря на со­бесед­ни­ка - он сов­сем рех­нулся? - Нет. На элек­трон­ных но­сите­лях эта точ­ка не отоб­ра­жа­ет­ся, - по­яс­ня­ет он ко­рот­ко и су­хо. - Что за точ­ка? - он смог раз­жечь мое лю­бопытс­тво. - Вот здесь. Это - Ак­ти­ватор Об­ратно­го Про­цес­са, так его проз­вал тот, кто об­на­ружил. Двад­цать лет на­зад. - Об­ратный Про­цесс? - я вклю­ча­юсь в об­сужде­ние, да­же не за­думав­шись - то, что го­ворит Силь­вер, име­ет гло­баль­ное зна­чение, я это прос­то чувс­твую. - Сис­те­ма очис­тки, ес­ли так по­нят­ней, - по­жима­ет пле­чами Силь­вер, - это единс­твен­ная су­щес­тву­ющая кар­та. Один че­ловек очень хо­тел, что­бы я за­пус­тил Ак­ти­ватор. Но я не мо­гу. Сде­лать это мо­жет толь­ко По­рож­де­ние Зо­ны. - Зву­чит пар­ши­во, - го­ворю я ше­потом. - Еще как. В об­щем, лю­бой ре­бенок Зо­ны, как их на­зыва­ют, доб­равшись до мес­та, ста­новит­ся зве­ном не­дос­та­ющей це­поч­ки, ко­торая при­ведет к Ак­ти­вации Об­ратно­го Про­цес­са. - Еще раз и по­нят­ней, что это за Про­цесс, - про­шу я, чувс­твуя, как от его сл
~ 12 ~