1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 21
Выбрать главу
го же­лез­но­го зах­ва­та. - Те­бя спа­сем, убо­гий, - поч­ти лас­ко­во го­ворит Силь­вер, од­на­ко взгляд его единс­твен­но­го гла­за хо­лоден и неп­ри­ятен. Он отбирает у меня рюкзак и впихивает его в руки Мишке. Миш­ка боль­ше не про­из­но­сит ни сло­ва, дви­га­ясь за­мыка­ющим. Я ста­ра­юсь не смот­реть вок­руг и не ды­шать. И де­ло да­же не в прис­ту­пах кла­ус­тро­фобии, ко­торы­ми я ни­ког­да не стра­дала, а в са­мом ощу­щении то­го, что я сей­час на­хожусь под зем­лей, в ка­нали­зации, и все­воз­можные за­пахи прос­то сво­дят ме­ня с ума. Тер­петь не мо­гу лю­бые за­пахи, а уж та­кие аро­маты, ка­кими нас оку­тало сей­час, и вов­се не­выно­симы. На­конец Силь­вер ос­та­нав­ли­ва­ет­ся и го­ворит: - При­вал. Миш­ка взды­ха­ет и с об­легче­ни­ем ски­дыва­ет рюк­зак на зем­лю. Я мор­щусь, но то­же чувс­твую ра­дость, осоз­на­вая, что боль­ше не нуж­но ид­ти. Но­ги гу­дят от ус­та­лос­ти, в гру­ди - клу­бок из пе­режи­тых эмо­ций. Хо­чет­ся раз­ре­веть­ся в по­душ­ку и ус­нуть. Но та­кой рос­ко­ши се­бе поз­во­лить нель­зя, и я прос­то за­нима­юсь на­шим скуд­ным ужи­ном. Ужин сос­то­ит из со­сисок и хле­ба, за­пивать при­ходит­ся во­дой из фля­жек, ко­торые бол­та­ют­ся у каж­до­го из нас на по­ясе. Миш­ка, сра­жен­ный ус­та­лостью, спит уже спус­тя двад­цать ми­нут, мне же ос­та­ет­ся ему толь­ко по­зави­довать. Вряд ли у ме­ня по­лучит­ся зас­нуть так быс­тро. Гля­жу на ме­лан­хо­лич­но жу­юще­го со­сис­ки Силь­ве­ра, и у ме­ня наз­ре­ва­ет воп­рос. - За­чем те­бе это, Крис? - спра­шиваю я, на­мерен­но на­зывая его нас­то­ящим име­нем, ко­торое ска­зала мне ма­ма еще пе­ред по­ходом. Силь­вер по­вора­чива­ет­ся ко мне так, что я сно­ва смот­рю в его страш­ный глаз. И в нем столь­ко не­выс­ка­зан­ной го­речи, что у ме­ня зас­тре­ва­ет ко­мок в гор­ле, и я си­люсь что-то ска­зать, но не мо­гу. - Не на­зывай ме­ня так, - про­сит он и от­во­рачи­ва­ет­ся. - Хо­рошо, - лег­ко сог­ла­ша­юсь я, - но все-та­ки, от­веть на воп­рос - за­чем? - Она от­ня­ла у нас все, - го­ворит он, и в го­лосе его нас­то­ящая злость, да­же ярость, не­поко­леби­мая ре­шимость и уве­рен­ность в сво­ей пра­воте. На­вер­ное, с та­кими мыс­ля­ми и идут на смерть. На­вер­ное, это и есть си­ла ду­ха - жер­тво­вать со­бой ра­ди всех. Жаль, что я не мо­гу про­ник­нуть­ся этой не­ведо­мой си­лой. У ме­ня не по­луча­ет­ся: мне жал­ко се­бя, ма­му, Миш­ку... - А ты за­чем? - спра­шива­ет он, вни­матель­но изу­чая мое ли­цо. На ми­нуту за­думы­ва­юсь - дей­стви­тель­но, за­чем? Но так как це­поч­ка рас­сужде­ний в мо­ей го­лове уже дав­но бы­ла выс­тро­ена, с от­ве­том на­хожусь быс­тро: - По­тому что я мо­гу. - Мо­жешь? - Силь­вер нак­ло­ня­ет го­лову, и я ви­жу, как по его тон­ким гу­бам сколь­зит улыб­ка, а вско­ре он на­чина­ет сме­ять­ся. - Да что ты мо­жешь, де­воч­ка? Ты ни­чего тол­ком не мо­жешь. Ты зна­ешь, я ведь те­бя пом­ню... - го­ворит он за­дум­чи­во. - Да, да, пом­ню. Мне бы­ло сем­надцать, Рэд Шу­харт на­конец-то сог­ла­сил­ся взять ме­ня с со­бой. У не­го бы­ла пло­хая ре­пута­ция пос­ле то­го, как из эк­спе­диции Шу­харт-Бар­бридж он вер­нулся один. Ар­тур Бар­бридж, ко­неч­но. Дур­ная сла­ва рас­полза­ет­ся быс­трее, чем эхо чес­тно­го име­ни. Хо­роший му­жик он был, Рэд. Пра­виль­ный, су­ровый. Но без жес­то­кос­ти. Уже тог­да он ве­рил: все, что слу­чилось пос­ле По­сеще­ния, мож­но обер­нуть вспять. Уже тог­да он знал про чер­ный снег. От­ку­да? Вот это­го ска­зать не мо­гу. Все твер­дил про ка­кой-то Шар Зо­лотой, про счастье для всех, про то, что на се­кун­ду уви­дел он это счастье и по­нял, в чем его, Рэ­да, пред­назна­чение. И тог­да, ска­зал он мне, для не­го ста­ло са­мым важ­ным на све­те отыс­кать Ак­ти­ватор и уви­деть чер­ный снег... И мы с ним от­пра­вились на по­ис­ки это­го Ак­ти­вато­ра. В тот ве­чер я и поз­на­комил­ся с Мар­тышкой. Ма­лень­кая урод­ли­вая обезь­ян­ка, она сто­яла в про­еме две­ри, вце­пив­шись цеп­ки­ми лап­ка­ми в по­дол гу­тино­го платья, и грус­тно смот­ре­ла, как мы ухо­дим. А Рэд... Он да­же не взгля­нул на нее, он ве­рил, что ес­ли не по­мог Зо­лотой Шар, то по­может чер­ный снег. Сот­рет Зо­ну с ли­ца Зем­ли, и его Мар­тышка чу­дес­ным об­ра­зом ста­нет че­лове­ком. Силь­вер за­мол­чал, гля­дя в сте­ну пе­ред со­бой. Мол­чу и я, пы­та­ясь пред­ста­вить се­бе пос­ледний уход Рэд­ри­ка Шу­хар­та из до­ма. Не по­луча­ет­ся. Нет у ме­ня та­ких вос­по­мина­ний, хоть ты трес­ни... - По­чему ты го­воришь «она»? Ведь речь идет обо мне... - Не знаю, - ка­ча­ет го­ловой Силь­вер, - мне слож­но пред­ста­вить, что это - ты. - Как по­гиб мой отец? - спра­шиваю о том, что му­ча­ет ме­ня уже очень дол­гое вре­мя. - Не спра­вил­ся с со­бой, - ко­рот­ко от­ве­тил Силь­вер, - в Зо­не глав­ное - дер­жать се­бя в ру­ках, а он не смог сов­ла­дать с эмо­ци­ями. Ког­да мы наш­ли этот Ак­ти­ватор и Рэд дос­тал Ключ - ни­чего не про­изош­ло. Это­го бы­ло ма­ло. Он зак­ри­чал и пом­чался впе­ред, не раз­би­рая до­роги. В об­щем... До­воль­но ско­ро скрыл­ся из ви­ду и боль­ше его ник­то не ви­дел. - Ключ? - Ключ, - под­твержда­ет Силь­вер, пос­ле ле­зет за па­зуху и дос­та­ет ка­кой-то пред­мет, боль­ше по­хожий на ци­линдр, не­жели на ключ в обыч­ном его по­нима­нии. Этот ци­линдр очень теп­лый, поч­ти го­рячий - до та­кой сте­пени ве­щи не мо­гут наг­реть­ся в кар­ма­не. Мне бы по­каза­лось это стран­ным, но уже не ка­жет­ся. По­тому что все, что со мной про­ис­хо­дит - стран­но, на­чиная от мо­его рож­де­ния и за­кан­чи­вая этим бе­зум­ным по­ходом. - И что нуж­но с ним сде­лать? - спра­шиваю без­различ­ным то­ном, хо­тя сер­дце ко­лотит­ся как бе­шеное. - Уви­дишь, - Силь­вер не­оп­ре­делен­но по­жима­ет пле­чами, как буд­то со­бира­ясь спать. Но спать нель­зя, он сам выз­вался быть в до­зоре пер­вую часть но­чи. Вто­рая бы­ла пред­назна­чена для Миш­ки. Сто­ит ли го­ворить, что вто­рую часть но­чи я уже мыс­ленно раз­де­лила по­полам и со­бира­лась дать Ми­шане пос­пать еще чуть-чуть. А од­ногла­зое чу­дови­ще пусть де­журит по пол­ной. Он силь­ный, спра­вит­ся. Силь­вер уса­жива­ет­ся, прис­ло­нив­шись к сте­не, поч­ти не­замет­ный, за кру­гом све­та от на­шего фо­наря. Фо­нарь ра­бота­ет на эта­ках из Зо­ны и по­тому со­вер­шенно точ­но прос­лу­жит нам еще дол­гое вре­мя. Всмат­ри­ва­юсь в тем­но­ту и ви­жу, как мер­ца­ет единс­твен­ный глаз Силь­ве­ра. Жут­ко­ватое зре­лище, ес­ли так по­думать. Но мне не страш­но. Мне смеш­но. - Ис­те­рика? - спра­шива­ет он рав­но­душ­но, ког­да я из­даю сдав­ленный сме­шок. - Не-е-ет, - дав­люсь сме­хом я, - прос­то, ес­ли не знать те­бя, в тем­но­те пред­став­ля­ет­ся эта­кий цик­лоп, за­мер­ший в ожи­дании до­бычи. - Цик­лоп, го­воришь? - мне не вид­но вы­раже­ния его ли­ца, но по го­лосу по­нят­но, что он улы­ба­ет­ся. Прек­ра­щаю глу­по хи­хикать и за­мираю, гля­дя в сте­ну пе­ред со­бой. - Я по­шел в этот по­ход, по­тому что ве­рю Рэ­ду Шу­хар­ту. Спус­тя двад­цать лет я ему все еще ве­рю, - вдруг ти­хо го­ворит Силь­вер. - И это вся при­чина? - спра­шиваю, ста­ра­ясь не по­казы­вать сво­их эмо­ций. Этот че­ловек знал мо­его от­ца луч­ше, чем я. - А раз­ве это­го ма­ло, Мар­тышка? - от­ве­ча­ет он воп­ро­сом. - Кто-то ве­рит в бо­га, кто-то в нес­коль­ких бо­гов сра­зу, а я ве­рю в счастье для всех. Раз­ве это­го ма­ло? - Не на­зывай ме­ня так, - мор­щусь, буд­то ста­рое проз­ви­ще мо­жет как-то пов­ли­ять на ме­ня и вер­нуть ужа­са­ющий об­лик. - Не бу­ду, - те­перь уже Силь­вер сме­ет­ся, и смех у не­го на удив­ле­ние при­ят­ный. Мне хо­чет­ся уви­деть его гла­за. Глаз. Ка­кое у не­го вы­раже­ние, ког­да он вот так ти­хо и ис­крен­не сме­ет­ся?.. - Ло­жись спать, Ма­рия, - го­ворит он, - я рад, что на­ши с то­бой ин­те­ресы пе­ресек­лись. Удив­ленно вски­дыва­юсь, пы­та­ясь пой­мать его взгляд, но он на­мерен­но от­во­рачи­ва­ет­ся. Мне не ос­та­ет­ся ни­чего, кро­ме как лечь спать. Под ут­ро ме­ня бу­дит сон­ный и мрач­ный Силь­вер, и, прос­нувшись, я по­нимаю - что-то слу­чилось. - Что? - спра­шиваю мрач­но, вска­кивая на но­ги и чувс­твуя се­бя так, буд­то вче­ра ва­гоны раз­гру­жала. Хо­тя от­ку­да мне знать? Та­кого ро­да де­ятель­ность я об­хо­дила сто­роной. В лю­бом слу­чае, от­вра­титель­ное сос­то­яние ор­га­низ­ма, не при­вык­ше­го спать на хо­лод­ном жес­тком по­лу, ме­шало нас­лаждать­ся жизнью и ран­ним ут­ром. - Тс-с-с... - Силь­вер за­жима­ет мне рот ла­донью, и я сно­ва ощу­щаю ос­трую пот­ребность бры­кать­ся и ку­сать­ся. Ви­дя бе­шенс­тво в мо­их гла­зах и по­няв, что со мной сей­час шут­ки пло­хи, Силь­вер мед­ленно уби­ра­ет ру­ку. Я мо­таю го­ловой и впи­ва­юсь в не­го злым взгля­дом. - Ти­хо, - шеп­чет он, всмат­ри­ва­ясь в тем­но­ту пе­ред со­бой. И тог­да я за­мечаю то, что дол­жна бы­ла за­метить сра­зу. То, что нор­маль­но­му че­лове­ку сра­зу бро­са­ет­ся в гла­за. Миш­ка про­пал. - Ми­ша... - всхли­пываю, мгно­вен­но рас­те­ряв весь свой злоб­ный за­дор. - Он ушел? - спра­шиваю то ли се­бя, то ли Силь­ве­ра. - Нет, - от­ве­ча­ет Силь­вер, и в его го­лосе - спар­тан­ское спо­кой­ствие. - Ну, он же... Ну, на­до­ело ему все. До­мой по­шел, - вя­ло соп­ро­тив­ля­юсь я, по­нимая, ка­кой аб­сурд не­су. - Этот твой влюб­ленный иди­от ни­куда бы от те­бя не дел­ся. И не смот­ри на ме­ня так уже - ды­ру не прож­жешь, я за­кален­ный. Ты ви­дела, как он на те­бя смот­рит? - Ви­дела, - всхли­пываю силь­нее. - Не в этом суть, -
~ 21 ~