– Не знаю, может, умерла?
– Может, и так… – Девочка погрузилась в глухую задумчивость. – Но подожди, тогда одно из двух. Либо я, как ты выразился, плод твоего воображения, либо я – призрак умершей девочки, который к тебе является именно здесь, на лестничной клетке… – Она понизила голос и стала как-то приближаться, сверля меня глазами.
Скрипнула дверь на лестничной площадке, высунулась женщина. Я вздрогнул, выбираясь из неприятного липкого состояния.
– А, ты здесь, Алиса. Ищу тебя по всей квартире. Ужинать пора, иди руки мой. Привет, Андрей.
– Привет, тетя Таня, – машинально откликнулся я.
– Вот обидно, черт возьми, – прошептала Алиса. – Похоже, я настоящая, жаль. Но ты не расстраивайся, Андрей. – Она коснулась рукой моего плеча. – Устал ты очень и расстроен сильно. Иди, отдохни.
Шлепая тапками, Алиса поднялась на лестничную площадку своего этажа, хлопнула дверь. В ушах звенело, подъезд расплывался перед глазами…
Как логичное завершение вечера, сломалась машина. Хотелось освежиться, проветрить голову – «шестерка» завелась, но шла рывками, постоянно глохла. Чертыхаясь, я добрался на ней до мастерской Уйгура, вышел сонный мастер в комбинезоне, спросил, на что жалуюсь. Выслушав объяснения, послушал, как работает мотор и вынес недвусмысленный диагноз: генератор. Ремонтом «на коленке» не обойтись. Я могу загнать машину в бокс, но разбираться с ней будут другие люди и не сегодня. Как быстро привыкаешь к хорошему и как мучительно от него отвыкать! Отныне я стал безлошадным. Загнал папину «шестерку» в полутемный гараж, поинтересовался у дежурного механика, где Уйгур.
– Да ты что, Шериф? – удивился работник. – Сегодня же танцы в нашем сельском клубе – все пацаны и девчонки там, зажигают. Не знал, что ли?
Честно говоря, не знал. Дискотеки мало интересовали, тем более в «нашем сельском» клубе. Напрыгался еще в отрочестве. Взяв с парня обещание, что завтра обязательно посмотрят машину, я пешком двинулся домой. Постоял у подъезда. Нет, домой было рано. Прошелся по двору, посидел на лавочке. Вечер был чист и прозрачен, недавно стемнело, в фиолетовом небе зажигались звезды. Людей во дворах практически не осталось, уличная братия тоже не шаталась. Я вышел за пределы жилмассива, прогулялся по аллее. В клубе глухо гремела музыка, переливались разноцветные огоньки в окнах. В районе бойлерной кто-то шевелился – надо полагать, пограничный пост. Окраины района со стороны детдома и озера теперь находились под круглосуточной охраной. Пацаны плели родителям отмазки, уходили в ночное. Все это смахивало на осадное положение. А скачки в клубе – видимо, пир во время чумы.
Возвращаться домой по-прежнему не хотелось. Я постоял на краю футбольного поля, двинулся к клубу, напевая под нос «На границе тучи ходят хмуро». Гулко гремели басы – надрывался отечественный «Мираж», который за последние три года, честно говоря, достал. Я не собирался заходить в клуб, просто хотел пройти мимо. Заведение ветшало, раньше здесь хоть фильмы показывали, теперь не было и этого. Планы снести здание и построить новое оставались только планами.
В районе крыльца блуждали огоньки сигарет. Курильщики в группировке все-таки были, что в принципе не мешало выполнять спортивные нормативы. Отделился один огонек, двинулся в мою сторону.
– А, это ты, Шериф… Что крадешься, как тать в ночи? Заходи, гостем будешь.
«А мне оно надо?» – подумал я. Пиво – только членам профсоюза. Танцы-манцы-обжиманцы – только для пришитых к улице. Но, подумав, сменил направление и вошел в здание. Проследовал короткий тамбур, вошел в холл – и оказался в грохочущем аду. Фойе очага культуры было вместительным, сюда вошла бы и рота солдат. Наверху, на галерее, метались огоньки цветомузыки, там находился оператор аппаратуры – или, как модно сейчас говорить, диск-жокей. Плыли по потолку пятна света. Огромные колонки располагались внизу – в дальних углах. Вспомнилось что-то дремучее, из старых добрых семидесятых: «Две колонки в двести ватт о любви моей кричат». Надрывался Владимир Кузьмин: «Жизнь меня бросает, словно мячик… Я качусь, пока хватает сил…» Хотя бы не «Мираж» (который в принципе годен, чтобы отключить сознание). В темноте под цветомузыкой бесновалась толпа. Колыхались тени, по лицам ребят и девчат блуждали сполохи света. «Шериф, привет!» – проорал кто-то. Я машинально помахал рукой. Двигался дальше по стеночке – хотя проще было развернуться и покинуть мероприятие. Трезвая дискотека? Я озадаченно всматривался в «пятнистые» лица. Года четыре назад, когда в стране свирепствовал непродуманный сухой закон, в моде были трезвые свадьбы. Пили только морс. Начинание не прижилось – скука творилась смертная. Ни подраться, ни повеселиться. Да и сам закон в итоге вызвал лишь бурное производство подпольного алкоголя.