1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 6
Выбрать главу
ку­рат­ный хвост на за­тыл­ке, боль­шой рас­тя­нутый сви­тер дос­та­ет до ко­лен, и под ним яв­но боль­ше ни­чего нет. Сквозь про­рехи в дра­ных, стоп­танных тап­ках выг­ля­дыва­ют дав­но не мы­тые но­ги. Ме­ня поч­ти вы­вора­чива­ет от от­вра­щения, так как са­ма я очень ак­ку­рат­на к се­бе и сво­ему до­му и не тер­плю вот та­кого от­но­шения к жиз­ни. Тем бо­лее у нее есть ре­бенок, нас­коль­ко мне из­вес­тно. - Что вам нуж­но? - спра­шива­ет она тус­клым го­лосом, и ме­ня об­да­ет зна­комый за­пах пе­рега­ра. - Мне ну­жен... Сед­рик, - я за­пина­юсь на по­лус­ло­ве: а что мне дей­стви­тель­но нуж­но от это­го Бо­гом за­быто­го до­ма и ус­тавшей от все­го жен­щи­ны? - А вы еще не в кур­се? - спра­шива­ет она все так­же тус­кло, без еди­ной эмо­ции. Я не мо­гу по­нять, то ли она го­това от­ве­чать на мои воп­ро­сы, то ли ме­ня сей­час по­гонят от­сю­да по­ганой мет­лой. - Он по­гиб, - ин­форми­ру­ет она, и в то­не ее ни кап­ли со­жале­ния. - Пус-с-с-сть она уй­де-от... - раз­да­ет­ся ши­пящий го­лос из глу­бин зах­ламлен­но­го до­ма. Я вздра­гиваю, ибо слож­но пред­ста­вить, что так мо­жет го­ворить че­ловек. - Пус-с-с-сть ос-с-с-та­вит нас-с-с-с в по­кое-е... - сно­ва раз­да­ет­ся от­ту­да же, но уже бли­же. И я, на­конец, ви­жу об­ла­дате­ля этих жут­ких ин­то­наций. Луч­ше бы я во­об­ще не при­ходи­ла в этот дом! Черт же ме­ня дер­нул ра­зыс­ки­вать это­го Хро­мого, будь он не­ладен! Пря­мо пе­редо мной сто­ит маль­чик лет пя­ти-шес­ти. Он очень кра­сиво и ак­ку­рат­но одет, не в при­мер ма­тери. Но тем не ме­нее его об­лик вну­ша­ет пер­во­быт­ный ужас. Все де­ло в его страш­ных гла­зах: чер­ная ра­дуж­ка пол­ностью скры­ва­ет бел­ки, от это­го ощу­щение, что смот­ришь в без­дну, тем­ный во­дово­рот, ко­торый утя­гива­ет те­бя ку­да-то ту­да, где страх и ужас, и боль, все пе­реме­шива­ет­ся и гро­зит раз­да­вить те­бя, сте­реть в по­рошок... А ког­да ре­бенок от­кры­ва­ет рот, то я по­нимаю, что глаз­ка­ми де­ло не ог­ра­ничи­ва­ет­ся - у не­го жут­кий раз­дво­ен­ный язык, как у змей, от­сю­да и это ши­пение. - Вы бы­ли у вра­ча? - вы­пали­ваю я, уже по­нимая, что по­рю пол­ную чушь. - Бы­ли, - ти­хо от­ве­ча­ет эта нес­час­тная, - мис­тер Кат­терфилд дер­жит нас на кон­тро­ле. Он го­ворит, что вско­ре все за­кон­чится. Он го­ворит, что та­кие де­ти дол­го не жи­вут. Это пла­та за де­ла мо­его му­жа, это пла­та, а рас­пла­чивать­ся спол­на те­перь мне и толь­ко мне!.. - ее го­лос сры­ва­ет­ся на крик, и она без­воль­ным меш­ком осе­да­ет в тес­ной при­хожей, сод­ро­га­ясь от ры­даний. Я не знаю, как ей по­мочь - она во всем пра­ва, это пла­та, ко­торую взы­ма­ет Зо­на со стал­ке­ров, и уди­витель­ное де­ло, что я у от­ца по­лучи­лась впол­не нор­маль­ной, не та­кой, как эти нес­час­тные... Зна­чит, мис­тер Кат­терфилд уве­рен, что та­кие де­ти дол­го не жи­вут. Точ­но! Он мо­жет пом­нить обезь­ян­ку с прис­ланной мне фо­тог­ра­фии, как же я рань­ше-то не со­об­ра­зила. Од­на­ко, да­же вы­яс­нив, кто это, я не уз­наю от­ве­та на глав­ный воп­рос - за­чем бы­ло под­ки­дывать эту фо­тог­ра­фию мне? - Чей за­каз вы­пол­нял ваш муж, ког­да пос­ледний раз ушел в Зо­ну? - спра­шиваю я, не поз­во­ляя ей зак­рыть дверь, на­валив­шись на гни­лой неп­рочный ко­сяк всем те­лом. - Не ва­ше де­ло! - со­пит она, дер­гая дверь на се­бя. - Ухо­дите, умо­ляю вас, ухо­дите! - Мне нуж­но, по­нима­ете, нуж­но! - кри­чу я, и в ка­ком-то от­ча­яньи, при­бегая к пос­ледне­му, со­вер­шенно не­понят­но­му ар­гу­мен­ту, ле­зу в кар­ман и дос­таю зло­получ­ную фо­тог­ра­фию. Ког­да жен­щи­на ви­дит, чем имен­но я раз­ма­хиваю у нее пе­ред но­сом, она пя­тит­ся на­зад, к сте­не, при­гова­ривая «Ой, ма­моч­ки!». - Имя! - су­рово го­ворю я, осоз­на­вая, что мой не­лепый ма­невр удал­ся. - Ди­на Бар­бридж, - го­ворит она, не от­ры­вая взгля­да от фо­тог­ра­фии, - Ди­на Бар­бридж. И тут в де­ло вме­шива­ет­ся ее боль­ной сын, он под­хо­дит ко мне вплот­ную, нак­ло­ня­ет го­лову на­бок и вы­совы­ва­ет свой страш­ный язык. Я уже по­лучи­ла, что хо­тела, но не мо­гу от­вести взгля­да от это­го су­щес­тва и де­лаю шаг не из до­ма, а на­обо­рот - вов­нутрь. - Ке­вин, пе­рес­тань! - ис­те­ричес­ки кри­чит же­на Сед­ри­ка, а в мо­их ушах толь­ко ши­пящий го­лос, ко­торый твер­дит что-то о мо­ей со­вес­ти и при­зыва­ет ме­ня уб­рать­ся от­сю­да по­даль­ше. Я бы и ра­да, но мои но­ги ме­ня боль­ше не слу­ша­ют­ся, да и зву­ки вок­руг боль­ше не­раз­ли­чимы для ме­ня. Вдруг ка­кая-то си­ла под­хва­тыва­ет ме­ня, воз­вра­ща­ет в вер­ти­каль­ное по­ложе­ние и ку­да-то та­щит. Спус­тя ка­кое-то вре­мя на­чинаю по­нимать, что мне не­удоб­но, мок­ро и боль­но на­ходить­ся там, где я сей­час на­хожусь. - Ма­рия Ред­ри­ков­на, - го­ворит ви­нова­тый го­лос от­ку­да-то из дру­гой Все­лен­ной, - Ма­рия Ред­ри­ков­на, оч­ни­тесь, по­жалуй­ста, я вас очень про­шу. - Оч­ну­лась уже, - бур­чу я, ог­ля­дыва­ясь и об­на­ружи­вая се­бя на сы­рой зем­ле, в вы­мок­шем пла­ще. Го­лова моя ми­ло по­ко­ит­ся на ко­ленях у Миш­ки, а сам он выг­ля­дит нас­толь­ко нес­час­тным в сво­их за­ляпан­ных грязью оч­ках, что хо­чет­ся его по­жалеть. - Ты что тут де­ла­ешь? - воп­ро­шаю я стро­го, на­чиная по­нимать, что уж Миш­ки-то точ­но тут быть не дол­жно. - Не сер­ди­тесь, Ма­рия Ред­ри­ков­на, - го­ворит он, по­тупив­шись, - я по­нял, что вы опас­ное что-то за­дума­ли, и не мог до­пус­тить... - Джентль­мен чер­тов, - взды­хаю я с об­легче­ни­ем, нис­коль­ко уже не злясь на не­пос­лушно­го ла­боран­та: все-та­ки, как ни кру­ти, он спас мне жизнь. Воз­можно. Плешь его зна­ет, что слу­чилось бы со мной в этом жут­ком до­ме даль­ше. - Ты пом­нишь, сколь­ко мне лет? - вдруг спра­шиваю я, са­дясь и пы­та­ясь при­вес­ти се­бя в бо­жес­кий вид. - Двад­цать во­семь, - с го­тов­ностью от­ве­ча­ет он. И впрямь - пом­нит. Эх, Ла­на, ни­чего ты не по­нима­ешь в муж­чи­нах. Мне ста­новит­ся смеш­но. - А те­бе, - го­ворю я, под­няв квер­ху ука­затель­ный па­лец, - двад­цать. Вот и не за­бывай, - до­бав­ляю я тор­жес­твен­но, уже пол­ностью под­нявшись на но­ги. Ми­шаня за­бав­но крас­не­ет и от­во­рачи­ва­ет­ся - ну и лад­но, вот пусть и пом­нит, и взгля­ды том­ные на ро­вес­ниц бро­са­ет, а не на сво­его ру­ково­дите­ля. - Вы наш­ли, что ис­ка­ли? - спра­шива­ет Ми­ша, по­могая мне от­ряхнуть­ся. - Наш­ла, - рас­се­ян­но го­ворю я, пы­та­ясь зас­та­вить мыс­ли ра­ботать в нуж­ном нап­равле­нии. - По­нима­ешь, - объ­яс­няю, - я ре­шила, что у Хро­мого был за­каз­чик. Ну он бы не стал та­щить из Зо­ны зе­лен­ку, не бу­дучи уве­рен­ным, что ее точ­но за­берут. А раз та­щил, зна­чит, был уве­рен, а раз был уве­рен, зна­чит, был за­каз­чик. Вот имя за­каз­чи­ка я и хо­тела вы­яс­нить. - А за­чем вам это все? И зе­лен­ка эта?.. - оза­бочен­ность на ли­це Ми­ши сме­ня­ет­ся не­до­уме­ни­ем. Ах, ну да. Я же не рас­ска­зыва­ла ему про фо­тог­ра­фию. - Вче­ра мне под­ки­нули вот это, - по­жимаю я пле­чами, сно­ва дос­та­вая фо­тог­ра­фию мар­тышки в платье. Ми­ха­ил дол­го изу­ча­ет фо­то и да­же при­нюхи­ва­ет­ся к не­му. По его ли­цу за­мет­но, что эмо­ции его одо­лева­ют са­мые раз­ные: от през­ри­тель­нос­ти и брез­гли­вос­ти до лю­бопытс­тва и чис­то про­фес­си­ональ­но­го ин­те­реса. - А ка­кое от­но­шение к вам име­ет этот изу­родо­ван­ный ре­бенок? - Ты уве­рен, что это ре­бенок? - спра­шиваю я, и ме­ня край­не за­нима­ет, что он мне сей­час от­ве­тит. - Аб­со­лют­но. Я да­же слы­шал кра­ем уха эту ис­то­рию о хар­монт­ской де­воч­ке, ко­торая пос­те­пен­но ут­ра­тила че­лове­чес­кий об­лик. Ее отец был стал­ке­ром. - Яс­ное де­ло, - под­да­киваю я, все еще на­де­ясь, что Ми­шаня вспом­нит что-ни­будь по­лез­ное. - Я дол­жна вы­яс­нить, ка­ким об­ра­зом эта фо­тог­ра­фия по­пала ко мне. И не спра­шивай, по­чему. И за­чем. Все рав­но не от­ве­чу. - С ва­ми, жен­щи­нами, всег­да так, - за­каты­ва­ет гла­за Ми­шаня, - лад­но, до­пус­тим, вам на­до вы­яс­нить. Сог­ла­сен. За­каз­чик-то кто? - Ди­на Бар­бридж, - го­ворю я ти­хо, - зна­ешь та­кую? - Что-то слы­шал, - мой спут­ник не­оп­ре­делен­но по­жима­ет пле­чами. - Ну, а я про нее мно­го слы­шала. Она - дочь Стер­вятни­ка Бар­брид­жа, мне ма­ма про не­го рас­ска­зыва­ла дав­но уже. Го­ворят, она и ее брат Ар­тур чуть ли не единс­твен­ные де­ти, ко­торые ро­дились без па­толо­гий у от­ца-стал­ке­ра. - Но ваш же отец то­же вро­де стал­ке­ром был... - за­дум­чи­во го­ворит Ми­ша. - Был, - сог­ла­ша­юсь я. Но я - ис­клю­чение. Как и Ди­на. Ар­ту­ра, кста­ти, дав­но нет в жи­вых. И мне очень хо­чет­ся по­нять, ка­ким об­ра­зом тут за­меша­на Ди­на Бар­бридж. - Я по­нял, - Ми­ша грус­тно улы­ба­ет­ся, - я все по­нял. Ма­рия, вы со­бира­етесь по­бесе­довать с этой жен­щи­ной? - Имен­но, мой до­рогой Зе­ленень­кий, имен­но, - мое нас­тро­ение улуч­ша­ет­ся не­понят­но от­че­го, и я да­же на­чинаю под­пе­вать се­бе под нос: «И опять оку­на­ясь в ил­лю­зию сно­ва, ты не ве­ришь се­бе ни­ког­да, стал­кер сло­ва»... - Я иду с ва­ми, - го­ворит он с не­поко­леби­мой ре­шимостью в го­лосе. И да­же за­дира­ет под­бо­родок, что­бы ка­зать­ся еще нем­но­го вы­ше. Для со­лид­ности. - Тем бо­лее у ме­ня ма­шина, - учи­тывая, что это ржа­вый фоль­ксва­ген мох­на­того го­да, я, ви­димо, дол­жна про­ник­нуть­ся ве­сомостью се­го ар­гу­мен­та. - Лад­но, Ми­ша, - по­кор­но го­ворю я, в ду­ше ли­куя: не очень-то мне хо­телось ид­ти в дом Бар­брид­жей в оди­ночес­тве. Но
~ 6 ~