1. Главная
  2. Книги
  3. Любченко Лера
  4. Черный снег
  5. Страница 8
Выбрать главу
те­перь, чувс­твуя ря­дом при­сутс­твие влюб­ленно­го в ме­ня ла­боран­та, я ощу­щаю се­бя го­раз­до уве­рен­нее. Прав­да, выг­ля­дим мы с ним не са­мым луч­шим об­ра­зом - оба гряз­ные, взъ­еро­шен­ные, буд­то черт зна­ет от­ку­да выб­ра­лись. Но на это в Хар­монте ник­то не об­ра­ща­ет вни­мания - слиш­ком мно­го тут бро­дяг и от­ча­яв­шихся, по­это­му ни­кого не вол­ну­ет, как ты выг­ля­дишь, хоть в лох­моть­ях хо­ди, де­ла ни­кому нет. Дом Бар­брид­жей на­ходит­ся за го­родом, и мы до­бира­ем­ся ту­да уже за­тем­но, нес­мотря на то, что Ми­шани­но ав­то нас не под­во­дит. Дом сто­ит на от­ши­бе, боль­шой и неп­риступ­ный, слов­но го­тичес­кий за­мок из ста­рого филь­ма ужа­сов. - Сей­час из не­го по­летят ле­тучие мы­ши... - шеп­чу я страш­ным го­лосом. Ми­шаня по­купа­ет­ся и вздра­гива­ет, смот­ря на ме­ня с ис­пу­гом. Взды­хаю и вы­хожу из ма­шины - от­кла­дывать бе­седу с мисс Бар­бридж я не со­бира­юсь. Кста­ти, а по­чему мисс? Она так и не выш­ла за­муж? Ни­каких мы­шей, ко­неч­но, нет, но воз­ле до­ма мог­ло бы быть и пос­ветлее. По край­ней ме­ре, ис­поль­зо­вать фо­нарь, что­бы прос­то доб­рать­ся до вход­ной две­ри, не са­мая луч­шая за­тея. - Мо­жет, нам не от­кро­ют? - ти­хо го­ворит Ми­шаня, яв­но го­рящий же­лани­ем уб­рать­ся от­сю­да по­даль­ше. - И не на­дей­ся, - от­ве­чаю я, стис­ки­вая его ло­коть - кто зна­ет, вдруг и прав­да рва­нет ку­да гла­за гля­дят, а мне без ма­шины не выб­рать­ся, меж­ду про­чим. Миш­ки­ным на­деж­дам не суж­де­но сбыть­ся - дверь от­кры­ва­ет­ся, и пе­ред на­ми не кто иной, как Ди­на Бар­бридж. С Ди­ной Бар­бридж я зна­кома, и она буд­то ни кап­ли не пос­та­рела с на­шей пос­ледней встре­чи. Все так ­же кра­сива и эле­ган­тна. - Здравс­твуй­те, Ма­рия, - го­ворит она на­рочи­то бод­рым го­лосом, од­на­ко я ви­жу хо­лод­ность и от­чужде­ние в ее кра­сивых гла­зах. Ди­на Бар­бридж вов­се не ра­да нас ви­деть. - Мне нуж­но по­гово­рить с ва­ми, Ди­на, - го­ворю, вста­вая так, что­бы не дать зах­лопнуть­ся две­ри. Да что это та­кое... Вто­рой раз за се­год­ня я не даю лю­дям зах­лопнуть дверь пе­ред мо­им но­сом. - Нуж­но - про­ходи­те, - быс­тро бор­мо­чет она, впус­кая нас внутрь. - Ко­фе? - свет­ским то­ном ин­те­ресу­ет­ся Ди­на, ког­да мы втро­ем ока­зыва­ем­ся в ог­ромном ка­мин­ном за­ле. Ее взгляд ощу­пыва­ет нас вдоль и по­перек, в нем по­яв­ля­ет­ся брез­гли­вость. - Да, спа­сибо, - рас­се­ян­но от­ве­чаю я, ози­ра­ясь по сто­ронам. Мо­жет, это и не сов­сем при­лич­но, но для ме­ня чер­тов­ски важ­но, так как ме­ня не от­пуска­ет ощу­щение, что за мной зах­лопну­лась дверь мы­шелов­ки. Ди­на ко­рот­ко ки­ва­ет и скры­ва­ет­ся за дверью. Очень стран­но, у Бар­брид­жей в столь ог­ромном до­ме не во­дит­ся слуг?.. В ка­мине пот­рески­ва­ет нас­то­ящий огонь, на сте­нах тя­желые до­рогие го­беле­ны и не ме­нее до­рогие под­свеч­ни­ки. Ог­ромная люс­тра под узор­ным по­тол­ком, на­вер­ное, на ты­сячу све­чей. Я ни­ког­да в сво­ей жиз­ни не ви­дела по­доб­ной рос­ко­ши. Ми­шаня, ви­димо, то­же, по­тому что он как-то стран­но хрюк­нул и умолк, не про­из­не­ся боль­ше ни сло­ва. Ди­на вхо­дит в зал, не­ся пе­ред со­бой боль­шой под­нос с ми­ни­атюр­ны­ми фар­фо­ровы­ми чаш­ка­ми и та­релоч­кой с пе­чень­ем. Мы мол­ча рас­са­жива­ем­ся вок­руг стек­лянно­го сто­лика пе­ред ка­мином. - Я слу­шаю вас, - веж­ли­во го­ворит Ди­на, и я сно­ва, как и в мо­мент на­шей пер­вой встре­чи, по­ража­юсь этой жен­щи­не. Она не­пере­дава­емо, прос­то во­пи­юще кра­сива, да­же сей­час, ког­да ей уже под пять­де­сят. Ее тем­ные во­лосы уб­ра­ны в при­чуд­ли­вую при­чес­ку на за­тыл­ке, лег­кий ма­ки­яж под­черки­ва­ет не­обык­но­вен­ный раз­рез глаз. По­жалуй, я не встре­чала ни­кого кра­сивей Ди­ны Бар­бридж. Ук­радкой бро­саю взгляд на Миш­ку - тот заг­ло­тил на­жив­ку и не мо­жет от­вести взгля­да от Ди­ны, прис­таль­но наб­лю­дая за каж­дым ее жес­том. Чувс­твую лег­кий укол рев­ности - мне ни за что не стать та­кой... Чуть встря­хиваю го­ловой, что­бы стрях­нуть с се­бя ее маг­не­тизм, и за­даю свой пер­вый воп­рос: - Ди­на, вы зна­комы с Хро­мым Сед­ри­ком? - С че­го вы взя­ли, что впра­ве ме­ня спра­шивать? - при­под­ни­ма­ет од­ну бровь Бар­бридж. Ей уда­ет­ся ме­ня сму­тить. Я те­ря­юсь, но все же быс­тро бе­ру се­бя в ру­ки. - Ме­ня не ин­те­ресу­ют ва­ши пе­рипе­тии с за­коно­датель­ством Хар­монта. Я уче­ный, Ди­на, мне нет де­ла до ва­ших сде­лок со стал­ке­рами, по­верь­те. Я прос­то ищу ин­форма­цию вот об этой де­воч­ке, - я кла­ду прис­ланную мне на­кану­не фо­тог­ра­фию на стол и вни­матель­но сле­жу за вы­раже­ни­ем ли­ца Ди­ны Бар­бридж. Она вни­матель­но и серь­ез­но смот­рит на фо­тог­ра­фию, по­том под­ни­ма­ет гла­за на ме­ня и... на­чина­ет сме­ять­ся. Хо­хотать в го­лос. - Вы из­де­ва­етесь на­до мной? - спра­шива­ет она, на­конец, уте­рев выс­ту­пив­шие на гла­зах сле­зы. - Вам де­лать боль­ше не­чего, Ма­рия? - По­чему вы сме­етесь? - спра­шиваю я, на­супив­шись. - Глу­пая дев­чонка! - вдруг зло бро­са­ет Ди­на, прав­да, тут же тон ее сно­ва смяг­ча­ет­ся. - Спро­сите об этом у Джей­мса Кат­терфил­да, он все рас­ска­жет. Не моя это тай­на, и не мне ее рас­кры­вать. Но ес­ли вы уз­на­ете прав­ду, Ма­рия, то воз­вра­щай­тесь, и я рас­ска­жу вам, как най­ти в Зо­не чер­ный снег. Гла­за ее ста­новят­ся сов­сем бе­зум­ны­ми, она смот­рит в заш­то­рен­ное ок­но и лишь без­звуч­но ше­велит гу­бами. Я пос­пешно про­ща­юсь и, хва­тая Миш­ку за ру­ку, уби­ра­юсь прочь из это­го бе­зум­но­го до­ма. - Она жи­вет од­на? - вдруг по­да­ет го­лос Ми­шаня, мол­чавший до это­го мо­мен­та, слов­но ры­ба. - Да, - от­ве­чаю я, - ее мать умер­ла очень дав­но, брат сги­нул в Зо­не, отец то­же по­гиб где-то в Зо­не. Го­ворят, все стал­ке­ры ухо­дят уми­рать в Зо­ну, она зо­вет сво­их де­тей об­ратно, - ти­хо при­бав­ляю я, вспо­миная од­ну из ста­рых ска­зок, что рас­ска­зыва­ла мне на ночь ма­ма. И отец, по­нимаю я. Ко­рот­кое, ос­трое, буд­то лез­вие, вос­по­мина­ние вон­за­ет­ся в мозг, как нож в мас­ло. Я вспо­минаю го­лос от­ца - низ­кий, гус­той, с хри­пот­цой, он что-то го­ворит мне, а я ни­как не мо­гу ра­зоб­рать, что имен­но. - Ма­рия Ред­ри­ков­на! - я слы­шу Ми­шанин вопль, он ос­та­новил ма­шину и кри­чит на ме­ня за­чем-то, тря­ся за пле­чо. - Ос­тавь, - мор­щусь я, - я в по­ряд­ке, прос­то ус­та­ла. - Вы соз­на­ние по­теря­ли, - за­дум­чи­во го­ворит Миш­ка, поб­леднев­ший, но уже впол­не спо­кой­ный. - Бы­ва­ет, - я пы­та­юсь улыб­нуть­ся, - обе­щаю, зав­тра же об­ра­щусь к вра­чу. Я не уточ­няю, к ка­кому имен­но, ведь Джей­мс Кат­терфилд, мой на­уч­ный ру­ково­дитель, то­же врач. Ночью мне снит­ся стран­ный сон. Во сне я в Зо­не. Я там ни­ког­да не бы­ла, но те­оре­тичес­кую часть за­зуб­ри­ла на со­весть. Зо­на в мо­ем сне ве­личес­твен­но-мрач­ная, по­чему-то пок­ры­тая мо­лодой тра­вой тем­но-зе­лено­го цве­та. По крис­таль­но-чис­то­му не­бу плы­вут свин­цо­вые, тя­желые об­ла­ка. Я ви­жу се­бя со сто­роны, слов­но смот­рю на се­бя ма­лень­кую со спи­ны. На мне бе­лое плать­ице, а в зо­лотис­тых во­лосах - ро­зовый бант. Ря­дом со мной сто­ит из­можден­ный че­ловек с яр­ко-ры­жими во­лоса­ми. Он про­тяги­ва­ет мне-де­воч­ке ру­ку со сло­вами: - Пой­дем со мной, Мар­тышка! Я по­кажу те­бе чер­ный снег. И преж­де чем сде­лать шаг, я-де­воч­ка обо­рачи­ва­юсь. И тог­да я-нас­то­ящая на­чинаю кри­чать. По­тому что у де­воч­ки ока­зыва­ет­ся ли­цо му­тан­та с фо­тог­ра­фии. - Ма­ри, не кри­чи, не кри­чи, - при­гова­рива­ет кто-то ти­хим го­лосом. При­от­крыв гла­за, я ви­жу ма­му. Она си­дит на краю мо­ей кро­вати пря­мо в ноч­ной ру­баш­ке, в ее поч­ти трез­вых гла­зах - бес­по­кой­ство. - Я в по­ряд­ке, ма­ма, - го­ворю сла­бым го­лосом. Мне не хо­чет­ся ее тре­вожить, ма­му в пос­леднее вре­мя му­ча­ют сер­дечные бо­ли, и я по­нимаю, что луч­ше не зас­тавлять ее нер­вни­чать. - Те­бя что-то бес­по­ко­ит... - Мне сни­лась Зо­на, - ре­ша­юсь я. Ма­ма креп­ко при­жима­ет ме­ня к се­бе и на­чина­ет пла­кать: - Ма­рия, моя ма­лень­кая мар­тышка, - при­гова­рива­ет она впол­го­лоса, ка­чая ме­ня, как ма­лень­кую. Я вы­вора­чива­юсь из ее рук, пе­рес­пра­шиваю: - Мар­тышка? Ма­ма оха­ет и при­жима­ет ла­донь ко рту, не пе­рес­та­вая пла­кать: - Это он так те­бя на­зывал, это он, - буд­то оп­равды­ва­ясь, го­ворит она, - а ты вон ка­кая, ты - кра­сави­ца, он это шу­тя, лю­бя... - Кто он? Отец? - Рэд... да, да, отец, - го­ворит она, смот­ря на ме­ня умо­ля­ющи­ми гла­зами. И я не со­бира­юсь и даль­ше ее му­чить. Пусть приз­ра­ки прош­ло­го ос­та­нут­ся с ней, пусть ее прош­лое не тре­вожит мое нас­то­ящее те­перь. Ма­ма ухо­дит, все еще что-то при­гова­ривая се­бе под нос, я же про­вожу ос­та­ток но­чи, пы­та­ясь зас­нуть. Ме­ня бес­по­ко­ит «чер­ный снег». Ди­на ска­зала это с сар­казмом, у нее стран­но блес­те­ли гла­за, и те­перь вот во сне мой отец (а я уве­рена, что это был имен­но он) сно­ва упо­мянул это яв­ле­ние. От че­го снег мо­жет стать чер­ным? От гря­зи. От то­го, что сме­ша­ет­ся с дру­гим ве­щес­твом. Да от че­го угод­но, в прин­ци­пе, - это же Зо­на. Я при­думы­ваю ты­сячу и од­но ве­щес­тво, ко­торое мог­ло бы ок­ра­сить снег в чер­ный, преж­де чем по­падаю на ра­боту. Что, собс­твен­но, не от­ме­ня­ет глав­но­го воп­ро­са: а что в се­бе не­сет этот снег? Соз­на­ние уси­лен­но цеп­ля­ет­ся за по­лучен­ную ин­
~ 8 ~