Следователь, перекрикивая шум двигателей, сообщил Горюнову:
— Еще минута — и летим без него!
В этот момент на летном поле появился опоздавший Витвицкий. Он бежал к самолету, нелепый, несуразный, в развевающейся одежде, роняющий по дороге вещи. Горюнов первым заметил его, тронул Кесаева за руку:
— Вот он, Тимур Русланович!
Кесаев повернулся, посмотрел, как Витвицкий, уронив портфель, поднял его, уронил сверток с бумагами, потом споткнулся, снова уронил портфель, и зло бросил:
— Клоун… Олег, иди садись.
Горюнов поднялся по трапу. Витвицкий подбежал к самолету, где его поджидал Кесаев.
— Фу-у-х, успел!.. — с радостным выражением на лице крикнул Витвицкий.
Следователь, стараясь держать себя в рамках, резко оборвал его:
— Нет, не успели! Вы, Витвицкий, едва не сорвали нам полет! Это разгильдяйство…
Витвицкий, побледнев, закричал в ответ — турбины ревели на полную:
— Я должен был собраться… Я ученый! Мне дали всего три часа…
Кесаев покачал головой:
— Ты — офицер милиции! А еще сопляк и демагог. Марш в самолет! Бегом!
Витвицкий попытался возразить, но стюардесса уже махала с трапа, и ему пришлось послушно подняться по ступенькам. Последним в самолет вошел Кесаев. Дверь закрылась, трап отъехал, самолет вырулил на взлетку, разогнался, взлетел, и через мгновение его бортовые огни исчезли в низких вечерних облаках.
Все это было неделей ранее, а сейчас московская группа вместе с местными оперативниками работала на месте очередного преступления убийцы, уже прозванного Ростовским потрошителем.
Рассвело. Туман рассеялся. Часть милицейских машин уехала. Возле «Скорой» врачи хлопотали вокруг старика-грибника, ставили ему капельницу. В стороне майор Липягин о чем-то разговаривал с оперативниками.
Санитары подняли и понесли к серому «уазику»-«буханке» с красным крестом носилки с убитым мальчиком, укрытым белой простыней. Сквозь простыню проступали кровавые пятна.
Витвицкий, по-прежнему бледный, с платком в руке, наблюдал за этим. К нему подошла миловидная девушка в простенькой кофточке и серой юбке — старший лейтенант Овсянникова, единственная женщина в ростовском УГРО.
— Ну, как вы? Полегче? — спросила она у Витвицкого.
Тот неопределенно дернул плечом.
— Не знаю… Мутит… Я никогда не был… На вот таком вот…
Овсянникова понимающе кивнула.
— Да, к такому привыкнуть сложно.
Она поежилась от утреннего ветра, несущего знобкий холодок, вздохнула:
— И главное — я понять не могу… Когда в пьяной драке… Или с целью ограбления… Да даже эти… насильники… Им ведь главное — получить удовлетворение, а потом… Иногда убивают, бывает. Боятся, что жертва расскажет. Убивают, придушат там или ножом пырнут — но не так! Это же ужас!
Витвицкий повернулся к Овсянниковой, внимательно посмотрел на нее.
— А вы… Как вас, простите, по имени-отчеству?
— Просто Ирина.
— Очень приятно. Я Виталий Иннокентьевич. Так вот… Вы не думали, Ирина, что без этого всего преступники… — он сделал жест рукой с платком куда-то в сторону «уазика». — Просто не могут получить… это вот, о чем вы сказали… удовлетворение?
Санитары погрузили носилки в «уазик», с грохотом закрыли двери. Овсянникова промолчала. Липягин двинулся к служебной «Волге», по пути скомандовал своим:
— В час совещание у Ковалева, с московскими коллегами. Не опаздывать!
Машины разъехались, место убийство опустело, только сиротливо торчала из кучи листвы сломанная бамбуковая удочка с обрывком толстой лески ноль-три.
У уличного киоска с крупной надписью «ОВОЩИ» стояла небольшая очередь, в основном женщины, возвращавшиеся домой после работы. Некоторые были с детьми, кто-то уже успел отовариться и держал в руках полные авоськи и хозяйственные сумки. За прилавком гремел весами продавец-мужчина в грязно-белом халате.
Очереди бывают разные: тихие и интеллигентные очереди за книгами, шумные и горластые — за водкой, скорбные очереди в больницах или нервные, истеричные — за билетами на вокзале. В очереди к овощному киоску обсуждали недавнее убийство в лесополосе возле станции.
— Я бы, если бы их поймала, своими руками бы придушила! Сволочи! — эмоционально говорила немолодая женщина, рубя воздух ладонью.
— Вы думаете, их много? — спросила высокая дама в желтом платье.
— Один человек на такое не способен, — отрезала эмоциональная и, понизив голос, добавила: — Говорят, что это целая банда… — она кивнула куда-то в сторону. — Оттуда.