— Ой, та ладно тоби… Не трэба…
— Никакое не «ладно», я так хочу. Пацан сказал, пацан сделал, Надежда Петровна. Спасибо вам. Нам с Маринкой пипец стыдно. Да, Маринка?
Чувствую его пусть шутливый, но не менее от этого сильный толчок в плечо и, пригибая голову, согласно киваю.
— Да, извините нас, пожалуйста. Мы… не подумали.
— Ну, бувае, бувае. Дело молодое. Вы тильки сильно не фулиганьте больше. Вы ж хороши ребята, сразу видно.
— Не будем. Реально, не будем! Спасиб, Надежда Петровна! Пошли, Маринка! Бегом за мной, сказал…
Последняя фраза звучит уже совсем тихо, предназначаясь для того, чтобы вывести меня из состояния застывшего постамента.
И, едва за нами закрывается дверь и свежий ночной ветер дует в лицо, как все только что произошедшее начинает казаться фантасмагорией, какой-то глупой фантазией, если бы не одно «но».
Я по-прежнему не одна. Вот же он, Ромка, идёт рядом со мной, засунув руки в карманы и время от времени хитро подглядывая из-под кудрей, упавших на глаза. Я хочу что-то сказать, и не могу. Не могу придумать, с чего начать, чтобы не звучало слишком глупо.
— Слышь? Ты мне феньки порвала, коза….
Остановившись у фонаря, он достаёт из кармана пачку сигарет и задумчиво разглядывает свои руки — и кроме старых, виденных раньше тонких шрамов, замечаю следы свежих царапин у него на запястьях.
Черт. Как же стыдно. Нет, я по прежнему считаю его беспечным засранцем, который играет чувствами людей просто так, легко. Просто потому, что… может. Может производить впечатление и провоцировать на эмоции. Но и я хороша. Что ж меня так снесло в истерику, причём публично… Теперь, когда свежий воздух немного охладил мой пыл, понимаю, что сегодня вечером одинаково по-идиотски выглядели и он, и я.
Поэтому… Не грех и извиниться. Только искренне, не так, как перед Надеждой Петровной.
— Я… в общем, мне очень стыдно, Рома… что я тебя побила. Прости.
— Побила? — прикурив, он одаривает меня ироничным взглядом. — Ну, если это называется «побила», то… Ладно. Извиняю тебя. Но не за феньки. Феньки жалко.
— А мобилку разбитую тебе не жалко?
— Нет.
Ну офигеть. Вот и поговорили. Вот и осознали каждый свои проколы. Но ругаться с ним больше не хочу. Слишком много сил это у меня отнимает.
— Ясно. Угостишь сигаретой?
— Да не вопрос. Бери.
Он достаёт из пачки еще одну сигарету губами и, прикурив от своей, передает мне ее уже зажженной. Беру ее из его рук, легко затягиваясь и старясь не думать о том, что секунду назад он прикасался к этому же фильтру, и у нас получается такой… невидимый поцелуй через сигарету.
Я не часто курю, но с ним сейчас мне почему-то хочется это делать. Чтобы остановить мгновение, что ли. Молча сажусь на бордюр вслед за ним и наблюдаю за игрой света фонаря и листьев деревьев, изредка косясь на его профиль. Курит, как и ест, он очень вкусно, с откровенным удовольствием. Настоящий гедонист. Ловит кайф от жизни и не скрывает этого.
Интересно, всем ли удовольствиям он отдаётся вот так, без остатка? Ловлю себя на этой мылся и густо краснею, радуясь тому, что вокруг нас полумрак и он не может этого увидеть.
Ромка, не подозревая о моих переживаниях, продолжает молча курить, а потом подводит итог:
— Нам нельзя больше ссориться. А то всем пиздец.
Закономерный вывод, ничего не скажешь. Согласно киваю, не зная, что ещё добавить. Он снова недолго молчит, затем продолжает.
— Слушай, ты о чем там говорила, когда тебе башню снесло на этаже? Не прояснишь пару моментов?
Может, и прояснила бы. Проблема только в том, что я не совсем помню, что наговорила ему каких-то полчаса назад.
— Что молчишь?
— Какие моменты… тебе нужны?
Все-таки о том, что я не помню своих же собственных слов, я говорить не буду. Он и так считает меня слегка поехавшей, не буду усугублять впечатление.
— Что-то насчёт того, что кому-то жить и работать негде. А я, мудак, раскидываюсь богатствами родины.
— Не родины, а своими собственными.
— Не важно. Мне насчёт «жить негде» больше интересно.
— А… это… Нет, у меня конечно есть сложности, но не до такой степени. Хотя, если бы ты не отмазал нас сегодня, то точно были бы. Слушай, а как ты это сделал?
— Неважно. Так а что тебя так накрыло тогда? Что за проблемы, Женьк?
Секунду колеблясь, раздумываю, стоит ли отвечать серьезно. Ромка прав, если бы вопрос со студией не стоял так остро, может, я не озверела бы, устав тащить на себе груз вечных проблем. Нет, во всем остальном я бы поступила так же — вернула бы ему мобильный, скрыла свои чувства за язвительными шутками и иронией. Но не бросалась бы на него в истерике, разрывая на нем феньки и одежду — мой взгляд падает на треснувший шов по рукаву его футболки. Вот это действительно крайность.