Если бы уже упал на дно, было бы легче.
Господи, как жаль…
И ведь не шло сначала, никак не шло. Хотела заморозить или даже вообще снести. А получилось вдруг такое волшебное, пушистое. Теплое, нежное, доброе. И провисело-то всего два дня, а сколько народу прочитало. И подписчиков заметно прибавилось. Читали бы и дальше — а потом переходили на новую книгу. Начну же я ведь ее когда-то.
Но — нет. Я не могла так рисковать. Хотелось в самом буквальном смысле и рыбку съесть, и… всего остального, а вот не вышло. До сегодняшнего дня вероятность того, что Ник прочитал бы мою книгу, практически равнялась нулю. Да она и сейчас была крайне невеликой, однако… была. И закон подлости, кстати, никто не отменял.
Я могла лишь догадываться, как он отреагирует, узнав правду. И не хотела знать.
Наверно, настоящий писатель выбрал бы книгу и читателей. Творчество превыше всего. А я была просто сорокалетней женщиной, которой очень хотелось любить и быть любимой. Сейчас — более чем когда-либо. Потому что вот так — может быть, в последний раз. И эта книга…
Ну да, для автора каждая — как ребенок, каждая — дорогá. Но, положа руку на сердце, мир без нее проживет. И те, кто прочитали вчера и сегодня, скорее всего, забудут о ней уже через несколько дней. Как о множестве других прочитанных книг. Я сама проглотила за всю жизнь тысячи, сотни из них понравились. Но по-настоящему легли на душу и запомнились от силы десятка два. Те книги, в которых живешь. Которые можешь перечитывать снова и снова, с любого места, и они не надоедают.
Каждая из семидесяти с лишним написанных мною была маленьким, на четыреста килознаков, кусочком альтернативной жизни — моей. Я прожила каждую, от и до. Даже Аркашины квесты и порноприключения Джо. Кроме той, в которую вложила себя и свою настоящую жизнь. Та — не получалась. И получилась лишь тогда, когда я отпустила ее, как птицу: лети, живи не моей, а своей жизнью.
Но так уж вышло, что нам вдвоем в этом мире оказалось тесно.
«Дорогие читатели! — писала я в окошке блога. — По ряду причин я вынуждена скрыть новогодний бонус. Мне очень жаль, но таковы обстоятельства. Если кто-то начал читать и не успел закончить, напишите в личку, пришлю файл».
Ну… будем прощаться?
«Статус произведения» — «Скрыть книгу на сайте»…
Вот и все, теперь она видна только мне.
Удалять не стала. Кто знает, может быть, когда-нибудь и верну.
А коньяка все-таки накатила еще полтос — хотя бы уснуть смогла.
Утром личка лопалась от сообщений с просьбой прислать текст. Писали и те, кто начали читать и не успели закончить, и те, кто уже прочитали, и те, кто только собирались. Я рассылала, рассылала, рассылала… Немного радовало — все-таки прочитают! Но больше огорчало. А еще беспокоило, что книга утечет на пиратки. Я никогда не открывала скачивание текстов, чтобы не облегчать пиратам жизнь, хотя и понимала: никакая защита не поможет, все, что захотят украсть, украдут. Но пусть при этом хоть немного помучаются. Ну а файл с текстом — тут и мучиться не надо, бери и выкладывай.
А с другой стороны… книга бесплатная, пусть читают. Поисковик по моим псевдам все равно первым номером ведет на официальный портал. И если вдруг Ник каким-то злым чудом наткнется на коротыша на пиратке, это будет уже такой фатальной непрухой, бороться с которой в принципе невозможно.
Настроение было мутное. Жанкина книга опять забуксовала, потому что Кло с рыцарем доехали наконец до драконьей столицы и не знали, как пробраться за хорошо охраняемые крепостные стены. А я не знала, как их туда закинуть. Голова после ночных страданий и трех порций коньяка работала туго. Драйв умер. Пришлось забивать объем их красноречивыми взглядами друг на друга, которые они не слишком успешно пытались спрятать.
Черт, мои симпатии все больше склонялись на сторону рыцаря. Тем более я так до сих пор и не придумала, почему король не переспал со своей молодой и красивой женой. Может, и хорошо, что не переспал? Может, все-таки отдать ее этому несчастному?
Алена сидела у себя тихо, как мышь под веником. Понимала, что лучше не отсвечивать. Потом и вовсе собралась и куда-то улизнула.
Я сидела на кухне и без аппетита жевала жестяную отбивную из доставки, когда позвонил Ник.
— Привет, Жень, не помешал?
Голос? Да нормальный голос, не придумывай.
— Нет, у меня перерыв.
— Слушай, тут Вовка просит твой телефон, хочет с тобой поговорить.
— А-а-а… зачем? — ноги мгновенно замерзли, а отбивная настоятельно попросилась обратно.
— Понятия не имею. Что-то по вашим писульным делам. Вроде как он к тебе в книги сунул нос, и что-то его там заинтересовало.