– Какой этаж он сказал?
– Десятый, – ответил Степа, – только что ты этому пацану будешь говорить?
– Ну, можно представиться журналистом из «Инфоверма», – сказал я, – не зря же там работаю?
– А потом?
– Что потом? Потом надо чтобы он показал нам фотографии, которые сделал. А мы с тобой посмотрим насколько они важны или нет. Все. План такой.
Номера квартиры мы не знали, потому хотели звонить во все в надежде, что хоть кто-то откроет. Но этого делать не пришлось. Как только подошли к двери подъезда, из него вышел среднего роста парень, в черной футболке и камуфляжных штанах. На голове ни единого волоса, вокруг пояса обмотана какая-то кофта, в руках большая спортивная сумка. Он немного остановил взор на нас, придерживая дверь.
– Спасибо, – буркнул Степа и мы проскочили вниз.
Чистый подъезд с запахом недавнего ремонта. Консьержа не было. Кнопка лифта, десятый этаж и поворот направо. Вторая дверь. Я нажал на кнопку звонка, послышался тихий звук за дверью и тишина.
– Может, его нет дома? – Предположил Степа.
– Все может быть. Или это не его квартира.
– Может позвонить на мобильный?
Я не ответил и нажал на звонок еще раз. Ничего. Хозяин не открывал. В мыслях о том, что идея позвонить по телефону не так плоха, я машинально опустил руку на ручку двери и неожиданно, та подалась на меня. Квартира оказалась не заперта. Степа изумленно наблюдал, как я медленно открываю дверь и первым заглянул внутрь.
– Нет-нет-нет, черт! – В его голосе тут же проскочили нотки паники. Он застыл на пороге. Чтобы понять, что его так напугало, я заглянул через его плечо.
– Только ничего не трогай, – сказал я, слегка подталкивая его вперед. Зайдя следом, я прикрыл дверь.
Перед нами в полулежащем положении, опершись спиной к стене рядом с дверью комнаты, находился парень. Ему было лет двадцать пять. Босой, в спортивных светлых бриджах. Длинные черные волосы, небольшая щетина на лице. Голова чуть свисает, повернута влево. Правая рука откинута в сторону, левая лежала на животе, запутанная в черную футболку, что была на нем. Складывалось ощущение, будто ему стало плохо, и он держался за живот. Вначале мне показалось, что он просто без сознания, но проверив пульс, я понял, что парень мертв.
– Что там? Что? – Затараторил Степа, – Надо вызвать скорую?
– Она ему уже не нужна.
– Плохо. Это очень плохо! Черт! Вот влипли.
– Успокойся.
– А это он? Может это не друг Темы, а?
– Сомневаюсь в этом, но мы сейчас узнаем.
– Узнаем? Как?
– Осмотримся тут. Только ничего не трогать, ясно? Ничего!
– Хочешь устроить тут обыск, не притрагиваясь к вещам?
– Типа того, да.
Квартира была двухкомнатной. Обычный ремонт, простая мебель. Мы стояли в коридоре, справа от нас кухня, слева гостиная. Прямо же комната поменьше, напоминающая обстановкой кабинет, в который поставили и разложили диван для сна. Перешагнув через ноги умершего, я я прошел туда. Тут царил бардак. Вещи разбросаны на диване, всюду валялись какие-то журналы, бумаги, ручки и даже коробки. На столе лежала начатая пачка сигарет. На одной из полок я нашел цифровую камеру. Карты памяти не было, на внутренней памяти тоже пусто. Содержимое ящиков стола тоже оказалось неинтересным. Потянуло свежим воздухом – дверь на балкон не заперта. Недолго думая, я вышел наружу.
– Это точно друг твоего Темы, – сказал я, узнав вид и ракурс недавно просмотренной фотографии, – то фото прямо отсюда сделано.
Степа, пришедший на мои слова, только сжал зубы, а потом полез в компьютер на столе.
– Странно, – сказал он через пару минут, – электронка подчищена, ни одного письма. Жесткий тоже пуст. Тут явно все удалили.
– Здесь кто-то сработал. Убил парня и сделал обыск. При нем нет телефона, камера без карт памяти, а комп пуст.
– Из-за… чего? Фотографий?
– Скорее всего. А это значит, что под угрозой все, с кем он контактировал.
– Тема, – прошептал Степа, – твою мать! Неужели они вышли через него? Хотя те двое ничего про него не спрашивали. А с ним он разговаривал только сегодня. Тогда как?
– Неизвестно, – покачал головой я, – но это не через него.