Это все из-за Ромки, потому что он полез ко мне… целоваться!
Вот же гад! Так он поцеловал меня? Или нет? Я даже не могу понять, как я отреагировала — ощущение падения, когда внутри тебя все сворачивается в тугой комок и реальность схлопывается перед глазами, было таким сильным, что я… Что мне…
Что мне становится до безумия обидно — и, отбрасывая его руки, больше не думая, что с ним будет, упадёт он или нет, я соскакиваю с подоконника, преодолеваю кровать в несколько прыжков, пулей проношусь через мастерскую, и следующее, что вижу — это ступеньки лестницы на первый этаж, через которые я несусь вниз, перепрыгивая через одну. А после — дверь, под сигнализацией или без, рядом с которой прибита табуретка с раскрашенной кукольной головой и над которой висит люстра из частей человеческих тел.
Но мне до всего этого нет дела, любой трешовый интерьер не испугает так, как пугает то, что со мной происходит. Я останавливаюсь только посреди двора, недалеко от каменного фонтанчика, которым залюбовалась, когда шла сюда.
Но теперь и на него мне плевать.
Я стою на мощеной дорожке, уперевшись руками в колени, опустив голову и не могу сделать полный вдох — дыхание до сих пор рваное, частое, как будто я долго ревела. Или хочу разреветься.
Или реву прямо сейчас.
Теперь… Это точно конец. Я все испортила.
Между нами точно ничего не будет, можно не сомневаться. Мы не сможем больше работать, общаться, дружить. Ромка потеряет ко мне интерес ещё раньше, чем поматросит и бросит.
Да он даже поматросить меня нормально не сможет, вот в чем проблема!
Потому что меня замыкает в его присутствии так, что я не могу поддержать ни флирт, ни дружескую болтовню, ни остроумный обмен колкостями. А при первом намёке на какое-то сближение — улепётываю со всех ног, как перепуганный заяц.
И я отлично знаю, к чему это может привести. Это только в дурацких мелодрамах парни западают на странненьких девочек. В обычной жизни никто с твоими тараканами носиться не будет. Люди не ищут напряга, они ищут лёгкости, фейерверка, ни к чему не обязывающих приключений.
Черт, черт, черт… Я так свысока думала обо всех этих девчонках, которые побывали в Ромкиной спальне, с таким злорадным превосходством осознавая, что их сейчас здесь нет, зато есть я, которая пришла не трахаться, а сотрудничать. А, значит, наше общение — это что-то другое, более интересное. Такое, которое не отбросишь небрежно, как ленту презервативов.
И что? Что после этого?
Я даже поцеловаться с ним не смогла. В отличие от тех простых и нормальных девушек, которые приходили сюда с простыми и нормальными целями и, достигнув их, уходили.
И кто из нас после этого дура? Они, о которых Ромка вспомнит, пусть не часто, но с ощущением приятно проведённого времени — или я…
От меня на память ему останется только сплошное недоумение.
— Женька! Ты… Ты что творишь?
Ромка догоняет меня только сейчас, из чего я делаю вывод, что даже он не сразу опомнился. Видимо, никто ещё не сбегал от его поцелуев, воя как истеричка.
— Что за сраное шоу… ты устроила? Опять! — его рука хватает меня за плечо и разворачивает к себе. И я понимаю, что две странные выходки — сначала разорванная на нем одежда из-за скандала с телефоном, потом этот идиотский побег всего лишь за пару дней — действительно, как-то слишком.
И я снова ничего помню, это какая-то чёрная дыра, в которую я погружаюсь в его присутствии. Глядя на его злое лицо, успеваю подумать только об одном — неужели он действительно меня целовал? Взгляд против воли скользит вниз, на его губы. Да, я знаю… Теперь я знаю, какие они — такие мягкие… и упругие одновременно. А ещё — горьковато-терпкие от табака, и при этом… сладкие… Фу, какое пошлое сравнение, но так и есть. Так и есть… Я точно это прочувствовала, окаменев и превратившись в статую там, на подоконнике, пока его язык раскрывал мои губы, проходясь по внутренним самым чувствительным уголкам, цеплял и дразнился с откровенной, развязной чувственностью — это всё я снова переживаю прямо сейчас, просто глядя на него.
И ощущаю только ещё большее отчаяние, потому что внутри снова как будто разворачивается бездна — и я боюсь, боюсь до ужаса, потому что стою на краю, и если сорвусь, то назад уже не выберусь, никогда.
— …. совсем дура! — его голос, как ушат холодный воды, выводит меня из состояния сомнамбулы, и я слышу, что он все ещё орет на меня — от души и не сдерживаясь.