А выписывать меня как раз и не торопились. То ли потому, что с платными больными вообще не спешат расстаться, то ли потому, что я действительно была еще слишком слаба. Мне ставили капельницы, кололи уколы и приносили таблетки в крохотном стаканчике. А еще с досадной регулярностью открывалась дверь, и в палату вваливались желающие поглазеть на мою необычную, непонятно почему не умершую особу. Приводили их лечащий врач, бесцветная блондинка неопределенного возраста, или Бармалей, который, по его словам, имел «право первой ночи», поскольку именно он принимал меня в реанимации.
Мне сделали энцефалограмму и компьютерную томографию головы, после чего поток паломников увеличился вдвое. Блондинка пыталась объяснить, в чем дело, но из ее монотонного рассказа, на три четверти состоящего из медицинских терминов, я поняла только то, что у меня в мозгу – какая-то странность. Что-то такое, чего у людей обычно нет. А если есть, то мало. А у меня – много.
– И что? Я умру? – удивляясь своему безразличию, спросила я.
– Не думаю, – ответила она. – Вроде бы, до сих пор от этого никто не умирал.
– Ну и ладно.
Мне и правда было все равно. Подумаешь, важность. Надо понимать, именно это самое «много» позволяло мне видеть людей насквозь и лечить их. Ну, якобы лечить.
Впрочем, я больше не хотела этого. Категорически. И даже поняла, как сделать людей невидимыми для «много». Обычно перед тем, как человеческий организм представал передо мной во всей своей внутренней неприглядности, контуры тела начинали словно смазываться, расплываться. Нередко это происходило не по моему желанию, а вопреки ему. Но если в этот момент я успевала крепко, до боли в глазах, зажмуриться, картинка исчезала.
Конечно, я могла бы просто диагностировать. Подумай, нашептывал упрямый голос, сколько людей ты смогла бы спасти безо всякого риска. Опухоли на ранних стадиях, аневризмы, другие болезни – вполне излечимые, если обнаружить их вовремя. И никаких опасных перебросов энергии.
Но все это было слишком замечательно, чтобы быть правдой. Слишком просто и заманчиво. Если уж эта зануда так настаивает, значит, есть какой-то подвох. Кто знает, может, уже одна только моя «диагностика» будет опасна для людей. А может, я просто не смогу вовремя остановиться.
Примерно через неделю после перевода в палату я проснулась ранним дождливым утром, и в голову мне пробралась крамольная мысль: а что, если я действительно больна? Может быть, вообще ничего не было – ни поездки с Костей в Сибирь, ни «погремушки», ни моего «целительства»? Может быть, попросить блондинку снова пригласить ко мне психиатра и пожаловаться на мерзкий голос в голове?
«На дай мне Бог сойти с ума. Нет, легче посох и сума», – писал Пушкин, но я, пожалуй, готова была с ним поспорить. После всего, что произошло, я, наверно, была бы рада оказаться сумасшедшей. Или сумасшедшие никогда не сомневаются в своем психическом здоровье?
Я должна была как-то это проверить. Но как? Что, если я полностью в плену иллюзий и мои органы чувств подсовывают мозгу совсем не то, что происходит на самом деле? Или мозг из доставленного сырья стряпает нечто кардинально отличающееся от действительности?
– Мы только вчера узнали, – сказала Алла, присаживаясь на стул у кровати. – Тамара позвонила, чтобы ты за расчетом и трудовой пришла, а твой парень рассказал. Бедная ты, бедная. Мне так жаль, что все так вышло. Это все мы – набросились на тебя. Конечно, ты не виновата, что Марина умерла.
– Виновата, – прошептала я, пристально разглядывая свои ногти.
– Но… как?.. – растерянно начала и остановилась Алла.
– Так. Шурик все правильно сказал. Я просто перекачивала энергию от здоровых органов к больным.