1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 5
Выбрать главу
толь­ко сту­ден­там и уче­ным ду­ракам, ко­торые так и ос­та­ют­ся сту­ден­та­ми до кон­ца сво­их дней. Я, кста­ти, то­же из та­ких ду­раков, люб­лю свою ра­боту и свои ис­сле­дова­ния. - Я сос­та­вил от­чет, как вы и про­сили, - го­ворит Зе­леный, про­тяги­вая мне пух­лую па­поч­ку. Ух ты, сколь­ко нас­чи­тал все­го! - Мо­лодец, Ми­шаня! - со­вер­шенно ис­крен­не вос­кли­цаю я и, при­жимая дра­гоцен­ную пап­ку к гру­ди, иду изу­чать ре­зуль­та­ты его вос­крес­ной ра­боты. За этим кро­пот­ли­вым, но со­вер­шенно опус­то­ша­ющим го­лову от пос­то­рон­них мыс­лей за­няти­ем ме­ня и нас­ти­га­ет неп­ри­ят­ная но­вость. - Ма­рия Ред­ри­ков­на, вы пред­став­ля­ете... - го­ворит Миш­ка, ста­ратель­но пе­реже­вывая бу­тер­брод с кол­ба­сой, сде­лан­ный на­шей за­бот­ли­вой тех­ничкой Ла­ной. Я по­доз­ре­ваю, что Ла­на влюб­ле­на в Ми­шаню и, уве­рен­ная, что путь к сер­дцу муж­чи­ны ле­жит имен­но че­рез же­лудок, ста­ра­ет­ся вов­сю, под­кар­мли­вая ла­боран­та бу­тер­бро­дами. За­муж, на­вер­ное, хо­чет. Глу­пая. На­вер­ня­ка на­де­ет­ся, что Зе­леный уве­зет ее от­сю­да, ког­да за­кон­чит свои ис­сле­дова­ния. Кто ж его вы­пус­тит, ду­рака... - До­жуй и го­вори, - ми­ролю­биво раз­ре­шаю я, мах­нув ру­кой. - Стал­кер, иди­от, вля­пал­ся в ко­мари­ную плешь и по­мер... - Оче­ред­ная бай­ка? - спра­шиваю я не осо­бо за­ин­те­ресо­ванно - ес­тес­твен­ный от­бор. Ес­ли ка­кой-то при­дурок вля­пал­ся в гра­викон­цен­трат, то ту­да ему и до­рога, гай­ки уже дав­но при­дума­ны че­лове­чес­твом, как и ЭРА - Эле­мен­тарный Рас­позно­ватель Ано­малий - и, ес­ли пос­ледний не всем дос­ту­пен в си­лу раз­ных фи­нан­со­вых воз­можнос­тей, то уж гай­ки каж­дый по­рядоч­ный стал­кер прос­то обя­зан но­сить с со­бой. И, тем не ме­нее, мне жал­ко бе­дола­гу. Смерть от ко­мари­ной пле­ши спо­кой­ной не на­зовешь. Быть сплю­щен­ным в тон­кий блин - и в кош­марном сне не при­видит­ся. - Нет, это не бай­ка. Ну что вы, Ма­рия, я при­ношу толь­ко про­верен­ную ин­форма­цию, - оби­жа­ет­ся Ми­шаня. - Лад­но, лад­но, - сме­няю гнев на ми­лость, - как зва­ли-то бе­дола­гу? - Не пом­ню, - от­махнул­ся Миш­ка, - го­ворят, Хро­мым его зва­ли. Сер­дце сра­зу же ух­ну­ло ку­да-то в пят­ки, и в ушах за­шуме­ло. Пе­ред гла­зами по­явил­ся об­раз жут­кой де­воч­ки с фо­тог­ра­фии. Не­уже­ли од­на ма­лень­кая ни­точ­ка, ве­дущая к раз­гадке ее тай­ны, и та обор­ва­лась? Хро­мой, зна­чит... Страш­ная и не­лепая смерть. Для стал­ке­ра с боль­шим опы­том сги­нуть в ко­мари­ной пле­ши - не­лепость не­сус­ветная. Что ж... Зо­на и не та­кое выт­во­рить мо­жет. - Сед­рик его зва­ли, - го­ворю се­бе под нос. - А ну-ка, ра­зуз­най мне по­под­робней про Хро­мого Сед­ри­ка. Ад­рес же­латель­но. Кто-то же у не­го был. Ми­шаня хло­па­ет гла­зами ров­но пять се­кунд, по­том ухо­дит, ни­чего так и не спро­сив. Вот за что я люб­лю сво­его ла­боран­та, так это за го­тов­ность вы­пол­нять мои прось­бы, нев­зи­рая на их ка­жущу­юся аб­сур­дность. С за­дачей Зе­леный справ­ля­ет­ся на удив­ле­ние быс­тро, и уже че­рез пол­ча­са я сжи­маю в ру­ках ад­рес Хро­мого Сед­ри­ка. Как на­писал в за­пис­ке за­бот­ли­вый Миш­ка - с ним про­жива­ет его же­на и пя­тилет­ний сын. Не уве­рена, что хо­чу зна­комить­ся с семь­ей стал­ке­ра, прак­ти­ка по­казы­ва­ет, что это не спо­собс­тву­ет по­луче­нию по­ложи­тель­ных эмо­ций, но сей­час же­лание уз­нать что-ли­бо про фо­тог­ра­фию пе­реси­лива­ет мой под­созна­тель­ный страх, и, за­кон­чив свой ра­бочий день ров­но к пя­ти ча­сам, я то­роп­ли­во выс­ка­киваю на ули­цу. Се­год­ня сол­нышко вспо­мина­ет, что есть та­кой го­род Хар­монт, и ту­да на­до хо­тя бы иног­да заг­ля­дывать. По­это­му до со­сед­не­го квар­та­ла, где и жил Хро­мой со сво­ей семь­ей, я ре­шаю доб­рать­ся пеш­ком. Лу­жи пок­ры­ты ра­дуж­ной бен­зи­новой плен­кой, и от это­го ста­новит­ся тос­кли­во. Мож­но пред­ста­вить, что это нас­то­ящая ра­дуга, но я это­го не де­лаю: не по мне стро­ить ил­лю­зии. Это бен­зин, от­ра­ва, и вся на­ша жизнь от­равле­на, как эти лу­жи на до­рогах. Хро­мой Сед­рик жил в от­да­лен­ном квар­та­ле, здесь и вов­се все про­пах­ло за­пахом тру­щоб и вых­лопны­ми га­зами. Я под­хо­жу к ста­рому об­шарпан­но­му до­му с по­косив­шимся за­бором из по­лус­гнив­ших до­сок. Да, ус­пешным стал­ке­ра Хро­мого наз­вать бы­ло точ­но нель­зя. На­жав на зво­нок, спря­тав­ший­ся под прор­жа­вев­шим кус­ком же­леза, я жду нес­коль­ко ми­нут. По­том на­жимаю сно­ва... и сно­ва... ни­како­го от­ве­та. На­конец, дверь рас­па­хива­ет­ся, и на по­роге воз­ни­ка­ет пот­ре­пан­ная жен­щи­на лет трид­ца­ти пя­ти. Ее свет­лые во­лосы соб­ра­ны в не­ак­ку­рат­ный хвост на за­тыл­ке, боль­шой рас­тя­нутый сви­тер дос­та­ет до ко­лен, и под ним яв­но боль­ше ни­чего нет. Сквозь про­рехи в дра­ных, стоп­танных тап­ках выг­ля­дыва­ют дав­но не мы­тые но­ги. Ме­ня поч­ти вы­вора­чива­ет от от­вра­щения, так как са­ма я очень ак­ку­рат­на к се­бе и сво­ему до­му и не тер­плю вот та­кого от­но­шения к жиз­ни. Тем бо­лее у нее есть ре­бенок, нас­коль­ко мне из­вес­тно. - Что вам нуж­но? - спра­шива­ет она тус­клым го­лосом, и ме­ня об­да­ет зна­комый за­пах пе­рега­ра. - Мне ну­жен... Сед­рик, - я за­пина­юсь на по­лус­ло­ве: а что мне дей­стви­тель­но нуж­но от это­го Бо­гом за­быто­го до­ма и ус­тавшей от все­го жен­щи­ны? - А вы еще не в кур­се? - спра­шива­ет она все так­же тус­кло, без еди­ной эмо­ции. Я не мо­гу по­нять, то ли она го­това от­ве­чать на мои воп­ро­сы, то ли ме­ня сей­час по­гонят от­сю­да по­ганой мет­лой. - Он по­гиб, - ин­форми­ру­ет она, и в то­не ее ни кап­ли со­жале­ния. - Пус-с-с-сть она уй­де-от... - раз­да­ет­ся ши­пящий го­лос из глу­бин зах­ламлен­но­го до­ма. Я вздра­гиваю, ибо слож­но пред­ста­вить, что так мо­жет го­ворить че­ловек. - Пус-с-с-сть ос-с-с-та­вит нас-с-с-с в по­кое-е... - сно­ва раз­да­ет­ся от­ту­да же, но уже бли­же. И я, на­конец, ви­жу об­ла­дате­ля этих жут­ких ин­то­наций. Луч­ше бы я во­об­ще не при­ходи­ла в этот дом! Черт же ме­ня дер­нул ра­зыс­ки­вать это­го Хро­мого, будь он не­ладен! Пря­мо пе­редо мной сто­ит маль­чик лет пя­ти-шес­ти. Он очень кра­сиво и ак­ку­рат­но одет, не в при­мер ма­тери. Но тем не ме­нее его об­лик вну­ша­ет пер­во­быт­ный ужас. Все де­ло в его страш­ных гла­зах: чер­ная ра­дуж­ка пол­ностью скры­ва­ет бел­ки, от это­го ощу­щение, что смот­ришь в без­дну, тем­ный во­дово­рот, ко­торый утя­гива­ет те­бя ку­да-то ту­да, где страх и ужас, и боль, все пе­реме­шива­ет­ся и гро­зит раз­да­вить те­бя, сте­реть в по­рошок... А ког­да ре­бенок от­кры­ва­ет рот, то я по­нимаю, что глаз­ка­ми де­ло не ог­ра­ничи­ва­ет­ся - у не­го жут­кий раз­дво­ен­ный язык, как у змей, от­сю­да и это ши­пение. - Вы бы­ли у вра­ча? - вы­пали­ваю я, уже по­нимая, что по­рю пол­ную чушь. - Бы­ли, - ти­хо от­ве­ча­ет эта нес­час­тная, - мис­тер Кат­терфилд дер­жит нас на кон­тро­ле. Он го­ворит, что вско­ре все за­кон­чится. Он го­ворит, что та­кие де­ти дол­го не жи­вут. Это пла­та за де­ла мо­его му­жа, это пла­та, а рас­пла­чивать­ся спол­на те­перь мне и толь­ко мне!.. - ее го­лос сры­ва­ет­ся на крик, и она без­воль­ным меш­ком осе­да­ет в тес­ной при­хожей, сод­ро­га­ясь от ры­даний. Я не знаю, как ей по­мочь - она во всем пра­ва, это пла­та, ко­торую взы­ма­ет Зо­на со стал­ке­ров, и уди­витель­ное де­ло, что я у от­ца по­лучи­лась впол­не нор­маль­ной, не та­кой, как эти нес­час­тные... Зна­чит, мис­тер Кат­терфилд уве­рен, что та­кие де­ти дол­го не жи­вут. Точ­но! Он мо­жет пом­нить обезь­ян­ку с прис­ланной мне фо­тог­ра­фии, как же я рань­ше-то не со­об­ра­зила. Од­на­ко, да­же вы­яс­нив, кто это, я не уз­наю от­ве­та на глав­ный воп­рос - за­чем бы­ло под­ки­дывать эту фо­тог­ра­фию мне? - Чей за­каз вы­пол­нял ваш муж, ког­да пос­ледний раз ушел в Зо­ну? - спра­шиваю я, не поз­во­ляя ей зак­рыть дверь, на­валив­шись на гни­лой неп­рочный ко­сяк всем те­лом. - Не ва­ше де­ло! - со­пит она, дер­гая дверь на се­бя. - Ухо­дите, умо­ляю вас, ухо­дите! - Мне нуж­но, по­нима­ете, нуж­но! - кри­чу я, и в ка­ком-то от­ча­яньи, при­бегая к пос­ледне­му, со­вер­шенно не­понят­но­му ар­гу­мен­ту, ле­зу в кар­ман и дос­таю зло­получ­ную фо­тог­ра­фию. Ког­да жен­щи­на ви­дит, чем имен­но я раз­ма­хиваю у нее пе­ред но­сом, она пя­тит­ся на­зад, к сте­не, при­гова­ривая «Ой, ма­моч­ки!». - Имя! - су­рово го­ворю я, осоз­на­вая, что мой не­лепый ма­невр удал­ся. - Ди­на Бар­бридж, - го­ворит она, не от­ры­вая взгля­да от фо­тог­ра­фии, - Ди­на Бар­бридж. И тут в де­ло вме­шива­ет­ся ее боль­ной сын, он под­хо­дит ко мне вплот­ную, нак­ло­ня­ет го­лову на­бок и вы­совы­ва­ет свой страш­ный язык. Я уже по­лучи­ла, что хо­тела, но не мо­гу от­вести взгля­да от это­го су­щес­тва и де­лаю шаг не из до­ма, а на­обо­рот - вов­нутрь. - Ке­вин, пе­рес­тань! - ис­те­ричес­ки кри­чит же­на Сед­ри­ка, а в мо­их ушах толь­ко ши­пящий го­лос, ко­торый твер­дит что-то о мо­ей со­вес­ти и при­зыва­ет ме­ня уб­рать­ся от­сю­да по­даль­ше. Я бы и ра­да, но мои но­ги ме­ня боль­ше не слу­ша­ют­ся, да и зву­ки вок­руг боль­ше не­раз­ли­чимы для ме­ня. Вдруг ка­кая-то си­ла под­хва­тыва­ет ме­ня, воз­вра­ща­ет в вер­ти­каль­ное по­ложе­ние и ку­да-то та­щит. Спус­тя ка­кое-то вре­мя на­чинаю по­нимать, что мне не­удоб­но, мок­ро и боль­но на­ходить­ся там, где я сей­час на­х
~ 5 ~