— Не суть, — толкая входную дверь, он вместе со мной вваливается в прихожую, где части человеческих тел и маньячные кукольные головы уже не пугают меня, и даже нравятся.
— А что с твоей эрекцией? — заботливо спрашиваю я, как у настоящего близкого друга. — Говорят, у парней это очень болезненно… Все вот это… нереализованное. Чтобы не возникало дискомфорта, мы можем больше не обниматься. Я же понимаю…
— Да нихера ты не понимаешь, — задушевно шепчет он мне на ухо, от чего шею начинает пощипывать от мурашек, и я еле заметно вздрагиваю, тут же стараясь это скрыть. — Не парься, Женьк. В душ схожу, подр….
— Рома, не надо! Не надо мне обо всем прямо рассказывать!
— А че такого? Я хотел сказать — подруга! Схожу в душ! Мы же с тобой теперь подружки, а у подружек нет секретов.
— Иди в жопу, да?!
И мы снова оглушительно хохочем в два голоса.
У нас все получится. Кажется, нам удалось договориться и мы перестанем вести себя как орангутанги в брачном периоде, портя всё прекрасное общение, которое может сложиться без этого дурмана.
Мы точно сможем дружить. Дружба — самый лучший выход, если мы хотим общаться и дальше без конфликтов и проблем.
Именно эта мысль крутится у меня в мозгу остаток вечера, когда мы — как настоящие друзья! — жарим на кухне картошку в огромной сковородке, и я стараюсь не дёргаться от жутких граффити с монстрами из компьютерных стрелялок, которыми разрисованы стены. Запивая картошку томатным соком, я с интересом слушаю Ромкин рассказ о том, что хозяин «хаты» давно живет за границей, а с его представителем они встречаются только на нейтральной территории, придумывая самые безумные версии, чтобы тот не нагрянул в гости за деньгами и не увидел, что случилось с некогда приличным жилищем.
Чернильные летние сумерки проливаются к нам в открытое окно прямо с потемневшего неба, полного звёзд, совсем как на картине Ван Гога, о которой я тут же вспоминаю, чтобы блеснуть знанием живописи.
— А ты знаешь, что он писал ее в психушке? — уточняет Ромка, и я тут же понимаю, что ничего, совсем ничего не смыслю в истории искусств. — Тебе не нужен ни реф, ни натура, если знаешь суть того, что хочешь создать. Ван Гог писал по памяти, как видел внутри себя. Шаришь, Женьк? Как из психушки, где перед тобой одни тупые стены написать самое охеренное ночное небо?
Я чувствую, что готова разреветься — то ли от этого рассказа, то ли от того, какие красивые у него ресницы и какую тень они отбрасывают на щеки, когда он сосредоточенно смотрит вниз, затачивая ножиком карандаши — кажется, это его любимый способ занять руки, если в них нет сигареты.
Мы перетаскиваем в его мастерскую большой виниловый проигрыватель, который я нахожу в одном из тёмных уголков коридора.
— А, это Костяна, он как переезжал, оставил. Там ещё ящик с пластинками где-то был. Сейчас найдём, не парься.
Ящик находится очень быстро, и мы с увлечением перебираем в четыре руки его содержимое, сортируя пластинки на пригодное и непригодное — и я стараюсь подавить довольную улыбку всякий раз, когда Ромка отправляет в «годноту» ровно те же группы, которые нравятся мне. Наши музыкальные вкусы совпадают чуть ли не до мелочей. А это значит, что мы точно не будем ссориться — о чем спорить с человеком, любящим ту же музыку, что и я?
Какой же у меня хороший новый друг и как мы замечательно с ним совпадаем!
В его мастерской совсем темно, только фонари, освещающие дорожку от входа, отбрасывают тени сквозь высокие окна на пол, где мы сидим, не включая свет — и я понимаю, что от напряжения дня, от волнения перед завтрашним, меня клонит в сон. А мы так ничего и не сделали — я только принесла свои тетрадки и реквизит, стулья по-прежнему не расставлены, место для работы не готово.
К тому же, метро работает последний час — черт, я ничего не успеваю, совсем ничего.
Но, слушая уютное поскрипывание иглы проигрывателя на виниле и голос Девида Ковердейла, рассказывающий что-то о тяжёлом пути солдата удачи, понимаю, что не хочу разрушать магию момента, ощущение счастья вне времени. И уходить отсюда тоже… никуда не хочу.
— Ром… Я могу прилечь у тебя минут на двадцать? Просто немного отдохнуть, что-то меня выключает…
— Да хоть здесь, — медленно затягиваясь и выпуская дым колечками, причудливо танцующими в лучах фонарей, он кивает в сторону свёрнутых в углу спальников.
— Нет, я не такой походный человек, — смущённо признаюсь я, понимая, что ни разу в жизни не спала на полу в мешке и даже залезть в спальник нормально не смогу. — Мне бы в кресло какое-нибудь. Я только глаза прикрою и посижу, как в маршрутке, знаешь. За десять минут можно доспать целую ночь.