1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 3
Выбрать главу
, док­то­ра на­ук со ста­жем, ко­торая уже на­вида­лась вся­ких по­рож­де­ний Зо­ны, слож­но уди­вить. Од­на­ко та­кие уродс­тва мне еще не по­пада­лись. Что-то силь­но на­пуга­ло ме­ня в этой фо­тог­ра­фии, зас­та­вило вздрог­нуть и уб­рать ее по­даль­ше в стол, где сре­ди бу­маг и до­кумен­тов ее точ­но не най­ти пос­то­рон­не­му че­лове­ку. Ви­димо, двер­ца шкаф­чи­ка в мо­ем сто­ле хло­па­ет очень гром­ко, так как на звук выс­ка­кива­ет Миш­ка и спра­шива­ет с ис­пу­гом: - Что слу­чилось? На нас на­пали? - Нет, Ми­ша, - ров­но от­ве­чаю я, - все нор­маль­но, про­дол­жай ра­боту. За­фик­си­руй мне все свой­ства по­лучен­ной суб­стан­ции, по­жалуй­ста. - Слу­ша­юсь, шеф! - ве­село от­кли­ка­ет­ся мой ла­борант, сно­ва скры­ва­ясь в нед­рах ла­бора­тории. Я же не мо­гу най­ти в се­бе си­лы, что­бы ра­ботать. Чувс­твуя не­объ­яс­ни­мую сла­бость и неп­ре­одо­лимое же­лание ра­зоб­рать­ся, для че­го мне под­ки­нули это фо­то, я на­чинаю со­бирать­ся до­мой. Мо­жет, там, за­нятая за­ботой о спив­шей­ся ма­тери и бро­шен­ном до­ме, я смо­гу за­быть об этой стран­ной фо­тог­ра­фии и пе­рес­та­ну ду­мать, ка­ким имен­но об­ра­зом она ока­залась у ме­ня. - Я ухо­жу, Ми­ша! - кри­чу на по­роге, на­киды­вая плащ. - Так ско­ро? - ра­зоча­рован­ный Миш­ка по­яв­ля­ет­ся в две­рях. Свои не­лепые оч­ки он дер­жит в ру­ках, на ли­це сос­ре­дото­чен­но-оби­жен­ное вы­раже­ние. - Мне... нуж­но, - от­ве­чаю я, пря­ча взгляд. Тер­петь не мо­гу врать! Но по­рой при­ходит­ся... - Хо­рошо, - по­жима­ет пле­чами Ми­ха­ил, - вы­ход­ной же, у вас де­ла, на­вер­ное. Он ухо­дит в пол­ном не­до­уме­нии, уже пе­реду­мав на ме­ня оби­жать­ся. Я же вы­хожу на ули­цу пря­мо под мо­рося­щий дождь. В Хар­монте дож­ди час­тое де­ло, зон­тов я не люб­лю, по­это­му прос­то на­тяги­ваю ка­пюшон и иду на ос­та­нов­ку, где ми­нут двад­цать бу­ду ждать ав­то­буса, ко­торый дос­та­вит ме­ня до­мой. Мож­но, ко­неч­но, прой­ти пять квар­та­лов пеш­ком, но та­кие под­ви­ги не для ме­ня се­год­ня. На ос­та­нов­ке ни­кого нет, и, заб­равшись под проз­рачную кры­шу, я не вы­дер­жи­ваю и ле­зу в кар­ман за жел­тым кон­вертом. Мне ка­жет­ся стран­ным, что фо­то упа­кова­но столь ста­ромод­но. Еще и эти ду­рац­кие мар­ки ро­дом чуть ли не из прош­ло­го ве­ка. Я рас­смат­ри­ваю их вни­матель­но, ко­выряю паль­цем... стоп. Где это ви­дано, что­бы мар­ка бы­ла нас­толь­ко креп­ко при­ляпа­на к кон­верту, что ни один ее кра­ешек не под­деть? Си­дят как вли­тые. Я уже прак­ти­чес­ки ма­шиналь­но пы­та­юсь под­ко­выр­нуть од­ну из них ног­тем, но ни­чего не вы­ходит. Юрий Га­гарин, изоб­ра­жен­ный на од­ной из ма­рок, все так же улы­ба­ет­ся мне, слов­но го­воря: «Ста­рай­ся, ста­рай­ся, ни­чего у те­бя не вый­дет». На­конец кон­верт под­да­ет­ся, и бу­мага рвет­ся под на­пором мо­его ног­тя. По кром­ке мар­ки яв­но прос­матри­ва­ет­ся чет­кий зе­леный след. И я проз­ре­ваю. Кле­ем на ос­но­ве так на­зыва­емой зе­лен­ки поль­зо­вать­ся мог­ли да­леко не все, так как это ве­щес­тво еще не име­ло офи­ци­аль­но­го па­тен­та. Но мно­гие стал­ке­ры ва­рили эту га­дость са­мос­то­ятель­но и про­дава­ли. Цен­ность «зе­леноч­но­го» клея бы­ла в его не­веро­ят­ных ад­ге­зи­он­ных свой­ствах. И прик­ле­ивать та­ким до­рогим и ред­ким кле­ем мар­ки бы­ло прос­то чу­довищ­ной рас­то­читель­ностью. Ког­да ав­то­бус подъ­ез­жа­ет к ос­та­нов­ке, то там его ник­то не ждет. Я все-та­ки ре­ша­юсь прой­тись пеш­ком. Но пункт наз­на­чения те­перь дру­гой: за­веде­ние под наз­ва­ни­ем «Боржч», где у ме­ня в пла­нах вы­ведать, кто из стал­ке­ров тор­го­вал не­легаль­ной зе­лен­кой. И глав­ное, ко­му она в ито­ге отош­ла. В «Бор­жче» се­год­ня пус­то: буд­ний день, да и в пос­леднее вре­мя кон­ку­риру­ющий «Стал­кер­ский ого­нек» пе­рема­нил мно­го по­сети­телей. Я же по-преж­не­му вер­на «Бор­жчу» и точ­но знаю, что ос­новной сбыт не­легаль­щи­ны из Зо­ны идет имен­но здесь. Тот, кто мне ну­жен, ока­зыва­ет­ся в са­мом даль­нем уг­лу, что в прин­ци­пе ожи­да­емо, и се­год­ня пе­ред ним сто­ит бу­тыл­ка вод­ки, что сов­сем не­ожи­дан­но. Но мне толь­ко на ру­ку - у пь­яных язык раз­вя­зыва­ет­ся лег­че. - Здравс­твуй­те, Ма­рия, - го­ворит он, ког­да я при­сажи­ва­юсь нап­ро­тив, да­же не спро­сив раз­ре­шения. Мне мож­но. - Здравс­твуй­те, Ри­чард, - от­ве­чаю я, сте­пен­но кив­нув го­ловой. Ри­чард Ну­нан - не са­мый пос­ледний че­ловек в этом го­роде, он зна­ет все о стал­керс­тве и стал­ке­рах, чем мне, собс­твен­но, ин­те­ресен и по­лезен. - У вас праз­дник? - спра­шиваю веж­ли­во, кив­нув на бу­тыл­ку. - У ме­ня? - Ри­чард вски­дыва­ет­ся, из-под чер­ной пот­ре­пан­ной шля­пы с ши­роки­ми по­лями вы­бива­ет­ся се­дая прядь. Ма­ма го­ворит, что рань­ше он выг­ля­дел по-дру­гому, и она да­же бы­ла в не­го влюб­ле­на ка­кое-то вре­мя. Сов­сем не­дол­го, всег­да при­бав­ля­ет она, слов­но из­ви­ня­ясь. - Ну да, - го­ворю я, что­бы хоть как-то на­чать раз­го­вор, и сно­ва вы­рази­тель­но ки­ваю на его рюм­ку. - А, - его ус­та­лое мор­щи­нис­тое ли­цо оза­ря­ет­ся по­нима­ни­ем, - вы об этом... Нет, Ма­рия. У ме­ня нет ни­како­го по­вода. Раз­ве толь­ко ста­рая, ни­кому не нуж­ная да­та. Но это лич­ное, из­ви­ните. Ста­новит­ся стыд­но. С ка­кой ста­ти мне, со­вер­шенно чу­жому че­лове­ку, лезть в его де­ла. Пусть я и знаю его дав­но, и в гос­тях он у нас бы­ва­ет и по­могал мне не раз с ар­те­фак­та­ми, все же это­го ма­ло, что­бы лезть че­лове­ку в ду­шу. По­это­му тут же от­сту­паю. - Прос­ти­те, Ри­чард. Я по де­лу, собс­твен­но. Но ес­ли я не вов­ре­мя, и вы хо­тите... - По­дож­ди­те, Ма­рия. Вы бу­дете сме­ять­ся, но вы име­ете к мо­ей осо­бой да­те са­мое не­пос­редс­твен­ное от­но­шение. Быть мо­жет, ког­да-ни­будь вы да­же уз­на­ете, ка­кое имен­но... Ну, а по­ка прос­то по­сиди­те со мной. Вы­пей­те, ес­ли хо­тите. Я бу­ду вам да­же бла­года­рен, ес­ли выпь­ете со мной... - Я не пью, - го­ворю я отс­тра­нен­ным го­лосом. Пь­яно­го Ну­нана наб­лю­дать еще не при­ходи­лось. Это да­же за­бав­но. - Хо­рошо, не пей­те, - лег­ко сог­ла­ша­ет­ся он, на­ливая се­бе оче­ред­ную рюм­ку, - я вас слу­шаю. - Мне нуж­но знать, кто из стал­ке­ров сбы­вал зе­лен­ку за пос­леднее вре­мя, - го­ворю ти­хо: пусть в за­веде­нии и нет ни­кого осо­бо, но, как го­ворит­ся, да­же у стен есть уши. Этой не­замыс­ло­ватой муд­рости я на­учи­лась уже дав­но. Ри­чард мол­чит, гля­дя в рюм­ку пе­ред со­бой, буд­то там сей­час что-то по­явит­ся. Я тер­пе­ливо жду. Спус­тя па­ру ми­нут он, на­конец, под­ни­ма­ет взгляд. - Не знаю, за­чем вам это, - го­ворит Ри­чард, - но я вам по­могу, ко­неч­но. Поп­ро­буй­те расс­про­сить Хро­мого Сед­ри­ка. Воз­можно, все ва­ши воп­ро­сы по этой те­ме дол­жны быть ад­ре­сова­ны имен­но ему. - А где он сей­час? - спра­шиваю я, ста­ра­ясь не по­казы­вать осо­бой за­ин­те­ресо­ван­ности: Ри­чард счи­та­ет се­бя от­ветс­твен­ным за мою судь­бу и мо­жет счесть, что в мо­их по­ис­ках та­ит­ся опас­ность. - Сед­рик?.. В Зо­не, где же еще. Зав­тра дол­жен вер­нуть­ся. Ез­жай­те до­мой, Ма­ри, воз­можно, зав­тра вам уже не нуж­на бу­дет эта ва­ша... зе­лен­ка. Он ус­та­ло прик­ры­ва­ет гла­за, и я по­нимаю, что раз­го­вор мож­но счесть окон­ченным. Дом ме­ня встре­ча­ет зво­ном би­той по­суды и гром­ки­ми воп­ля­ми с кух­ни. Ма­ма сно­ва не в ду­хе, и сно­ва дос­та­лось на­шей мно­гос­тра­даль­ной по­суде, ко­торой и так ос­та­лось нем­но­го. - Мам, - го­ворю я гром­ко, - ма­муля, пе­рес­тань. - Ма­ри, милая, - при­тор­но-лас­ко­вый тон с при­месью ал­ко­голь­ной сим­па­тии мне уже дав­но при­вычен. - До­ма я, мам. Ос­тавь по­суду, дай по­есть луч­ше. - Хо­рошо. Ма­ма всег­да и во всем со мной сог­ла­ша­ет­ся. Она ни­ког­да не го­ворит ни­чего про­тив, не скан­да­лит со мной (упа­си Бо­же!), не ки­да­ет­ся ни­чем в ме­ня, она прос­то пь­ет и схо­дит с ума. Пос­те­пен­но. На стол ма­ма со­бира­ет быс­тро, и уже спус­тя ка­ких-то де­сять ми­нут мы с ней си­дим нап­ро­тив друг дру­га, и я сно­ва по­ража­юсь, ка­кой у нее бо­лез­ненный вид. Ког­да я смот­рю на нее, я ви­жу пус­тую обо­лоч­ку. Слов­но скор­лу­па, че­рез тре­щину в ко­торой вы­тек­ло все со­дер­жи­мое. Ког­да эта тре­щина по­яви­лась? На­вер­ное, ког­да отец сги­нул в Зо­не. Он прос­то не вер­нулся, хо­тя и по­гиб­шим его вро­де как ник­то не объ­яв­лял. Ему всег­да вез­ло, но Зо­на сло­ма­ет ко­го угод­но, а уж стал­ке­ры - те во­об­ще ред­ко до трид­ца­ти до­жива­ют, что уж там го­ворить. Я еще ма­лень­кая сов­сем бы­ла, не осо­бо по­нима­ла, что к че­му, а меж­ду тем с ма­мой уже слу­чилась бе­да. Сей­час я от­но­шусь к ее об­ра­зу жиз­ни спо­кой­но - зна­чит, так на­до. Но не хо­теть дру­гой жиз­ни для се­бя и нее прос­то не мо­гу. Не мо­гу не не­нави­деть все, что про­ис­хо­дит в Хар­монте, не мо­гу не пы­тать­ся отыс­кать хоть ка­кую-ни­будь ин­форма­цию о сво­ем от­це. На сле­ду­ющий день я пер­вым де­лом от­прав­ля­юсь в ла­бора­торию, что­бы взгля­нуть на зе­леный ведь­мин сту­день, а го­воря на­уч­ным язы­ком - кол­ло­ид­ный газ. Ми­шаня уже на мес­те и при­тан­цо­выва­ет воз­ле ла­бора­тор­но­го сто­ла в не­тер­пе­нии. - Ут­ро доб­рое, Ма­рия Ред­ри­ков­на! - при­ветс­тву­ет он ме­ня, сно­ва на­зывая по име­ни-от­чес­тву на свой рус­ский ма­нер. - Доб­рое, Ми­ша, - от­кли­ка­юсь и да­же улы­ба­юсь: мне нра­вит­ся его эн­ту­зи­азм, свой­ствен­ный
~ 3 ~