1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 13
Выбрать главу
ли уж не ка­питаль­но­го ре­мон­та, так хо­тя бы шту­катур­ки. Я за­дум­чи­во от­ры­ваю пласт ску­кожившей­ся крас­ки со сте­ны и со всей си­лы за­пус­каю в хо­зя­ина жи­лища, плешь его сож­ри! - Это те­бе за вче­раш­нее! - мои гла­за ме­чут мол­нии, во­лосы рас­тре­пались, од­ной ру­кой я прик­ры­ваю прос­ты­ней свою де­вичью честь, дру­гой гнев­но от­ко­лупы­ваю сле­ду­ющий ку­сок мно­гос­тра­даль­ной сте­ны. А не­чего! Я не про­сила ме­ня спа­сать и сю­да та­щить! И... а по­чему я раз­де­та, собс­твен­но?.. - Урод! - вы­дыхаю я сквозь сжа­тые зу­бы. - Ты ме­ня из­на­сило­вал! - Вот так всег­да, - флег­ма­тич­но из­ре­ка­ет это од­ногла­зое чу­дови­ще, вы­ковы­ривая из во­лос мет­ко ту­да вле­тев­ший ку­сок крас­ки со сте­ны. - Сто­ит по­мочь де­вуш­ке, как ты уже сра­зу урод, - он по­жима­ет пле­чами и ис­че­за­ет за про­мас­ленной тряп­кой, ко­торая, ви­димо, тут тру­дит­ся, ис­полняя роль две­ри. - Я те­бе не де­вуш­ка! - воз­му­ща­юсь я. - Я - на­уч­ный ра­бот­ник! Вот... - Есть иди, на­уч­ный ра­бот­ник, - до­носит­ся его го­лос из-за тряп­ки. Ска­зать мне боль­ше не­чего и, чер­ты­ха­ясь и за­река­ясь боль­ше ни­ког­да не пить, я одеваюсь и от­прав­ля­юсь сле­дом, так как чувс­тво го­лода - не то, что хо­чет­ся ис­пы­тывать в прек­расное по­гожее ут­ро. - Пей, - про­тяги­ва­ет он мне ка­кую-то бур­ду в дав­но не ­мытой жел­той чаш­ке. У чаш­ки от­ко­лота руч­ка, по­это­му при­ходит­ся брать ее обе­ими ру­ками. Чувс­тво жаж­ды при­тупи­ло ин­стинкт са­мосох­ра­нения, и я зал­пом опус­то­шаю круж­ку, ус­пев по­думать, что там бы­ло что-то кис­лое. - Ле­карс­тво, - ко­рот­ко по­яс­ня­ет «спа­ситель» и уса­жива­ет­ся нап­ро­тив. - Те­бя как зо­вут? - спра­шиваю, с об­легче­ни­ем от­ме­чая, что крас­ки жиз­ни ко мне пос­те­пен­но воз­вра­ща­ют­ся. - Не­важ­но, - от­ве­ча­ет чу­дови­ще и про­дол­жа­ет свер­лить ме­ня взгля­дом, - впро­чем, ты мо­жешь на­зывать ме­ня Силь­вер. - А что так ба­наль­но? - я пы­та­юсь ос­трить. От стра­ха, не ина­че. - Зат­кнись, - спо­кой­но го­ворит он, - зат­кнись и слу­шай. От его хо­лод­но­го и рав­но­душ­но­го то­на же­лание язвить и во­об­ще что-ли­бо го­ворить про­пада­ет нап­рочь. - Прав­да, что это - ты? - он дос­та­ет уже из­рядно из­мя­тый лис­ток с изоб­ра­жени­ем Мар­тышки. - Я... - спо­рить нет смыс­ла, ведь на обо­роте - мое имя... Злые пре­датель­ские сле­зу пол­зут по ще­кам, и я ста­ратель­но их сма­хиваю, то­нень­ко всхли­пывая. - Прек­ра­ти, ме­ня от те­бя му­тит, - го­ворит Силь­вер, от­во­рачи­ва­ясь. - Ес­ли ты - она, - про­дол­жа­ет он, - то зна­чит, ты - тот, кто мне ну­жен. - Ага, раз­бе­жал­ся, - сле­зы вы­сыха­ют быс­тро, и я уже сно­ва го­това яз­вить. - Мне ну­жен му­тант. Взрос­лый. Спо­соб­ный мыс­лить. Толь­ко вот знаю я, что все они дох­нут лет до се­ми-вось­ми. А ты - жи­вая. Вот чу­до-то... - Не на­до так... - го­ворю ти­хо. - Зат­кнись, ты, стал­кер не­доде­лан­ный... - От че­го ж не­доде­лан­ный-то? Я очень да­же дей­ству­ющий и дос­та­точ­но удач­ли­вый, что­бы по­нять - весь этот спек­такль по­ра за­кан­чи­вать. Ты так не ду­ма­ешь? - его единс­твен­ный глаз прон­зи­тель­но се­рого цве­та смот­рит мне пря­мо в ду­шу. По­чему-то я сра­зу по­нимаю, что речь идет о Ней. О Зо­не. А ее вра­ги - мои друзья. - Я те­бе рас­ска­жу кое-что, а ты са­ма ре­шишь, на­до ли это те­бе, или пусть все и даль­ше ка­тит­ся к чер­ту, - с чувс­твом го­ворит он, и я удив­ля­юсь, что ка­кие-то эмо­ции все же в этом че­лове­ке ос­та­лись. Че­рез нес­коль­ко ми­нут пре­до мной по­яв­ля­ет­ся бе­лый лист с раз­ме­чен­ной кар­той. - Не про­ще по­казать на план­ше­те? - го­ворю я, по­доз­ри­тель­но смот­ря на со­бесед­ни­ка - он сов­сем рех­нулся? - Нет. На элек­трон­ных но­сите­лях эта точ­ка не отоб­ра­жа­ет­ся, - по­яс­ня­ет он ко­рот­ко и су­хо. - Что за точ­ка? - он смог раз­жечь мое лю­бопытс­тво. - Вот здесь. Это - Ак­ти­ватор Об­ратно­го Про­цес­са, так его проз­вал тот, кто об­на­ружил. Двад­цать лет на­зад. - Об­ратный Про­цесс? - я вклю­ча­юсь в об­сужде­ние, да­же не за­думав­шись - то, что го­ворит Силь­вер, име­ет гло­баль­ное зна­чение, я это прос­то чувс­твую. - Сис­те­ма очис­тки, ес­ли так по­нят­ней, - по­жима­ет пле­чами Силь­вер, - это единс­твен­ная су­щес­тву­ющая кар­та. Один че­ловек очень хо­тел, что­бы я за­пус­тил Ак­ти­ватор. Но я не мо­гу. Сде­лать это мо­жет толь­ко По­рож­де­ние Зо­ны. - Зву­чит пар­ши­во, - го­ворю я ше­потом. - Еще как. В об­щем, лю­бой ре­бенок Зо­ны, как их на­зыва­ют, доб­равшись до мес­та, ста­новит­ся зве­ном не­дос­та­ющей це­поч­ки, ко­торая при­ведет к Ак­ти­вации Об­ратно­го Про­цес­са. - Еще раз и по­нят­ней, что это за Про­цесс, - про­шу я, чувс­твуя, как от его слов мо­роз про­бега­ет по ко­же. - Каж­дый пер­воклас­сник в Зо­не зна­ет те­орию Пиль­ма­на про эта­кий га­лак­ти­чес­кий пик­ник на обо­чине. Дес­кать, при­лете­ли при­шель­цы, по­пиро­вали и сли­няли вос­во­яси, на­гадив и не удо­сужив­шись за со­бой уб­рать. - Я знаю эту те­орию, - го­ворю спо­кой­но, все еще не по­нимая, что хо­чет от ме­ня этот при­дур­ко­ватый стал­кер. Моз­ги у них в Зо­не от­ши­ба­ет, это точ­но. - Так вот, есть еще ряд те­орий... - Ты кто, прос­ти, по про­фес­сии? - спра­шиваю я. - Уж боль­но хо­рошо из­ла­га­ешь. Те­бе бы в ин­сти­туте ра­ботать, а не дрянь тас­кать из зо­ны... - Я ин­же­нер-ме­ханик. Быв­ший, - его гу­бы кри­вят­ся в ус­мешке, и спра­шивать боль­ше я не ре­ша­юсь. - Так вот. Не мо­жет та­кая кру­тая ци­вили­зация, при­летев­шая аж на Зем­лю, прос­то «за­быть» за со­бой уб­рать. Не то­го по­лета мысль, улав­ли­ва­ешь? - Ста­ра­юсь, - чес­тно от­ве­чаю я. - По­это­му дру­гая те­ория гла­сит, что мы прос­то не зна­ем, как за­пус­тить про­цесс ути­лиза­ции. Один че­ловек пот­ра­тил на это па­ру лет. И на­шел-та­ки, наз­вав Ак­ти­вато­ром Об­ратно­го Про­цес­са. То, что вер­нет нам жизнь. То, что ста­нет для нас всех на­деж­дой. Зо­ну мож­но сте­реть с ли­ца Зем­ли. За­дум­чи­во под­ни­маю на не­го взгляд. Он точ­но су­мас­шедший. Унич­то­жить Зо­ну не­воз­можно. И все-та­ки лов­лю се­бя на мыс­ли, что ес­ли бы хоть ка­кая-то воз­можность та­кого ис­хо­да бы­ла - бро­силась бы ис­кать этот Ак­ти­ватор, не за­думав­шись ни на се­кун­ду. - А что бу­дет пос­ле? Он сра­зу по­нима­ет, о чем я, и да­же не пе­рес­пра­шива­ет. - А пос­ле бу­дет чер­ный снег, - го­ворит он, и в его го­лосе - тор­жес­тво, - все нак­ро­ет глу­боким сло­ем чер­но­го сне­га, а ког­да он сой­дет - от Зо­ны ос­та­нут­ся толь­ко вос­по­мина­ния.

~ 13 ~