– Ему надо позвонить, предупредить…
– Стой, пока не надо… – оборвал я его, – больше, чем ему, опасность грозит сейчас другому человеку.
– Кому?
– Журналистки. Этот хотел связаться с ней.
– И что предлагаешь? Мы… мы даже не знаем успел ли он позвонить?
– Сейчас сами позвоним и узнаем. Надо валить отсюда, пока не нарвались на полицию или еще кого.
– Вот тут я согласен, – Степа затряс руками, – валим! Не по себе здесь находиться.
ГЛАВА №8
Журналистка ответила на мои звонки не сразу. Представилась Еленой и первое время не могла понять о какой опасности я говорю. Чтобы хоть как-то заинтересовать ее и не выставить себя полным психом, мне пришлось признаться, что я племянник Эдгара Молотова. Только после этого в ее голосе возник настоящий интерес к нашему разговору, и она согласилась встретиться. От дома убитого блогера мы отправились мы отправились по ее адресу. Возле одного из подъездов мы увидели молодую девушку. Я остановился аккуратно возле нее. Одетая в темные чуть свободные штаны с карманами на бедрах, кроссовки и обтягивающую темную ветровку, та стояла под моросящим дождем, накинув на голову капюшон. Скрестив руки на груди, она внимательно разглядывала подъехавшую к ней машину. Сначала посмотрела на меня за рулем, затем на Степу. Когда же я сделал движение, чтобы выйти из машины, она выставила руку вперед и отрицательно покачала головой. После этого подошла к автомобилю, жестом попросила открыть дверь и села на заднее сиденье.
– Простите парни, домой пригласить не могу, – сказала она, – это же вы мне звонили?
– Ты Елена? Журналист Российской Сибири? – Спросил я ответ, повернувшись к ней.
– Она самая.
– А ты бесстрашная – садиться к незнакомцам в тачку.
– Что поделать? Люблю рисковать, – она слегка дернула уголком рта, – и кто из вас племянник Молотова?
– Пусть буду я.
– Ага. Хорошо, а ты? – Она повернулась к Степе.
– А кто он – сейчас не важно.
– Так, Рома, – девушка играючи назвала мое имя, – я здесь только из-за хорошего материала, понятно? Не каждый день выпадет случай поговорить с родственниками убитых криминальных боссов.
– А мы здесь потому, что тебе грозит опасность… погоди, что ты сказала? Криминальных боссов? – Я изумился.
– Ну, да, а что не так?
– Что ты об этом знаешь?
– Оу, какой грубый голос сразу, – девушка ехидно усмехнулась и приподняла одну бровь, – ну, знаю кое-что. Мафия, бизнес, криминальные разборки вот.
– А конкретное?
– А вот, может, и насобираю материальчик на таких встречах в тачках. Тогда и будет конкретное.
– Так, – меня начинала бесить эта особа, – Лена. Ты, кажется, не понимаешь меня или вовсе не слышишь. Мы здесь потому, что один из тех, с кем ты должна была встретится, чтобы насобирать материальчик, – я издевательски проговорил последнюю часть фразы, – оказался мертвым.
Девушка на секунду застыла с улыбкой, после чего выражение ее лица резко стало серьезным.
– Мертвым… кто? Подождите…
Она замотала головой, словно избавляясь от наваждения.
– Так что, поговорим серьезно? – Я все так же смотрел на нее, не отрывая взгляда.
– Поговорим, – журналистка кивнула, – может… может тогда заедем куда?
– В смысле куда? В кафе?
– Да. Там, где можно нормально посидеть.
– Если дама просит, – теперь настало время усмехаться мне, и я надавил на газ, – только скажите куда, я тут неместный.
Суши-бар «Планета роллов» оказался практически за углом, поэту далеко ехать не пришлось. Мы устроились в небольшом темном зале с большими окнами, но тусклым освещением и красно-коричневым интерьером. Было тихо, людей в это время приходило немного. Играла легка музыка, ходили официанты среди столиков, окруженных миниатюрными диванчиками на двоих. Над каждым из таких мест свисала лампа в виде красного китайского фонарика с большим белым иероглифом. Атмосфера располагала.
– Итак, – сказал я, когда официант, принесший нам меню, удалился, – сегодня несколько часов назад тебе позвонил парень, блогер и сказал, что у него есть кое-какие материалы по убийству моего дяди. Будешь отрицать?