– …долго они так? (Марк) – Не очень. Герыч к нам больше не возят, они с него перелезали. Да и дороговато. Теперь милое дело, в аптеку пришёл, затарился. Сам себе повар. (Сергей) – Не рассказывайте никому, пожалуйста. (Даша) – Было бы зачем. Нам и вообще кому-то. (Марк)
На нём круг замкнулся.
– Где-то бутылка оставалась. Серж, не помнишь, где? – спросил Кирилл. Я выскочила на улицу. Там меня вывернуло. Кто-то шёл следом.
– Ишь ты, бабочку изобразила, – удивился Сергей, – прямо художник. Блевотная бабочка. – Эстетика трущоб. Всё бы ничего, да нет, кроме неё, другой. За моей спиной оказался брат. Убрал волосы со лба.
– Как вы можете, – спросила я кого-то… никого, – так жить?
– Каком кверху, – буркнул Кирилл. Он застыл на крыльце без каких-либо эмоций на рябенькой рожице, плоской, как из-под пресса. Даша осталась внутри, ухаживая за матерью-наркоманкой.
– А что делать прикажешь? – пожал плечами Сергей, – в детдом неохота, мы с Кирюхой птицы вольные. Гашик в школах толкаем. Мешаем с травой, толчём и ничего. Малолетки покупаются, покупают. Перебиваемся.
– Ну-ка пошли, – поднял меня Марк. – Хорошо оставаться, – парням, – не счастливо, хоть хорошо. В смысле, не плохо.
– Да уж, – качнул длинным носом Сергей, – у вас, обоих, на лбу написано: «Не местные». Не ходили бы по ночам. Особенно с девкой. Особенно с такой смазливой. Мало ли, извращенцы, – улыбнулся мне и беспечно ушёл в притон.
Позже я не слишком удивилась пропаже телефона из расстёгнутого кармана куртки. Выпал, когда блевала под крыльцом. У Марка ничего не спёрли.
– Витые перила, – тихо проговорила я, – у нас дома витые перила. Они танцуют. Как я согласилась… Тут ничто не танцует. Ничто и никто.
– Вот я и говорю, – так же тихо ответил Марк, – заброшка нам в помощь. Бывают с перилами. Даже с витыми. Особняки, всеми забытые. Не здесь такие искать, конечно.
– Отгородиться от людей. От того, как они убивают себя и друг друга. Больно, Марк. Она дымится, а мне больно. Я серьёзно. Физически. Отгородиться…
– Если хочешь. – Он странно посмотрел на меня. Мы выходили на площадь. – Неизвестно, где мертвее: у крокодилов или драконов. На яхтах. В виллах.
Играла музыка. «Привет, Антонио, – подумала я для Вивальди. – Зима твоя им больше лета полюбилась». Фонтаны искрились. Струи с подсветкой. Парочки и семьи с детьми, компании и одиночки. Били гейзеры. Била дрожь.
Марк купил мне баночку кока-колы. Брови рассекла морщинка. Глаза смотрели в себя, не наружу. Облака сладкой ваты. Ведёрки поп-корна. Щёки горят прямо у гуляк под носом.
– Тонуть возле тебя будут, не вытащишь? – спросила у брата, потому что его я спросить могла. Бетонные блоки под ногами складывались в клетки. Расплывались трещинами. Свободных лавочек не оказалось.
– В водоворот не прыгну, – наконец, подобрал. – Если не безнадёжно, вытащу. И, опять же, смотря, кто тонет. За кем-то можно и в водоворот. Ты что, братков этих жалеешь? Ну давай, скажи, о ком ты думала, когда они наскочили, о нас с тобой или о них? – скулы резко выделялись на бледном лице. – Давай я скажу, Март. Ты думала, как бы живой уйти. Глупо сражаться со следствием, убирать надо причину. В чём причина? Разрушение в нас. Не в обществе. В нас. Неравенство было, есть и будет. Здоровое неравенство в золотом веке, по байкам: все разные, всё круто. Нездоровое – в остальные века: все разные, это – повод для контры. Слабый обречён… другими или собой. Взломаешь корневуху человека, хакнешь саму его суть? Нет? Вот и всё.
Мы сели в такси. Пропахший табаком салон "Жигулей". Марк назвал адрес. Я таращилась в свои сапоги. Круглые мыски.
– Холодает, – сказал он, когда мы подъехали к синим воротам в белых рюшах (кованых кольцах), расплатились и вышли. – Привыкай носить шарфик.
– Или ты выживаешь, или тебя выживают, – сообщила я ручке в виде ножниц. Деревья застыли злыми великанами.
– Живи, не выживай, – не согласился брат. – Смерть повсюду, а всё же, живи.
Бунт против мимолётности – вот что за этим последовало. Попытки выпить момент, как чашу нектара, чашу яда: что бы ни было в чаше, его надлежало выпить. Я пила. Я смотрела на прекрасное и видела, как оно разрушится. Я смотрела на ужасное и видела его неумолимость.
Скрипнула калитка, звякнула собачья цепь справа (пёс поворчал; гавкать не стал). Марк пропустил меня вперёд. Глаза – оливки, блестящие в фонарном свете. Греция. Виноградники. Загорать бы на Корфу с корзинкой фруктов.
Воротца посреди участка. Летняя кухня. Двери не заперты. Кухня на кухне, у входа. Отца нет. Марк бухнулся на рыжий табурет, у котла. Мне сплохело. Я села рядом.