– Олег, мне страаашно, – еле слышно проговорила Софья. Она могла бы и не говорить этого – Олег и так чувствовал, что её трясёт. Вот поворот на Молодёжи, дорога наискось разрыта и неумело засыпана – возможно, пытались ремонтировать теплотрассу. Торгового центра на перекрёстке нет и в помине – только голый бетонный скелет. Не достроили, конечно же…
– Лось, ты смотри, какая красота! Эй, вы, чмошники, стоять, я сказал!
Олег не сразу понял, что обращаются к ним.
Потасканная машина – иномарка-паркетнк, но незнакомой марки – ползла вдоль обочины, держась рядом, в открытых окнах торчали довольные физиономии, не сильно обременённые интеллектом. И ржали, аки кони.
– Серёг, ты глянь, она в пижаме! С дурдома, не иначе!
– Ага, смотри, этот в майке, какой жаркий!
– Чо, встали быстро, я кому говорю!
– Соня, идём, не останавливаемся, – процедил сквозь зубы Олег и почувствовал, как девушка в ответ крепче сжала его руку.
– Бля, ну вы борзые, – рявкнул кто-то в машине. – Лось, рули!
Иномарка, рыкнув мотором, рванула вперёд и, перевалив через поребрик, встала поперёк тротуара метрах в пяти перед Олегом и Соней. Двери открылись, наружу выбрались трое – спортивные, накачанные, коротко стриженые, двое в джинсовых костюмах, один из них в бандане с черепами, третий в камуфлированных штанах и кожаной куртке фасона «привет, девяностые».
Вот она, здешняя молодёжь.
Кто не уехал зарабатывать.
Наглая, беспринципная, ни во что не ставящая других. Возможно, ещё и промышляющая грабежами.
В руках того, что в кожанке, виден кастет с солидными шипами.
Олег остановился:
– Соня, назад. Уходи.
Он чувствовал, что девушка вцепилась ему в руку, и грубо высвободился. Шансов немного. Голова болит, координация ни к чёрту, их трое плюс ещё один в машине за рулём, и они однозначно сильнее. Даже не убежишь – догонят, будет хуже.
Задержать, дать спастись Соне, а остальное…
Как говорил герой одного фильма, «А насрать!»
– Ну и чо, ты не слышишь, чо тебе люди говорят?
Три метра. Те двое, что в джинсе, разминают плечи.
– Не вздумай бежать, мартышка, тогда этому валенку точно кранты! – это тот, что в камуфляже.
– Олег, я не уйду, – услышал парень за спиной. – Мы вместе сюда пришли, вместе и останемся.
У неё же есть скальпель, вспомнил Олег. Соня, Сооооня… какая же ты дура, Плюшка. Какой же ты молодец, Плюшка. Как же я тебя люблю, Плюшка.
Я тебя никому не отдам.
Олег почувствовал, как внутри поднимается что-то тёмное, первобытное, такое, чему нет названия. Вьющееся, как смерч, как вулкан, оно шло откуда-то изнутри, очищая разум до кристальной чистоты и одновременно заволакивая его непроглядной чернотой.
Взгляд сконцентрировался на том, что в кожанке – он уже поднял руку для замаха кастетом, и вдруг замер. Или это остановилось время?
Мартышка, говоришь? Сейчас ты, сука, поймёшь, кто тут мартышка.
Говорят, что глаза – зеркало души, и сейчас Олег видел перед собой эти глаза – карие, наглые, уверенные в себе. Есть ли там душа? А чёрт его знает. Уже нет – парень видел, как лицо гопника стремительно бледнеет, теряет цвет, становясь серой, бесцветной маской.
Как у Снежаны.
Как у Гоши.
Как у Юры.
Голова уже и не думала болеть – разум был чист, как алмаз, Олег чувствовал, что силы хватит на десятерых. Тело кожаного ещё только начало оседать, когда тот, что в бандане, бросился, замахиваясь – краем сознания Олег отметил, что в руке у него нож-бабочка, – но встретился с локтем Олега и отлетел, словно сбитый машиной. Второй кинулся к Соне, но Олег, сам не понимая как, оказался у него на пути и выставил распрямлённую руку. Эффект был такой, будто джинсового шарахнуло рельсой – он аж сложился пополам и отлетел к кирпичной стене дома.
Из машины уже вылезал водитель – тот самый Лось, здоровущий, бритый наголо, с короткой бородой, в руке его клацнула, раскладываясь, телескопическая дубинка.
А я ведь могу просто взять его и вышвырнуть в любой из миров, вдруг понял Олег. Я ЗНАЮ, как это сделать. Для меня это так же просто, как раздавить таракана.
Нельзя.
Погибнет тот, чьё место он займёт в том мире. И далеко не обязательно это такой же гопник – там это может быть отец семейства, классный специалист, любящий сын…
Восемь.
Дверей в доме было восемь, не семь.
И миров – восемь. Я это чувствую. Я чувствую каждый из них ничуть не хуже, чем, скажем, свои пальцы.
Но я чувствую и то, что восьмой отличается от других. Правда, не могу понять – как. Но жертв в нём не будет – я понимаю это, хоть и не знаю, почему.