Одевшись в свой стандартный набор для подозрительного путешественника: кеды, джинсы, рубашка и куртка, я вышел из номера и закрыл дверь.
На ресепшене, как положено, сидел тот самый старичок в майке-алкашке. Он быстро перевел взгляд на меня, а потом на свои кроссворды. Рядом с ним на красном кожаном диване сидела женщина лет тридцати. Светлые короткие волосы. Она читала газету и курила.
Я подошел к стойке:
— Есть где перекусить?
— Кофе — сто рублей. Яичница — двести, — не отрываясь от своего кроссворда, отвечал мне старик.
— А подешевле есть заведения?
— Ближайший продуктовый в двух километрах отсюда.
— Окей. А механик там есть?
Старик перестал обращать на меня внимание, записывая угаданное слово в газету.
— В городе есть кафе. Там же найдешь Игоря. Он поможет с машиной, — женщина скрутила газету положила ее на стол, затянулась.
— Большой город?
— Не очень, но все, что тебе нужно, ты найдешь, — она еще раз затянулась и потушила сигарету об пепельницу.
— Спасибо. Ты тоже не здешняя?
— Не угадал, я как раз тут живу.
— Прямо в этом мотеле?
— А в чем проблема?
— Проблем нет. Спасибо за помощь.
— Приходи, как закончишь все дела, воспользуешься моими услугами.
— Ты работаешь?
— Двадцать четыре часа в сутки.
— Что же за работа такая?
— Психолог-массажист, — сказав это, женщина улыбнулась. Она была немного накрашена. Если бы я не любил отмечать детали, может, и вовсе не заметил бы ее макияжа.
— Что ж, психолог в такой глуши — это редкость. Ладно, не прощаюсь.
Женщина проводила меня своим заинтересованным взглядом до самого выхода, а потом снова принялась читать газету.
Два километра прошли довольно быстро. Городом ту деревню, что я встретил, было назвать довольно сложно. Помимо скота, что разгуливал по дорогам, я смог запомнить еще несколько атрибутов сельской жизни. Кругом сено и навоз. Поспрашивав нескольких прохожих, я узнал, что кофейня находится в центре города, а это уже довольно близко. И не обманули, через пару сотен метров город стал немного меняться. Появились двухэтажные дома. Дерьмо на дорогах и различные виды птиц исчезли из моего поля зрения, а прямо перед глазами виднелась вывеска кафе.
И снова открывая дверь заведения, я слышал знакомый звон колокольчиков.
— Эта штука в каждом здании что ли есть?
— Добрый день! — поприветствовал меня стройный парень за стойкой.
— Добрый. Меню, пожалуйста.
Парень с улыбкой до ушей протянул мне меню.
— Кашу овсяную и кофе со сливками без сахара.
— Спасибо за заказ!
— Слушай, а есть здесь человек по имени Игорь? Говорят, машинных дел мастер.
— Игорь? Прямо до конца и направо. Первый дом слева. Что-нибудь еще желаете? — Парень все так же натягивал улыбку на лицо. Умиляюсь таким людям.
— Да, слушай, а тут никаких странных дел не происходит у вас?
— Странных? — улыбка на лице паренька сменилось недоумением. — Да нет, у нас все спокойно.
— Ну, может, по ночам что-то шумит, спать не дает? Или о заброшенной психбольнице, может, какие легенды ходят?
— Да нет, вот этой ночью ток что-то громыхнуло под утро, будто землетрясение небольшое.
— Это не то…
Парень пожал плечами, снова натянул улыбочку и скрылся за занавеской в кухню.
Через 10 минут мой завтрак был готов. Я быстро, по-солдатски, умял кашу и так же быстро, но не слишком, выпил свой кофе, оставил деньги и побрел в сторону дома Игоря.
Когда я представляю дом у себя в голове, то вижу маленькое одноэтажное задние, но никак не коттедж с огромной прилегающей территорией, амбаром и курятником…
Игоря искать не пришлось. Он махал мотыгой у себя на поле. Я подошел ближе.
— Добрый день. Вы Игорь?
— Ну я. А ты кто? — Игорем был мужчина старше пятидесяти лет. Он был довольно крепкого телосложения, с бородой и короткой стрижкой. Стереотипный деревенский мужик.
— Кирилл, — я протянул руку. Игорь пожал ее. — У меня в трех километрах отсюда машина разбилась. Теперь уехать не могу. Повезло, что рядом городок ваш. Говорят, ты в машинах разбираешься. Может, съездим, посмотрим мою?
— Ну поехали. — Игорь бросил мотыгу и, сделав знак рукой, пошел в сторону своего гаража. В нем стоял небольшой эвакуатор с краном управления на кузове.