1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 7
Выбрать главу
ожусь. - Ма­рия Ред­ри­ков­на, - го­ворит ви­нова­тый го­лос от­ку­да-то из дру­гой Все­лен­ной, - Ма­рия Ред­ри­ков­на, оч­ни­тесь, по­жалуй­ста, я вас очень про­шу. - Оч­ну­лась уже, - бур­чу я, ог­ля­дыва­ясь и об­на­ружи­вая се­бя на сы­рой зем­ле, в вы­мок­шем пла­ще. Го­лова моя ми­ло по­ко­ит­ся на ко­ленях у Миш­ки, а сам он выг­ля­дит нас­толь­ко нес­час­тным в сво­их за­ляпан­ных грязью оч­ках, что хо­чет­ся его по­жалеть. - Ты что тут де­ла­ешь? - воп­ро­шаю я стро­го, на­чиная по­нимать, что уж Миш­ки-то точ­но тут быть не дол­жно. - Не сер­ди­тесь, Ма­рия Ред­ри­ков­на, - го­ворит он, по­тупив­шись, - я по­нял, что вы опас­ное что-то за­дума­ли, и не мог до­пус­тить... - Джентль­мен чер­тов, - взды­хаю я с об­легче­ни­ем, нис­коль­ко уже не злясь на не­пос­лушно­го ла­боран­та: все-та­ки, как ни кру­ти, он спас мне жизнь. Воз­можно. Плешь его зна­ет, что слу­чилось бы со мной в этом жут­ком до­ме даль­ше. - Ты пом­нишь, сколь­ко мне лет? - вдруг спра­шиваю я, са­дясь и пы­та­ясь при­вес­ти се­бя в бо­жес­кий вид. - Двад­цать во­семь, - с го­тов­ностью от­ве­ча­ет он. И впрямь - пом­нит. Эх, Ла­на, ни­чего ты не по­нима­ешь в муж­чи­нах. Мне ста­новит­ся смеш­но. - А те­бе, - го­ворю я, под­няв квер­ху ука­затель­ный па­лец, - двад­цать. Вот и не за­бывай, - до­бав­ляю я тор­жес­твен­но, уже пол­ностью под­нявшись на но­ги. Ми­шаня за­бав­но крас­не­ет и от­во­рачи­ва­ет­ся - ну и лад­но, вот пусть и пом­нит, и взгля­ды том­ные на ро­вес­ниц бро­са­ет, а не на сво­его ру­ково­дите­ля. - Вы наш­ли, что ис­ка­ли? - спра­шива­ет Ми­ша, по­могая мне от­ряхнуть­ся. - Наш­ла, - рас­се­ян­но го­ворю я, пы­та­ясь зас­та­вить мыс­ли ра­ботать в нуж­ном нап­равле­нии. - По­нима­ешь, - объ­яс­няю, - я ре­шила, что у Хро­мого был за­каз­чик. Ну он бы не стал та­щить из Зо­ны зе­лен­ку, не бу­дучи уве­рен­ным, что ее точ­но за­берут. А раз та­щил, зна­чит, был уве­рен, а раз был уве­рен, зна­чит, был за­каз­чик. Вот имя за­каз­чи­ка я и хо­тела вы­яс­нить. - А за­чем вам это все? И зе­лен­ка эта?.. - оза­бочен­ность на ли­це Ми­ши сме­ня­ет­ся не­до­уме­ни­ем. Ах, ну да. Я же не рас­ска­зыва­ла ему про фо­тог­ра­фию. - Вче­ра мне под­ки­нули вот это, - по­жимаю я пле­чами, сно­ва дос­та­вая фо­тог­ра­фию мар­тышки в платье. Ми­ха­ил дол­го изу­ча­ет фо­то и да­же при­нюхи­ва­ет­ся к не­му. По его ли­цу за­мет­но, что эмо­ции его одо­лева­ют са­мые раз­ные: от през­ри­тель­нос­ти и брез­гли­вос­ти до лю­бопытс­тва и чис­то про­фес­си­ональ­но­го ин­те­реса. - А ка­кое от­но­шение к вам име­ет этот изу­родо­ван­ный ре­бенок? - Ты уве­рен, что это ре­бенок? - спра­шиваю я, и ме­ня край­не за­нима­ет, что он мне сей­час от­ве­тит. - Аб­со­лют­но. Я да­же слы­шал кра­ем уха эту ис­то­рию о хар­монт­ской де­воч­ке, ко­торая пос­те­пен­но ут­ра­тила че­лове­чес­кий об­лик. Ее отец был стал­ке­ром. - Яс­ное де­ло, - под­да­киваю я, все еще на­де­ясь, что Ми­шаня вспом­нит что-ни­будь по­лез­ное. - Я дол­жна вы­яс­нить, ка­ким об­ра­зом эта фо­тог­ра­фия по­пала ко мне. И не спра­шивай, по­чему. И за­чем. Все рав­но не от­ве­чу. - С ва­ми, жен­щи­нами, всег­да так, - за­каты­ва­ет гла­за Ми­шаня, - лад­но, до­пус­тим, вам на­до вы­яс­нить. Сог­ла­сен. За­каз­чик-то кто? - Ди­на Бар­бридж, - го­ворю я ти­хо, - зна­ешь та­кую? - Что-то слы­шал, - мой спут­ник не­оп­ре­делен­но по­жима­ет пле­чами. - Ну, а я про нее мно­го слы­шала. Она - дочь Стер­вятни­ка Бар­брид­жа, мне ма­ма про не­го рас­ска­зыва­ла дав­но уже. Го­ворят, она и ее брат Ар­тур чуть ли не единс­твен­ные де­ти, ко­торые ро­дились без па­толо­гий у от­ца-стал­ке­ра. - Но ваш же отец то­же вро­де стал­ке­ром был... - за­дум­чи­во го­ворит Ми­ша. - Был, - сог­ла­ша­юсь я. Но я - ис­клю­чение. Как и Ди­на. Ар­ту­ра, кста­ти, дав­но нет в жи­вых. И мне очень хо­чет­ся по­нять, ка­ким об­ра­зом тут за­меша­на Ди­на Бар­бридж. - Я по­нял, - Ми­ша грус­тно улы­ба­ет­ся, - я все по­нял. Ма­рия, вы со­бира­етесь по­бесе­довать с этой жен­щи­ной? - Имен­но, мой до­рогой Зе­ленень­кий, имен­но, - мое нас­тро­ение улуч­ша­ет­ся не­понят­но от­че­го, и я да­же на­чинаю под­пе­вать се­бе под нос: «И опять оку­на­ясь в ил­лю­зию сно­ва, ты не ве­ришь се­бе ни­ког­да, стал­кер сло­ва»... - Я иду с ва­ми, - го­ворит он с не­поко­леби­мой ре­шимостью в го­лосе. И да­же за­дира­ет под­бо­родок, что­бы ка­зать­ся еще нем­но­го вы­ше. Для со­лид­ности. - Тем бо­лее у ме­ня ма­шина, - учи­тывая, что это ржа­вый фоль­ксва­ген мох­на­того го­да, я, ви­димо, дол­жна про­ник­нуть­ся ве­сомостью се­го ар­гу­мен­та. - Лад­но, Ми­ша, - по­кор­но го­ворю я, в ду­ше ли­куя: не очень-то мне хо­телось ид­ти в дом Бар­брид­жей в оди­ночес­тве. Но те­перь, чувс­твуя ря­дом при­сутс­твие влюб­ленно­го в ме­ня ла­боран­та, я ощу­щаю се­бя го­раз­до уве­рен­нее. Прав­да, выг­ля­дим мы с ним не са­мым луч­шим об­ра­зом - оба гряз­ные, взъ­еро­шен­ные, буд­то черт зна­ет от­ку­да выб­ра­лись. Но на это в Хар­монте ник­то не об­ра­ща­ет вни­мания - слиш­ком мно­го тут бро­дяг и от­ча­яв­шихся, по­это­му ни­кого не вол­ну­ет, как ты выг­ля­дишь, хоть в лох­моть­ях хо­ди, де­ла ни­кому нет. Дом Бар­брид­жей на­ходит­ся за го­родом, и мы до­бира­ем­ся ту­да уже за­тем­но, нес­мотря на то, что Ми­шани­но ав­то нас не под­во­дит. Дом сто­ит на от­ши­бе, боль­шой и неп­риступ­ный, слов­но го­тичес­кий за­мок из ста­рого филь­ма ужа­сов. - Сей­час из не­го по­летят ле­тучие мы­ши... - шеп­чу я страш­ным го­лосом. Ми­шаня по­купа­ет­ся и вздра­гива­ет, смот­ря на ме­ня с ис­пу­гом. Взды­хаю и вы­хожу из ма­шины - от­кла­дывать бе­седу с мисс Бар­бридж я не со­бира­юсь. Кста­ти, а по­чему мисс? Она так и не выш­ла за­муж? Ни­каких мы­шей, ко­неч­но, нет, но воз­ле до­ма мог­ло бы быть и пос­ветлее. По край­ней ме­ре, ис­поль­зо­вать фо­нарь, что­бы прос­то доб­рать­ся до вход­ной две­ри, не са­мая луч­шая за­тея. - Мо­жет, нам не от­кро­ют? - ти­хо го­ворит Ми­шаня, яв­но го­рящий же­лани­ем уб­рать­ся от­сю­да по­даль­ше. - И не на­дей­ся, - от­ве­чаю я, стис­ки­вая его ло­коть - кто зна­ет, вдруг и прав­да рва­нет ку­да гла­за гля­дят, а мне без ма­шины не выб­рать­ся, меж­ду про­чим. Миш­ки­ным на­деж­дам не суж­де­но сбыть­ся - дверь от­кры­ва­ет­ся, и пе­ред на­ми не кто иной, как Ди­на Бар­бридж. С Ди­ной Бар­бридж я зна­кома, и она буд­то ни кап­ли не пос­та­рела с на­шей пос­ледней встре­чи. Все так ­же кра­сива и эле­ган­тна. - Здравс­твуй­те, Ма­рия, - го­ворит она на­рочи­то бод­рым го­лосом, од­на­ко я ви­жу хо­лод­ность и от­чужде­ние в ее кра­сивых гла­зах. Ди­на Бар­бридж вов­се не ра­да нас ви­деть. - Мне нуж­но по­гово­рить с ва­ми, Ди­на, - го­ворю, вста­вая так, что­бы не дать зах­лопнуть­ся две­ри. Да что это та­кое... Вто­рой раз за се­год­ня я не даю лю­дям зах­лопнуть дверь пе­ред мо­им но­сом. - Нуж­но - про­ходи­те, - быс­тро бор­мо­чет она, впус­кая нас внутрь. - Ко­фе? - свет­ским то­ном ин­те­ресу­ет­ся Ди­на, ког­да мы втро­ем ока­зыва­ем­ся в ог­ромном ка­мин­ном за­ле. Ее взгляд ощу­пыва­ет нас вдоль и по­перек, в нем по­яв­ля­ет­ся брез­гли­вость. - Да, спа­сибо, - рас­се­ян­но от­ве­чаю я, ози­ра­ясь по сто­ронам. Мо­жет, это и не сов­сем при­лич­но, но для ме­ня чер­тов­ски важ­но, так как ме­ня не от­пуска­ет ощу­щение, что за мной зах­лопну­лась дверь мы­шелов­ки. Ди­на ко­рот­ко ки­ва­ет и скры­ва­ет­ся за дверью. Очень стран­но, у Бар­брид­жей в столь ог­ромном до­ме не во­дит­ся слуг?.. В ка­мине пот­рески­ва­ет нас­то­ящий огонь, на сте­нах тя­желые до­рогие го­беле­ны и не ме­нее до­рогие под­свеч­ни­ки. Ог­ромная люс­тра под узор­ным по­тол­ком, на­вер­ное, на ты­сячу све­чей. Я ни­ког­да в сво­ей жиз­ни не ви­дела по­доб­ной рос­ко­ши. Ми­шаня, ви­димо, то­же, по­тому что он как-то стран­но хрюк­нул и умолк, не про­из­не­ся боль­ше ни сло­ва. Ди­на вхо­дит в зал, не­ся пе­ред со­бой боль­шой под­нос с ми­ни­атюр­ны­ми фар­фо­ровы­ми чаш­ка­ми и та­релоч­кой с пе­чень­ем. Мы мол­ча рас­са­жива­ем­ся вок­руг стек­лянно­го сто­лика пе­ред ка­мином. - Я слу­шаю вас, - веж­ли­во го­ворит Ди­на, и я сно­ва, как и в мо­мент на­шей пер­вой встре­чи, по­ража­юсь этой жен­щи­не. Она не­пере­дава­емо, прос­то во­пи­юще кра­сива, да­же сей­час, ког­да ей уже под пять­де­сят. Ее тем­ные во­лосы уб­ра­ны в при­чуд­ли­вую при­чес­ку на за­тыл­ке, лег­кий ма­ки­яж под­черки­ва­ет не­обык­но­вен­ный раз­рез глаз. По­жалуй, я не встре­чала ни­кого кра­сивей Ди­ны Бар­бридж. Ук­радкой бро­саю взгляд на Миш­ку - тот заг­ло­тил на­жив­ку и не мо­жет от­вести взгля­да от Ди­ны, прис­таль­но наб­лю­дая за каж­дым ее жес­том. Чувс­твую лег­кий укол рев­ности - мне ни за что не стать та­кой... Чуть встря­хиваю го­ловой, что­бы стрях­нуть с се­бя ее маг­не­тизм, и за­даю свой пер­вый воп­рос: - Ди­на, вы зна­комы с Хро­мым Сед­ри­ком? - С че­го вы взя­ли, что впра­ве ме­ня спра­шивать? - при­под­ни­ма­ет од­ну бровь Бар­бридж. Ей уда­ет­ся ме­ня сму­тить. Я те­ря­юсь, но все же быс­тро бе­ру се­бя в ру­ки. - Ме­ня не ин­те­ресу­ют ва­ши пе­рипе­тии с за­коно­датель­ством Хар­монта. Я уче­ный, Ди­на, мне нет де­ла до ва­ших сде­лок со стал­ке­рами, по­верь­те. Я прос­то ищу ин­форма­цию вот об этой де­воч­ке, - я кла­ду прис­ланную мне на­кану­не фо­тог­ра­фию на стол и вни­матель­но сле­жу за вы­раже­ни­ем ли­ца Ди­ны Бар­бридж. Она вни­матель­но и серь­ез­
~ 7 ~