— А если так? — Ромка убирает руку, несмотря на мое сопротивление. И первое, что я вижу, открыв глаза — огромный букет орхидей — розовых, желтоватых и бирюзового оттенка, трогательно подрагивающих нежными лепестками, в которые я прямо таки утыкаюсь носом.
Так вот, почему меня так активно забалтывала и уводила из зала ожидания Мика, вот почему они не вышли вместе. Узнаю «гусарские» привычки её отца — ради эффектного появления он способен на что-угодно. А уж просто договориться с дочкой, которая всегда на его стороне, а самому метнуться в поисках цветов в аэропорту — либо к специальному автомату, либо в какой-то из магазинчиков — для него это легче лёгкого.
Ромка по-прежнему стоит за моей спиной, а я не могу сделать и движения ему навстречу, или повернуть голову, только ещё ниже наклоняюсь к букету, вдыхая его лёгкий, щекочуще-фруктовый запах.
— Так… Да, так лучше.
— Уже что-то вспоминаешь?
— Ну… да.
— А вот так? — его руки резко разворачивают меня к себе, забирая последний шанс спрятаться или улизнуть от неизбежного.
Я встречаюсь с Ромкой даже не глазами — на нем солнцезащитные очки с очень темными стёклами — а лицом к лицу, наотмашь, всей своей сущностью — буквально ныряю в него, совершено ошалев от того, что последний раз видела его так близко ещё в Италии, перед своим последним побегом.
Я отвыкла от этого. Отвыкла от него, от того водоворота, в который меня сносит в его присутствии, и сейчас просто пытаюсь устоять. Изо всех сил пытаюсь.
— Здорово, зараза, — его губы подрагивают в улыбке, фоном я слышу негромкий Микин смех — как обычно, ее веселят такие фамильярные шутки. — Опять ты на месте. Хоть бы раз опоздала!
— Не дождёшься, — кажется, я говорю очень тихо, и мне приходится прокашляться. — Я же не ты!
— Это точно, — кивает он. — Привет, Женька. Рад видеть. Я даже скучал, без шуток. Ну, ты знаешь… — он наклоняется ко мне, по-прежнему не снимая очки, и против воли я дёргаюсь, опасаясь поцелуя в губы. Ромка всегда целовал меня только в губы, не думая ни о чем и не стесняясь никого. Так было, когда я встречала его в аэропортах еще до нашего развода — а маленькая Мика сразу подбегала, пыталась втиснуться между нами, крича: «А я! А меня!». Тогда он, смеясь, подхватывал ее на руки и целовал в макушку, неизменно добавляя: «Ты смотри, Женьк! Ревнивая, совсем как ты!»
Но сейчас это, конечно же, невозможно. Это просто фантомные боли былой близости — по едва заметному колебанию я замечаю, как Ромка тоже тормозит себя от естественной когда-то привычки.
Он целует меня в щеку — сначала одну, потом другую… ох уж эти их итальянские обычаи… Цветы внезапно кажутся мне тяжёлыми, и я опускаю руки, еле удерживая их. Все мои силы уходят на переживание только этих ощущений — прикосновения его губ, по-прежнему мягких и немного шероховатых (он снова не пил воду во время полёта, я всегда ругала его за это, пугая обезвоживанием), и приятной гладкости кожи, как будто только после бритья. К его щеке хочется прижаться и не отпускать — ни сейчас, ни потом… никогда.
— Офигенно пахнешь, — негромкий шёпот щекочет мне ухо. — Мои любимые духи, круто.
— Я не… — понимая, что выдала себя, пытаюсь спасти ситуацию. — Это не для тебя.
— Даже так? — посмеиваясь, Ромка немного отстраняется. — Тогда и это не для тебя, — и суёт мне прямо в руки, поверх цветов, огромную плитку шоколада.
Кровь тут же приливает к щекам — это двусмысленный подарок с его стороны, очень двусмысленный. Сколько раз он приносил мне шоколад и кормил прямо из рук совсем при других… обстоятельствах. И в то же время… Это же Тоблерон, вечный шоколад аэропортов, которым забиты все дьюти-фри, его постоянно привозят с собой из полётов, равно как и маленькие бутылочки спиртного.
Хватит выдумывать, здесь нет никаких намёков с его стороны. Или… все же?
Продолжаю смотреть на Ромку во все глаза, стараясь угадать его мысли — черт, да когда же он снимет эти свои очки!
И ничего не могу понять. Несмотря на кажущуюся открытость, его лицо абсолютно непроницаемо, он наглухо захлопнут от меня, не выдавая истинных чувств, выпуская наружу разве что свою фирменную иронию.