Артем снова тяжело вздохнул. О, боги! Как надоело быть диковиной зверушкой для всех в этом мире. Раньше он еще выходил гулять, сначала днем затем вечером, потом ночью когда на улицах не оставалось никого. Долго ходил один по городу, смотрел на звезды, маленькие серебряные точки в черном бесконечном небе. Он наслаждался пустотой одиноких улиц. Спокойствием ночи. Незаметный ни для кого, свободный ото всех. Словно вампир. Как будто бездомный пес, сиротливый и никому не нужный. Одиночество пожирало его душу, он был готов кричать от этой безысходности и смеяться одновременно. Огромный внутренний мир в маленьком уродливом искалеченном теле. Но кому было дело до его проблем? Шатаясь по закоулкам, он иногда мечтал о своем мире, о своей фантастической реальности, в которой он был как все. Еще в детдоме дети играли в супергероев, а он хотел быть просто обычным здоровым человеком. Все чаще и чаще идеи о самоубийстве посещали его, пробирались в голову, вгрызались в мозг и становились навязчивыми. Но он держался. Как мог. Как привык. Как умел. Как же он завидовал даже тем, кто умирал от рака. Желваки на его скулах дернулись. За окном начал барабанить по стеклу холодный осенний дождь, зашумел ветер, шелестя остатками желтых листьев словно насмехаясь, над ним. Он давно понял, что его жизнь бессмысленна. Черная зависть подкатила к горлу и встала там комом. В такие секунды он ненавидел весь мер. Эти мгновения были самими страшными. Отчаяние покоряла волю, подчиняла себе, начинало вытирать о его душу свои грязные вонючие ноги. Пересилив себя, справился, глубоко вдохнул и выдохнул. Странно — но в этот раз отпустило, отлегло как-то на удивление просто и быстро. Жизнь была несправедливой и особенно к нему. Кто-то получил здоровое тело, но методично уничтожал свой организм алкоголем, наркотиками и другой дрянью. В его голове не укладывалось, как можно было так поступать, ведь тебе дано от природы все, о чем ему можно только мечтать. Им была дана нормальная жизнь от рождения. И они не цени этого блага. Он был готов терпеть адскую боль и уйти на тот свет, прожив нормально хотя бы несколько лет. Да что там лет, ему бы хватило и месяца, а может, и дня. Артем мечтал выйти на улицу, пройтись, улыбаясь под ярким солнцем, смотря прямо на прохожих и видеть в их глазах безразличие к нему — потому что он такой же, как они: нормальный. Он был готов умереть за простое прикосновение женщины, за обычный поцелуй, за теплый взгляд, за простой разговор по душам, за все то, о чем обычный парень даже не будет задумываться, за все те мелочи, на которые здоровые люди не обращают внимания. Он так никогда и никому не скажет слово «мама», никогда не пожмет руку настоящему другу, никогда в жизни не поцелует любимую девушку и никогда не будет любимым сам. Давным-давно угасла вера в бога, давно пропала надежда на то, что когда-то он сможет стать нормальным. Сегодня разорвалась последняя ниточка, связывавшая его с этим миром. Подруга по переписке, которую он видел только на фотографии, обвинила его в предательстве. Образ в соцсети, созданный им, был иллюзией той жизни, которой не существовало. И вот теперь и эта иллюзия растворилась. Кто-то из друзей его виртуальной любви нашел фотографии того парня, которым представлялся Артем. Из мифического ангела девушка превратилась в демона самых худших кошмаров. Упреки и оскорбления посыпались в его адрес. Ее друзья не отставали, словно соревнуясь между собой, кто сможет больнее нагадить ему в душу. А что он мог ответить на эти обвинения в обмане? Ничего. Да он обманул, но ведь не со зла. Просто хотел быть другом хотя бы и в виртуальном пространстве, но ему не дали и этого. Да если подумать, то, что мог он дать ей? Ничего. Незаметный человек, в огромном мире. Сегодня он даже умрет незаметно, тихо и спокойно, в своей неприметной комнате, попрощавшись со своей незаметной жизнью. Двадцать три года. Двадцать три долгих незаметных для окружающих, напрасной как казалось ему теперь года. Он мельком взглянул на листы, исписанные корявым широко разбросанным почерком. Последнее послание ей. Той, что вряд ли узнает, кем он был на самом деле. Она никогда не узнает и о стихах, которые он писал последние два дня сидя в углу и посвящая их ей. Вероятно, ее даже никто не полюбит так, как любил ее он. Но что поделаешь, если в жизни попросту не повезло? Не повезло родиться человеком, и даже стать им. Скрюченные пальцы не с первого раза подняли с пола лезвие.