1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 4
Выбрать главу
­пы с ши­роки­ми по­лями вы­бива­ет­ся се­дая прядь. Ма­ма го­ворит, что рань­ше он выг­ля­дел по-дру­гому, и она да­же бы­ла в не­го влюб­ле­на ка­кое-то вре­мя. Сов­сем не­дол­го, всег­да при­бав­ля­ет она, слов­но из­ви­ня­ясь. - Ну да, - го­ворю я, что­бы хоть как-то на­чать раз­го­вор, и сно­ва вы­рази­тель­но ки­ваю на его рюм­ку. - А, - его ус­та­лое мор­щи­нис­тое ли­цо оза­ря­ет­ся по­нима­ни­ем, - вы об этом... Нет, Ма­рия. У ме­ня нет ни­како­го по­вода. Раз­ве толь­ко ста­рая, ни­кому не нуж­ная да­та. Но это лич­ное, из­ви­ните. Ста­новит­ся стыд­но. С ка­кой ста­ти мне, со­вер­шенно чу­жому че­лове­ку, лезть в его де­ла. Пусть я и знаю его дав­но, и в гос­тях он у нас бы­ва­ет и по­могал мне не раз с ар­те­фак­та­ми, все же это­го ма­ло, что­бы лезть че­лове­ку в ду­шу. По­это­му тут же от­сту­паю. - Прос­ти­те, Ри­чард. Я по де­лу, собс­твен­но. Но ес­ли я не вов­ре­мя, и вы хо­тите... - По­дож­ди­те, Ма­рия. Вы бу­дете сме­ять­ся, но вы име­ете к мо­ей осо­бой да­те са­мое не­пос­редс­твен­ное от­но­шение. Быть мо­жет, ког­да-ни­будь вы да­же уз­на­ете, ка­кое имен­но... Ну, а по­ка прос­то по­сиди­те со мной. Вы­пей­те, ес­ли хо­тите. Я бу­ду вам да­же бла­года­рен, ес­ли выпь­ете со мной... - Я не пью, - го­ворю я отс­тра­нен­ным го­лосом. Пь­яно­го Ну­нана наб­лю­дать еще не при­ходи­лось. Это да­же за­бав­но. - Хо­рошо, не пей­те, - лег­ко сог­ла­ша­ет­ся он, на­ливая се­бе оче­ред­ную рюм­ку, - я вас слу­шаю. - Мне нуж­но знать, кто из стал­ке­ров сбы­вал зе­лен­ку за пос­леднее вре­мя, - го­ворю ти­хо: пусть в за­веде­нии и нет ни­кого осо­бо, но, как го­ворит­ся, да­же у стен есть уши. Этой не­замыс­ло­ватой муд­рости я на­учи­лась уже дав­но. Ри­чард мол­чит, гля­дя в рюм­ку пе­ред со­бой, буд­то там сей­час что-то по­явит­ся. Я тер­пе­ливо жду. Спус­тя па­ру ми­нут он, на­конец, под­ни­ма­ет взгляд. - Не знаю, за­чем вам это, - го­ворит Ри­чард, - но я вам по­могу, ко­неч­но. Поп­ро­буй­те расс­про­сить Хро­мого Сед­ри­ка. Воз­можно, все ва­ши воп­ро­сы по этой те­ме дол­жны быть ад­ре­сова­ны имен­но ему. - А где он сей­час? - спра­шиваю я, ста­ра­ясь не по­казы­вать осо­бой за­ин­те­ресо­ван­ности: Ри­чард счи­та­ет се­бя от­ветс­твен­ным за мою судь­бу и мо­жет счесть, что в мо­их по­ис­ках та­ит­ся опас­ность. - Сед­рик?.. В Зо­не, где же еще. Зав­тра дол­жен вер­нуть­ся. Ез­жай­те до­мой, Ма­ри, воз­можно, зав­тра вам уже не нуж­на бу­дет эта ва­ша... зе­лен­ка. Он ус­та­ло прик­ры­ва­ет гла­за, и я по­нимаю, что раз­го­вор мож­но счесть окон­ченным. Дом ме­ня встре­ча­ет зво­ном би­той по­суды и гром­ки­ми воп­ля­ми с кух­ни. Ма­ма сно­ва не в ду­хе, и сно­ва дос­та­лось на­шей мно­гос­тра­даль­ной по­суде, ко­торой и так ос­та­лось нем­но­го. - Мам, - го­ворю я гром­ко, - ма­муля, пе­рес­тань. - Ма­ри, милая, - при­тор­но-лас­ко­вый тон с при­месью ал­ко­голь­ной сим­па­тии мне уже дав­но при­вычен. - До­ма я, мам. Ос­тавь по­суду, дай по­есть луч­ше. - Хо­рошо. Ма­ма всег­да и во всем со мной сог­ла­ша­ет­ся. Она ни­ког­да не го­ворит ни­чего про­тив, не скан­да­лит со мной (упа­си Бо­же!), не ки­да­ет­ся ни­чем в ме­ня, она прос­то пь­ет и схо­дит с ума. Пос­те­пен­но. На стол ма­ма со­бира­ет быс­тро, и уже спус­тя ка­ких-то де­сять ми­нут мы с ней си­дим нап­ро­тив друг дру­га, и я сно­ва по­ража­юсь, ка­кой у нее бо­лез­ненный вид. Ког­да я смот­рю на нее, я ви­жу пус­тую обо­лоч­ку. Слов­но скор­лу­па, че­рез тре­щину в ко­торой вы­тек­ло все со­дер­жи­мое. Ког­да эта тре­щина по­яви­лась? На­вер­ное, ког­да отец сги­нул в Зо­не. Он прос­то не вер­нулся, хо­тя и по­гиб­шим его вро­де как ник­то не объ­яв­лял. Ему всег­да вез­ло, но Зо­на сло­ма­ет ко­го угод­но, а уж стал­ке­ры - те во­об­ще ред­ко до трид­ца­ти до­жива­ют, что уж там го­ворить. Я еще ма­лень­кая сов­сем бы­ла, не осо­бо по­нима­ла, что к че­му, а меж­ду тем с ма­мой уже слу­чилась бе­да. Сей­час я от­но­шусь к ее об­ра­зу жиз­ни спо­кой­но - зна­чит, так на­до. Но не хо­теть дру­гой жиз­ни для се­бя и нее прос­то не мо­гу. Не мо­гу не не­нави­деть все, что про­ис­хо­дит в Хар­монте, не мо­гу не пы­тать­ся отыс­кать хоть ка­кую-ни­будь ин­форма­цию о сво­ем от­це. На сле­ду­ющий день я пер­вым де­лом от­прав­ля­юсь в ла­бора­торию, что­бы взгля­нуть на зе­леный ведь­мин сту­день, а го­воря на­уч­ным язы­ком - кол­ло­ид­ный газ. Ми­шаня уже на мес­те и при­тан­цо­выва­ет воз­ле ла­бора­тор­но­го сто­ла в не­тер­пе­нии. - Ут­ро доб­рое, Ма­рия Ред­ри­ков­на! - при­ветс­тву­ет он ме­ня, сно­ва на­зывая по име­ни-от­чес­тву на свой рус­ский ма­нер. - Доб­рое, Ми­ша, - от­кли­ка­юсь и да­же улы­ба­юсь: мне нра­вит­ся его эн­ту­зи­азм, свой­ствен­ный толь­ко сту­ден­там и уче­ным ду­ракам, ко­торые так и ос­та­ют­ся сту­ден­та­ми до кон­ца сво­их дней. Я, кста­ти, то­же из та­ких ду­раков, люб­лю свою ра­боту и свои ис­сле­дова­ния. - Я сос­та­вил от­чет, как вы и про­сили, - го­ворит Зе­леный, про­тяги­вая мне пух­лую па­поч­ку. Ух ты, сколь­ко нас­чи­тал все­го! - Мо­лодец, Ми­шаня! - со­вер­шенно ис­крен­не вос­кли­цаю я и, при­жимая дра­гоцен­ную пап­ку к гру­ди, иду изу­чать ре­зуль­та­ты его вос­крес­ной ра­боты. За этим кро­пот­ли­вым, но со­вер­шенно опус­то­ша­ющим го­лову от пос­то­рон­них мыс­лей за­няти­ем ме­ня и нас­ти­га­ет неп­ри­ят­ная но­вость. - Ма­рия Ред­ри­ков­на, вы пред­став­ля­ете... - го­ворит Миш­ка, ста­ратель­но пе­реже­вывая бу­тер­брод с кол­ба­сой, сде­лан­ный на­шей за­бот­ли­вой тех­ничкой Ла­ной. Я по­доз­ре­ваю, что Ла­на влюб­ле­на в Ми­шаню и, уве­рен­ная, что путь к сер­дцу муж­чи­ны ле­жит имен­но че­рез же­лудок, ста­ра­ет­ся вов­сю, под­кар­мли­вая ла­боран­та бу­тер­бро­дами. За­муж, на­вер­ное, хо­чет. Глу­пая. На­вер­ня­ка на­де­ет­ся, что Зе­леный уве­зет ее от­сю­да, ког­да за­кон­чит свои ис­сле­дова­ния. Кто ж его вы­пус­тит, ду­рака... - До­жуй и го­вори, - ми­ролю­биво раз­ре­шаю я, мах­нув ру­кой. - Стал­кер, иди­от, вля­пал­ся в ко­мари­ную плешь и по­мер... - Оче­ред­ная бай­ка? - спра­шиваю я не осо­бо за­ин­те­ресо­ванно - ес­тес­твен­ный от­бор. Ес­ли ка­кой-то при­дурок вля­пал­ся в гра­викон­цен­трат, то ту­да ему и до­рога, гай­ки уже дав­но при­дума­ны че­лове­чес­твом, как и ЭРА - Эле­мен­тарный Рас­позно­ватель Ано­малий - и, ес­ли пос­ледний не всем дос­ту­пен в си­лу раз­ных фи­нан­со­вых воз­можнос­тей, то уж гай­ки каж­дый по­рядоч­ный стал­кер прос­то обя­зан но­сить с со­бой. И, тем не ме­нее, мне жал­ко бе­дола­гу. Смерть от ко­мари­ной пле­ши спо­кой­ной не на­зовешь. Быть сплю­щен­ным в тон­кий блин - и в кош­марном сне не при­видит­ся. - Нет, это не бай­ка. Ну что вы, Ма­рия, я при­ношу толь­ко про­верен­ную ин­форма­цию, - оби­жа­ет­ся Ми­шаня. - Лад­но, лад­но, - сме­няю гнев на ми­лость, - как зва­ли-то бе­дола­гу? - Не пом­ню, - от­махнул­ся Миш­ка, - го­ворят, Хро­мым его зва­ли. Сер­дце сра­зу же ух­ну­ло ку­да-то в пят­ки, и в ушах за­шуме­ло. Пе­ред гла­зами по­явил­ся об­раз жут­кой де­воч­ки с фо­тог­ра­фии. Не­уже­ли од­на ма­лень­кая ни­точ­ка, ве­дущая к раз­гадке ее тай­ны, и та обор­ва­лась? Хро­мой, зна­чит... Страш­ная и не­лепая смерть. Для стал­ке­ра с боль­шим опы­том сги­нуть в ко­мари­ной пле­ши - не­лепость не­сус­ветная. Что ж... Зо­на и не та­кое выт­во­рить мо­жет. - Сед­рик его зва­ли, - го­ворю се­бе под нос. - А ну-ка, ра­зуз­най мне по­под­робней про Хро­мого Сед­ри­ка. Ад­рес же­латель­но. Кто-то же у не­го был. Ми­шаня хло­па­ет гла­зами ров­но пять се­кунд, по­том ухо­дит, ни­чего так и не спро­сив. Вот за что я люб­лю сво­его ла­боран­та, так это за го­тов­ность вы­пол­нять мои прось­бы, нев­зи­рая на их ка­жущу­юся аб­сур­дность. С за­дачей Зе­леный справ­ля­ет­ся на удив­ле­ние быс­тро, и уже че­рез пол­ча­са я сжи­маю в ру­ках ад­рес Хро­мого Сед­ри­ка. Как на­писал в за­пис­ке за­бот­ли­вый Миш­ка - с ним про­жива­ет его же­на и пя­тилет­ний сын. Не уве­рена, что хо­чу зна­комить­ся с семь­ей стал­ке­ра, прак­ти­ка по­казы­ва­ет, что это не спо­собс­тву­ет по­луче­нию по­ложи­тель­ных эмо­ций, но сей­час же­лание уз­нать что-ли­бо про фо­тог­ра­фию пе­реси­лива­ет мой под­созна­тель­ный страх, и, за­кон­чив свой ра­бочий день ров­но к пя­ти ча­сам, я то­роп­ли­во выс­ка­киваю на ули­цу. Се­год­ня сол­нышко вспо­мина­ет, что есть та­кой го­род Хар­монт, и ту­да на­до хо­тя бы иног­да заг­ля­дывать. По­это­му до со­сед­не­го квар­та­ла, где и жил Хро­мой со сво­ей семь­ей, я ре­шаю доб­рать­ся пеш­ком. Лу­жи пок­ры­ты ра­дуж­ной бен­зи­новой плен­кой, и от это­го ста­новит­ся тос­кли­во. Мож­но пред­ста­вить, что это нас­то­ящая ра­дуга, но я это­го не де­лаю: не по мне стро­ить ил­лю­зии. Это бен­зин, от­ра­ва, и вся на­ша жизнь от­равле­на, как эти лу­жи на до­рогах. Хро­мой Сед­рик жил в от­да­лен­ном квар­та­ле, здесь и вов­се все про­пах­ло за­пахом тру­щоб и вых­лопны­ми га­зами. Я под­хо­жу к ста­рому об­шарпан­но­му до­му с по­косив­шимся за­бором из по­лус­гнив­ших до­сок. Да, ус­пешным стал­ке­ра Хро­мого наз­вать бы­ло точ­но нель­зя. На­жав на зво­нок, спря­тав­ший­ся под прор­жа­вев­шим кус­ком же­леза, я жду нес­коль­ко ми­нут. По­том на­жимаю сно­ва... и сно­ва... ни­како­го от­ве­та. На­конец, дверь рас­па­хива­ет­ся, и на по­роге воз­ни­ка­ет пот­ре­пан­ная жен­щи­на лет трид­ца­ти пя­ти. Ее свет­лые во­лосы соб­ра­ны в не­ак­
~ 4 ~