А потом села в машину, надавила на стартер и покатила обратно. Осень царила на дворе, тусклая, холодная. Учитель литературы из её бывшей любимой школы в последнее время сдал – пиарил таких же старых, как и она сама, измученных временем дедушек и бабушек, членов донецкого литкружка. Способных срифмовать разве что “копыта” и “коптила”. Земля бывших Мальчишей и Девчонок уже не могла собственных Платонов и Невтонов рождать…
Авто тихо ехало по аллее из дряхлых, черных и жутковатых дубов. Здесь было тошно; скучно; противно. А альтернативой псевдо-“поэтам” Александра Петровича были снобы из Литинститута, которые считали, что наличие в стихотворении слова на букву “х” уже по определению выдвигает его в первые ряды современной поэзии. “Видишь, Кибальчиш,” – мысленно обратилась она к отсутствовавшему здесь другу, – “у тебя была своя война, у меня – своя, правда, более тихая, бескровная…” Но, несмотря на горькие (можно даже сказать, горчайшие) мысли, Маришка все ехала, ехала… Больше ничего не оставалось.
© Copyright Фарбер Максим Владимирович (trynblynkukaryashin@mail.com)