- Это тоже будет подозрительно! Мы же подруги! Он точно решит, что ты меня выгораживаешь! Мартыш! Ну выручи!
- Это как я тебя могу выручить-то? – нет, зря я с курением завязала, сейчас бы в самый раз…
- Сходи на встречу, а?
- Знаешь, Свет, я тебя, конечно, люблю, но это уже перебор…
- Мартыш… - из трубки раздались всхлипы, от которых я в буквальном смысле обмерла. Светка плакать не умела. Истерить, орать, делать глупости и прочее – запросто. Но вот плакать… Не водилось за ней такого. Значит, все очень серьезно. Прям очень. – Мартыш… если он меня бросит, я же умру…
- Свет… Ну ты же сама вчера его хотела нахер послать…
- Умру, блять! Умру! Дура была, дура! Чего мне, дуре, не хватало? Он сегодня пришел, браслет принес, шикарный, представь? Ездил за ним сам в «Золотого тюльпана», выбирал! Я выяснила у Виталика!
Да… Подпол Рамоновский, известная в узких кругах личность, сам прется в центр города, в один из самых шикарных и дорогих бутиков, чтоб купить браслет любовнице… Картина маслом…
Практически, объявление сдачи в плен… А Светка в ответ ему такое…
- Он отдал, все хорошо было, мы должны были ехать домой… А потом, наверно, получил информацию по нашей переписке… Мартыш, ты бы видела его лицо… Он меня бросит. Он не простит, понимаешь?
- Понимаю…
- Мартыш… Я тебя никогда ни о чем не просила… Но тут… Мартыш…
Я посмотрела на номер, лишний раз убедившись, что Светка предусмотрительно разговаривала со своей второй симки, о которой знали только мы с ней. Надеюсь, блин. И надеюсь, что у подпола паранойя не зашла так далеко, чтоб на мою трубу подслушку вешать.
- А когда ты узнала?
- Да вот буквально полчаса назад… Он меня у подъезда высадил, сказал, потом поговорим. О моей переписке и о желании одинокой женщины хорошо провести четырнадцатое февраля… Сука! Ненавижу этот праздник!
- Ага… Аналогично…
- Мартыш!
- Хорошо… - я выдохнула, глянула на себя в отражение стекла в окне, - слушай, ну а что мне там делать-то? Я , так-то, хоть и брюнетка, но невысокая… И вообще… Боюсь…
- Да ничего! Зайдешь в номер, посмотришь на него, скажешь, что представляла себе другим – и все! Выйдешь из номера – и домой! Мартыш, совершенно не опасно! Он тут проездом, по разговору – нормальный вполне. Он вчера еще хотел видеосвязь, но я не стала… Так что тебе вообще ничего не грозит! А его если потом ребята Сереженьки прихватят, то все показания сойдутся!
- Но я вообще не похожа на тебя…
- Да ему-то откуда знать? Ну назвалась ты высокой брюнеткой! Может, ты себя в душе считаешь высокой?
- Ладно… - сдалась я в итоге, прикинув, что дел реально не особенно много. Зайти в номер. Посмотреть на мужика, сказать, что не понравился, и выйти.
- Мартыш!
- Но ты мне будешь торчать бутылку Мартина, поняла? ХО.
- Да не вопрос! Люблю тебя! Номер двести четыре… Мужика зовут Кирилл.
***
И вот теперь я стою перед номером двести четыре, нервно вытираю мокрые ладони о мех дубленки, перетаптываюсь и никак не могу решиться и зайти.
Портье уже давно ушла, напоследок одарив меня неприятным взглядом.
Посматриваю по сторонам, но коридор пустой… Интересно, если я просто сбегу, это будет засчитано за визит?
Ну, в конце концов, я – известная в городе старая дева, могу просто испугаться? Может, этого хватит для отчетности людям Рамоновского?
Я уже , практически, решаюсь прибегнуть именно к такому развитию событий, и даже как-то расслабляюсь, радуясь, что нашла безопасный выход из ситуации, но тут дверь распахивается…
Мужчина, стоящий на пороге, вызывает последовательно несколько эмоций: оторопь, потому что не ожидала, что дверь откроется, страх, потому что высокий он и очень-очень крепкий, что сильно заметно под обтягивающей грудь и плечи футболкой, и это немного пугает, и интерес, потому что лицо у него… своеобразное. Узкое, строгое, с правильными чертами, такой… светлый, но не совсем скандинавский тип. Русые волосы, ближе к блондину даже, серые, очень холодные глаза… Небритость небольшая, подбородок четкий… Вообще, я бы его написала, жесткие линии, легко схватить характер…
Пока я висну, оглядывая неожиданно возникшего передо мной мужчину, он времени даром не теряет.
Тоже осматривает меня, быстро так, взгляд прищуренных глаз – холодный и жесткий. А затем, пробормотав : «Неплохо», за руку втягивает в номер!
И, не успеваю рот раскрыть в протесте, захлопывает дверь! И закрывает ее! На ключ!
Все происходит настолько внезапно, что я реально торможу. Горло пересыхает. В голове – бедлам.