1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 2
Выбрать главу
. Вот уже на про­тяже­нии мно­гих де­сят­ков лет этот са­мый сту­день яв­ля­ет­ся ог­ромной проб­ле­мой для стал­ке­ров. Об­жи­гая ко­жу, он раз­мягча­ет кос­тную ткань, прев­ра­щая кос­ти в ки­сель, и про­цесс этот мож­но ос­та­новить, толь­ко при­бег­нув к ам­пу­тации «от­ме­чен­ной» студ­нем ко­неч­ности. С этой суб­стан­ци­ей я дав­но на «ты». Она бы­ла те­мой мо­ей дип­ломной ра­боты, и сей­час у ме­ня в ра­боте ле­карс­тво для пос­тра­дав­ших от студ­ня. Мой на­уч­ный ру­ково­дитель мис­тер Кат­терфилд уве­рен, что за этим ле­карс­твом бу­дущее Хар­монта. Я же меч­таю толь­ко об од­ном - у­ехать от­сю­да по­даль­ше и жить дол­го и счас­тли­во по воз­можнос­ти. Но это вряд ли. У­ехать из Хар­монта нель­зя - эмиг­ра­цию зап­ре­тили еще лет трид­цать на­зад. При­ез­жать вот та­ким, как Ми­шаня - мо­лодым да глу­пым - мож­но, у­ез­жать - ни в ко­ем слу­чае. По­тому что ник­то тол­ком не зна­ет, чем а­ук­нется по­яв­ле­ние «де­тей Зо­ны» в дру­гих, бла­гопо­луч­ных го­родах. Опыт­ным пу­тем до­каза­но, что ка­тас­троф и бед у них при­бавит­ся. - Что ты ви­дишь? - стро­го спра­шиваю я Ми­ха­ила, про­тяги­вая ему дру­гой фар­фо­ровый кон­тей­нер. Ми­ша зна­ет, что в та­ких кон­тей­не­рах при­та­илась са­ма смерть, по­тому бе­рет его из мо­их рук очень ос­то­рож­но и при этом сос­ре­дото­чен­но со­пит. По­том он смот­рит на кол­бу на свет и с ужа­сом воп­ро­ша­ет: - Он зе­леный?.. Ма­рия Ред­ри­ков­на, он зе­леный, ей-бо­гу! Я до­воль­но ус­ме­ха­юсь и скла­дываю ру­ки на гру­ди в ожи­дании про­дол­же­ния. За Миш­кой всег­да ин­те­рес­но наб­лю­дать. На са­мом де­ле зе­леный цвет студ­ня ни­чем не при­меча­телен. Он прос­то был си­ний, а стал зе­леный, по­тому что я ре­шила сме­шать его с еще од­ним злов­редным ве­щес­твом из Зо­ны - зе­лен­кой. Зе­лен­ка, ес­тес­твен­но, ок­ра­сила сту­день в зе­леный, а что еще мож­но бы­ло ожи­дать? Ме­ня, как док­то­ра на­ук, этот факт ужас­но расс­тро­ил, я ожи­дала бо­лее вра­зуми­тель­ной ре­ак­ции. Миш­ка же те­шит мое са­молю­бие и в крас­ках вос­хи­ща­ет­ся мо­ими та­лан­та­ми, пос­ле че­го до­воль­ный уби­ра­ет­ся, на­конец, в ла­бора­торию, и там, мур­лы­кая не­замыс­ло­ватый мо­тив­чик, со­бира­ет­ся вплот­ную за­нять­ся зе­леным об­разцом ведь­ми­нова студ­ня. Зе­леный зай­мет­ся зе­леным... Я же иду к сво­ему сто­лу, за­нять­ся нуд­ным, но та­ким не­об­хо­димым де­лом - сос­тавле­ни­ем ме­сяч­ных от­че­тов. Мы от­сы­ла­ем эти от­че­ты в Центр Изу­чения Зо­ны, ко­торый на­ходит­ся очень да­леко от изу­ча­емо­го мес­та. Там боль­шие и важ­ные лю­ди ре­ша­ют, быть на­шему ин­сти­туту или не быть. Да­вать нам де­нег или ос­та­вить про­зябать без зар­пла­ты. Они счи­та­ют, что Ми­рово­го Ин­сти­тута Вне­зем­ных Куль­тур впол­не дос­та­точ­но, но я уве­рена, что имен­но за на­шим мо­лодым ин­сти­тутом - бу­дущее. До­кумен­ты ме­ня ждут, прок­ля­тые, ни­куда не де­лись, не ис­па­рились... Я уже го­това рас­крыть пер­вую па­поч­ку, мо­раль­но нас­тро­ив­шись на нуж­ную ра­боту и мыс­ленно при­со­еди­нив­шись к Миш­ке в ла­бора­тории, но тут за­мечаю неч­то стран­ное. В мо­их не сов­сем иде­аль­но сло­жен­ных до­кумен­тах я ви­жу со­вер­шенно не­ из­вес­тный, не­понят­но от­ку­да взяв­ший­ся лис­ток. Мне со­вер­шенно яс­но, что он не име­ет ни­како­го от­но­шения к про­чим лис­ткам на мо­ем сто­ле, и по­тому я хва­таю его в пер­вую оче­редь, уже го­ря же­лани­ем жес­то­ко по­карать то­го, кто ос­ме­лил­ся рыть­ся на мо­ем сто­ле и под­кла­дывать ка­кие-то за­писуль­ки. За­писуль­ка ока­зыва­ет­ся жел­тым ста­рым кон­вертом, на ко­тором кри­вова­то прик­ле­ены мар­ки очень дав­них вре­мен. Пок­ру­тив кон­верт в ру­ках, по­нюхав и да­же ос­то­рож­но лиз­нув по­жел­тевшую от вре­мени бу­магу, я ре­шаю, что ви­димой опас­ности в на­ход­ке нет, по­это­му счи­таю нуж­ным кон­верт вскрыть. В кон­верте об­на­ружи­ва­ет­ся толь­ко од­на бу­маж­ка. Кар­тонный пря­мо­уголь­ник, и, пе­ревер­нув его, я ви­жу фо­тог­ра­фию. Очень ста­рую, но чет­кую и да­же чем-то ужа­са­ющее кра­сивую. На фо­тог­ра­фии за­печат­ле­но су­щес­тво в кра­сивом бе­лом плать­ице. На го­лове это­го кош­ма­рика, что с на­тягом мож­но бы­ло бы наз­вать обезь­ян­кой, кра­су­ет­ся боль­шой ро­зовый бант. Тон­кие гу­бы, сло­жен­ные тру­боч­кой, ими­тиру­ют ко­го-то за кад­ром - так как вряд ли это су­щес­тво в сос­то­янии са­мос­то­ятель­но изоб­ра­жать эмо­ции. Из-под на­суп­ленных лох­ма­тых бро­вей не­доб­ро взи­ра­ют ма­лень­кие, близ­ко по­сажен­ные глаз­ки без кап­ли мыс­ли в них. И мор­дочку, и ру­ки, и но­ги су­щес­тва пок­ры­ва­ет гус­тая зо­лотис­тая шерсть. Ме­ня, док­то­ра на­ук со ста­жем, ко­торая уже на­вида­лась вся­ких по­рож­де­ний Зо­ны, слож­но уди­вить. Од­на­ко та­кие уродс­тва мне еще не по­пада­лись. Что-то силь­но на­пуга­ло ме­ня в этой фо­тог­ра­фии, зас­та­вило вздрог­нуть и уб­рать ее по­даль­ше в стол, где сре­ди бу­маг и до­кумен­тов ее точ­но не най­ти пос­то­рон­не­му че­лове­ку. Ви­димо, двер­ца шкаф­чи­ка в мо­ем сто­ле хло­па­ет очень гром­ко, так как на звук выс­ка­кива­ет Миш­ка и спра­шива­ет с ис­пу­гом: - Что слу­чилось? На нас на­пали? - Нет, Ми­ша, - ров­но от­ве­чаю я, - все нор­маль­но, про­дол­жай ра­боту. За­фик­си­руй мне все свой­ства по­лучен­ной суб­стан­ции, по­жалуй­ста. - Слу­ша­юсь, шеф! - ве­село от­кли­ка­ет­ся мой ла­борант, сно­ва скры­ва­ясь в нед­рах ла­бора­тории. Я же не мо­гу най­ти в се­бе си­лы, что­бы ра­ботать. Чувс­твуя не­объ­яс­ни­мую сла­бость и неп­ре­одо­лимое же­лание ра­зоб­рать­ся, для че­го мне под­ки­нули это фо­то, я на­чинаю со­бирать­ся до­мой. Мо­жет, там, за­нятая за­ботой о спив­шей­ся ма­тери и бро­шен­ном до­ме, я смо­гу за­быть об этой стран­ной фо­тог­ра­фии и пе­рес­та­ну ду­мать, ка­ким имен­но об­ра­зом она ока­залась у ме­ня. - Я ухо­жу, Ми­ша! - кри­чу на по­роге, на­киды­вая плащ. - Так ско­ро? - ра­зоча­рован­ный Миш­ка по­яв­ля­ет­ся в две­рях. Свои не­лепые оч­ки он дер­жит в ру­ках, на ли­це сос­ре­дото­чен­но-оби­жен­ное вы­раже­ние. - Мне... нуж­но, - от­ве­чаю я, пря­ча взгляд. Тер­петь не мо­гу врать! Но по­рой при­ходит­ся... - Хо­рошо, - по­жима­ет пле­чами Ми­ха­ил, - вы­ход­ной же, у вас де­ла, на­вер­ное. Он ухо­дит в пол­ном не­до­уме­нии, уже пе­реду­мав на ме­ня оби­жать­ся. Я же вы­хожу на ули­цу пря­мо под мо­рося­щий дождь. В Хар­монте дож­ди час­тое де­ло, зон­тов я не люб­лю, по­это­му прос­то на­тяги­ваю ка­пюшон и иду на ос­та­нов­ку, где ми­нут двад­цать бу­ду ждать ав­то­буса, ко­торый дос­та­вит ме­ня до­мой. Мож­но, ко­неч­но, прой­ти пять квар­та­лов пеш­ком, но та­кие под­ви­ги не для ме­ня се­год­ня. На ос­та­нов­ке ни­кого нет, и, заб­равшись под проз­рачную кры­шу, я не вы­дер­жи­ваю и ле­зу в кар­ман за жел­тым кон­вертом. Мне ка­жет­ся стран­ным, что фо­то упа­кова­но столь ста­ромод­но. Еще и эти ду­рац­кие мар­ки ро­дом чуть ли не из прош­ло­го ве­ка. Я рас­смат­ри­ваю их вни­матель­но, ко­выряю паль­цем... стоп. Где это ви­дано, что­бы мар­ка бы­ла нас­толь­ко креп­ко при­ляпа­на к кон­верту, что ни один ее кра­ешек не под­деть? Си­дят как вли­тые. Я уже прак­ти­чес­ки ма­шиналь­но пы­та­юсь под­ко­выр­нуть од­ну из них ног­тем, но ни­чего не вы­ходит. Юрий Га­гарин, изоб­ра­жен­ный на од­ной из ма­рок, все так же улы­ба­ет­ся мне, слов­но го­воря: «Ста­рай­ся, ста­рай­ся, ни­чего у те­бя не вый­дет». На­конец кон­верт под­да­ет­ся, и бу­мага рвет­ся под на­пором мо­его ног­тя. По кром­ке мар­ки яв­но прос­матри­ва­ет­ся чет­кий зе­леный след. И я проз­ре­ваю. Кле­ем на ос­но­ве так на­зыва­емой зе­лен­ки поль­зо­вать­ся мог­ли да­леко не все, так как это ве­щес­тво еще не име­ло офи­ци­аль­но­го па­тен­та. Но мно­гие стал­ке­ры ва­рили эту га­дость са­мос­то­ятель­но и про­дава­ли. Цен­ность «зе­леноч­но­го» клея бы­ла в его не­веро­ят­ных ад­ге­зи­он­ных свой­ствах. И прик­ле­ивать та­ким до­рогим и ред­ким кле­ем мар­ки бы­ло прос­то чу­довищ­ной рас­то­читель­ностью. Ког­да ав­то­бус подъ­ез­жа­ет к ос­та­нов­ке, то там его ник­то не ждет. Я все-та­ки ре­ша­юсь прой­тись пеш­ком. Но пункт наз­на­чения те­перь дру­гой: за­веде­ние под наз­ва­ни­ем «Боржч», где у ме­ня в пла­нах вы­ведать, кто из стал­ке­ров тор­го­вал не­легаль­ной зе­лен­кой. И глав­ное, ко­му она в ито­ге отош­ла. В «Бор­жче» се­год­ня пус­то: буд­ний день, да и в пос­леднее вре­мя кон­ку­риру­ющий «Стал­кер­ский ого­нек» пе­рема­нил мно­го по­сети­телей. Я же по-преж­не­му вер­на «Бор­жчу» и точ­но знаю, что ос­новной сбыт не­легаль­щи­ны из Зо­ны идет имен­но здесь. Тот, кто мне ну­жен, ока­зыва­ет­ся в са­мом даль­нем уг­лу, что в прин­ци­пе ожи­да­емо, и се­год­ня пе­ред ним сто­ит бу­тыл­ка вод­ки, что сов­сем не­ожи­дан­но. Но мне толь­ко на ру­ку - у пь­яных язык раз­вя­зыва­ет­ся лег­че. - Здравс­твуй­те, Ма­рия, - го­ворит он, ког­да я при­сажи­ва­юсь нап­ро­тив, да­же не спро­сив раз­ре­шения. Мне мож­но. - Здравс­твуй­те, Ри­чард, - от­ве­чаю я, сте­пен­но кив­нув го­ловой. Ри­чард Ну­нан - не са­мый пос­ледний че­ловек в этом го­роде, он зна­ет все о стал­керс­тве и стал­ке­рах, чем мне, собс­твен­но, ин­те­ресен и по­лезен. - У вас праз­дник? - спра­шиваю веж­ли­во, кив­нув на бу­тыл­ку. - У ме­ня? - Ри­чард вски­дыва­ет­ся, из-под чер­ной пот­ре­пан­ной шля
~ 2 ~