– Попрошу! Мы все эти… хранители.
– Иди-иди, – полупрезрительно бросил бритоголовый качок. – Не доводи до греха…
Толстяк вышел в дверь – Олегу со своего места было видно, как он стал подниматься по лестнице как раз напротив двери.
Вольдемар достал откуда-то из кармана плоскую фляжку и три точёных стопки, вставленных одна в другую, выставил их на стол:
– Коньяк. Армянский. За знакомство?
– Я не пью, – отрезал бритоголовый.
– Больной? – ехидно поинтересовался стриженый.
– Если только на голову, – спокойно сказал качок. – Выпил своё в жизни, хватит. Пусть быдло пьёт, я помню свои корни.
– А, ну отлично. Ты присоединишься? – не удивился и не возмутился Вольдемар, обращаясь уже к Олегу. Парень, подумав, кивнул, глядя, как наполняется стопка. Краем глаза увидел, что качок тоже встал и направился к выходу.
– Вольдемар Шустер, фотограф, – отрекомендовался стриженый, поднимая стопку.
– Олег Судаков, компьютерщик, – в тон ему ответил Олег, стукаясь стопками.
Выпили. У обоих на лицах было странное выражение, хотя коньяк оказался отменным – скользнул в горло как по маслу, по пищеводу пошло приятное тепло.
Вольдемар сжевал ломтик лимона, Олег по-простецки закусил плюшкой.
Сам Олег мог бы объяснить свою гримасу.
Таких людей, как Вольдемар, он люто ненавидел – уверенных в себе, нагловатых, прущих как таран, имеющих мнение по любому поводу, с непременной фляжкой дорогого пойла в кармане. Обычно такие оказывались или фотографами, или «блоггерами», или ещё какими-нибудь бездельниками.
Судя по лицу Вольдемара, он был схожего мнения о неопрятных «компьютерщиках», работающих за копейки на собачьей должности и накачивающихся по вечерам дешёвым пивом. Неприятно было это осознавать, но… Олег нутром чуял, что так оно и есть.
Он встал.
– Спасибо за угощение… Вольдемар. Я пойду. Ещё… встретимся, наверное.
Вольдемар улыбнулся приветливой американской улыбкой, демонстративно салютуя пустой стопкой.
На улице совершенно ничего не поменялось – всё так же светило солнышко, ветер рябил поверхность реки, два рыбака следили за поплавками удочек. Олег рассеянно жевал плюшку и размышлял.
Проход. Проход меж мирами. И он, Олег – один из хранителей прохода.
Возможность выйти в другую реальность. Офигеть просто. Писатели-фантасты нервно курят в сторонке.
Впрочем… возможности выйти особо-то и нет. Потому что есть те, кто никогда не поведут его за собой.
Семён? Судя по всему, славянофил, или как там они называются. Из тех, что рисуют свастики и пишут на стенах что-то вроде «Хватит бухать, вспомни, что ты русский». С таким и разговаривать не хочется.
Софья? Похоже, провинциальная девчонка-неудачница, в свои 26 не имеющая ничего, в том числе и парня – впрочем, может, парень и есть. Какой-нибудь гопник, как в клипе «Ленинграда». Шмотки с рынка, яркая косметика, наверняка пьющие или деспотичные родители, ездящие дочке по ушам на предмет «оставишь нас без внуков»… Таких только «обнять и плакать», но у Олега не было ни малейшего желания.
Георгий… Похоже, «свободный художник», из тех, что рисуют идиотские картины в стиле «Это ж Тищенко!» Им плевать на весь мир, а миру частенько плевать на них.
Юра. Работяга, с завода или с железной дороги. Умный, но с узким кругозором – результат однообразной работы, ничем не интересуется, кроме футбола и пива по пятницам… а может, и ежевечерне. Олег видел немало таких типажей в утренних автобусах – чаще всего они оказывались с бутылочкой «Охоты крепкой» или подобной бурды.
Снежана, холёная деловая дрянь, смотрящая на людей как на мусор. Такие либо добиваются успеха с родительскими денежками, либо идут по трупам, пусть и в фигуральном смысле. И часто постят в инстаграммчик, показывая, насколько круты они сами и насколько все остальные – дерьмо…
Ну и Вольдемар… Да, с этим всё ясно. Одно имечко чего стоит – скорее всего, в жизни он обычный Вова.
Ни одного человека, с кем можно бы найти общий язык. Даже при желании.
Ну и ты сам, дружище, подумал он.
Чем ты лучше любого из них?
Да не лучше и не хуже. Просто не такой, как они, и точно так же им безразличный… Ну и с чего ты взялся судить их?
Да никого я не сужу. Просто отчего-то тошно.
Доев плюшку, Олег побрёл домой. По пути заглянул в «магнит». По привычке открыл было холодильник с пивом, но, подумав, закрыл и взял вместо этого бутыль кока-колы – тоже, конечно, дрянь, но зато безалкогольная. Голова нужна чистая.
Дома первым делом побрился, долго с остервенением скребя подбородок безопасной бритвой, потом встал под душ. Зачем бриться вечером, он сам себе объяснить не мог, просто хотелось словно счистить с себя весь налёт от общения с неприятными людьми.