Трофим шел к воротам по тропинке и очень удивился, когда оказался вдруг в самом центре кладбищенской глуши. Время полуденное, солнце в зените, тени короткие, но все равно место темное, мрачное. И вдруг Трофим почувствовал, что за ним следят, он присмотрелся и среди памятников, за железной оградой увидел человека, точнее, его силуэт. В лучах солнечного света что-то блеснуло – на уровне груди. И еще Трофим даже заметил тень, которую отбрасывал плащ и цилиндр. Плащ старинный, крылатка с пелеринами, в таком наряде, кажется, стрелял на дуэлях Пушкин. А блеснул удлиненный предмет, который человек держал в руках, на ум пришла трость с золоченым набалдашником. А какая еще ассоциация могла возникнуть на фоне плаща и цилиндра?
Человек исчез, как будто его и не было. Словно провалился сквозь землю или растаял как призрак в глубинах вечности?
Но скорее всего, Трофиму всего лишь померещилось. Он уже убедил себя в том, что стал жертвой самовнушения, когда услышал шаги за спиной. Сначала вздрогнул, а затем обернулся. И облегченно вздохнул, увидев Мурата. Он шел, погруженный в свои мрачные думы, и только сейчас, казалось, заметил Трофима.
– А где все? – оглянувшись, спросил он.
– Заблудились мы с тобой, – ответил Трофим.
– Вообще-то, я за тобой шел.
– Значит, я заблудился.
– Зачем? – Мурат с подозрением смотрел на него.
– Зачем заблудился?… – не понял Трофим. – Ну ты загнал!
– Глухо здесь!
– Как в танке.
– Как в могиле.
– Что ж, тогда у нас есть шанс воскреснуть, – усмехнулся Трофим.
– Тогда пошли! – Мурат кивком призвал его продолжить путь.
– Назад нужно.
– Назад на кладбище нельзя. Плохая примета. И оглядываться тоже.
– А прямо – тупик!
– Да нет, кладбище закончилось, дорога будет.
– А оно закончится?
– Все когда-нибудь заканчивается. И кладбище тоже.
– Обычно все заканчивается кладбищем.
– А что, здесь неплохо! Тихо, спокойно, – с самым серьезным видом сказал Мурат. – И даже красиво. – Он глянул по сторонам и кивнул, словно подтверждая свое благоприятное впечатление о кладбище. Уж ни к вечному ли покою готовилась его душа?
– Покойники ходят, – усмехнулся Трофим.
– Жаль, не вижу. А то вдруг вечная жизнь существует, а мы не в курсах.
– Я знаю. В смысле видел, только что. Плащ, цилиндр, трость… Пушкин здесь гуляет. Или кто-то из тех, кого он в гроб уложил. – Трофим повел рукой в сторону, где видел силуэт. – На дуэли.
А ведь это на самом деле был призрак из далекого прошлого, этот плащ, этот цилиндр…
– Без лоха жизнь плоха? – спросил Мурат, с подозрением глядя на Трофима.
А он в ответ удивленно качнул головой. В принципе кладбище – идеальное место для розыгрыша, но это не про него. На Трофима и смерть Евсюкова давит, и недоброе предчувствие, вызванное телефонным предсказанием. Ему бы ноги отсюда унести.
– Да нет, видел, а может быть, померещилось.
Вдалеке среди могил снова мелькнул знакомый цилиндр и тень, которую откидывал старинный плащ. Но это кусты могли шевелиться, да и кроны деревьев колышутся на ветру, создавая игру теней.
– Ты что-нибудь видишь? – пальцем показал в ту сторону Трофим.
– Да ходит кто-то… – всматриваясь вдаль, кивнул Мурат. – Остановился! – Он вдруг сорвался с места и рванул к призраку, который снова исчез из вида. Если, конечно, он вообще существовал.
– Ты куда? – Трофим взял Мурата за руку, когда он обходил его.
– Я сейчас! – вырвался он.
Догонять его Трофим не стал, идти за ним тоже. Делать ему нечего – за покойниками по кладбищу гоняться. А вообще, ощущение такое, словно они переместились в какое-то Средневековье. Трофим глянул назад и вдалеке заметил людей, мужчину и женщину, он в темной рубахе, она в черной шляпе, оба шли куда-то к воротам. Шли быстро: исчезли из вида, скрылись в зелени кустов и деревьев. Трофим кивнул, ощутив себя в реальном мире. Но что это? Мурат исчезал как-то постепенно, сначала за памятником скрылась его рука, затем голова и часть корпуса. Трофим потерял его из виду, но вот мелькнула голова, после чего он пропал окончательно.
Трофим пожал плечами. Ну найдет Мурат странного человека, и что? Поговорит с ним или даже пошлет матом, с него станется, а дальше? Продолжит путь или вернется? Скорее, первое. Кладбище же не бесконечное. Упрется Мурат в забор, свернет к воротам, выйдет к ним, а там или в Москву, или на поминальный обед. В кафе уже накрыты столы, там их всех ждут. Но Трофиму лучше сразу поехать домой, он и так почтил память друга – и деньги подкинул, и на похоронах присутствовал. И даже мистический момент пережил. Пора убираться с кладбища. Но как? Повернуть назад? А как же плохая примета? К плохим приметам Трофим относился скептически, если верил в них, то на уровне «а вдруг». Он мог бы повернуть назад, но как же тогда Мурат? Некрасиво как-то получается, бросил друга и ушел. А если на Мурата напал призрак, чтобы утащить его с собой в вечную жизнь? Это, конечно, дичь, такого быть не может. Ну а вдруг?