Но…не смогла завоевать…
Но твоё сердце было занято,
-Но поцелуи… – Не всерьёз!
-Но что-то большее… -Не вспоминай.
-Но миг с тобой… Можно вопрос?
За что я полюбила? Знаешь ли?
За доброту? За красоту?
За память ли феноменальную?
За честность или простоту?
Всё воедино здесь устроилось.
Мне видно вечность горевать,
Что что-то большее почудилось…
Спасибо, что могу писать
******
Я хочу быть смешной и гордой птицей.
Я хочу веселиться. Хочу забыться…
Хочу в светлом и добром мире родиться,
И с годами (как вышло) не обозлиться.
Я хочу покорять океаны крылами,
Пролетать над улыбками; городами,
Где нет войн, катастроф, терроризма, цунами…
Где не страшно: "что завтра будет с нами? "
Где все верят в чудо, каждый день счастливый.
Там играют джазовые мотивы…
Всё танцуют здорово и красиво,
Как в каком-то диснеевском мультфильме…
Слезы только счастья, там людей – не судят!
Там не в курсе о зависти, сплетнях и блуде…
Мне б туда, но начертано в книге Судеб:
Нет мне жизни там, где всех вас не будет!
******
Лето кончается, ночь начинается…
Мысли качаются, вьются, кружат.
Спать не выходит, не получается-
Я о тебе хочу вечно писать.
Осень проходит, листья уносит.
За пеленой слез теряю тебя.
Если, кто спросит… Я жду тебя в восемь.
Я жду тебя в восемь у алтаря.
Зимние вьюги, метели-подруги
В сердце моем наметают снега.
В замкнутом круге: за наши заслуги…
Выход ищу, как сбежать в никуда.
Весенним утром проснулась как-будто.
Травинкой из грязи я к солнцу тянусь…
Я расцвету летом, огромным букетом.
И к Вам я теперь никогда не вернусь!
******
Я объявляю всем сначала:
«Себя я вовсе исчерпала,
О чем хотела – написала,
О чем страдала – умолчала,
О чем писала – я не знала».
А дальше? Ничего не надо.
Стихи, поэмы, серенады –
Вы сочиняйте, буду рада.
Буду осмеивать и льстить.
Буду злорадными очами,
Несоразмерность отмечая,
В лицо шедевром называя…
Ах, впрочем… Вам же с этим жить.
И рифмы не назвать словами,
И каждый хочет быть, как Байрон,
И вам четырнадцать, и с вами
Весь мир захочет закружить.
Вы – гениальность этой массы.
Вы разгадали всё коварство.
Вы знаете всю жизнь, как сказку.
Вам трудно с этим «ГРУЗОМ» жить…
Вы бьёте в сердце, в душу, в печень,
В трахею, в легкие, конечно,
И мама Ваша совершенство-
Шедевр такой на свет родить!
Вы новый Пушкин, Маяковский…
Дубровский с Вами – не Дубровский,
Не Маша Вы и не Болконский…
Как тяжело, О! Вами быть.
Завидуют Вам все на свете:
Все взрослые, подростки, дети…
Вся молодежь о Вас лишь бредит,
И Вы не сможете так жить…
Вы станете не спать ночами,
Шедевры Ваши создавая.
Вы станете известным, знаю,
А я останусь Вас хулить…
Вы глуп еще, самонадеян.
Весь мир сплошная эпопея.
Скорей, скорей уже взрослейте
Непризнанный никем поэт.
******
Говорят, весной любовь душу оживляет,
Говорят, что сердце вновь биться начинает.
Я ж не верю никому, это все догадки
Чудаков, что любят ВСЕХ, глупо, без оглядки…
Может, нет путей-дорог, для меня, для грешной,
Может… И пока что всё очень безуспешно.
Не сказала б, что грущу и рыдаю ночью.
Просто возраст, то да сё… И одной не очень…
Но хотелось, чтоб в уме, чтобы…если б драка…
Он был смелым, и еще…знал бы Пастернака…
Маяковского чуть – чуть, и порой осенней…
В бури, грозы… да, да, да – это про Есенина…
Всё. Не многого прошу. Согласитесь, люди?
О себе сказать могу, но лучше не будем…
Так как я по жизни вру, НО не всех обманываю.
А еще ценю людей, НО как потеряю.
******