– Вы все еще думаете, будто я обманула насчет угрозы для моей жизни? – спрашивает она, конвульсивно сглатывая. – Хорошо, я скажу это еще раз. Я считаю, что вполне могу стать следующей жертвой, и, знаете, что самое ужасное, иногда мне всерьез хочется, чтобы этот ублюдок перестал играть со мной в свои чертовы игры и уже закончил эту пытку!
Она громко шмыгает, хотя я не вижу на ее лице ни слезинки. Опустив голову, она упирается взглядом в пол, едва заметно раскачиваясь. Может быть, она просто одержимая? Психически нездоровая фанатка – не самый редкий вид.
И все-таки мне хочется верить, что я не зря провела несколько часов перед доской, составляя возможный профиль убийцы. Где-то глубоко внутри мне искренне хочется верить как в то, что смерть Пола Морриса не была случайностью, так и в то, что этой молодой женщине, кем бы она ни была, в действительности может угрожать смерть. Ведь если все это ложь, плод воображения, у меня нет дела. У меня нет ничего. Я снова просто скучающий медиум.
– Как ваше имя?
– У вас провалы в памяти? – ровным голосом спрашивает она, не поднимая головы.
– Не псевдоним для мотеля, который можно использоваться для тайных встреч с любовником, а то, что написано в ваших документах?
Вскинув голову, она пронзает меня взглядом.
– Вы за этим меня пригласили?
– Не совсем, как я и сказала, мне удалось выйти на связь с Полом и узнать кое-что важное. Похоже, вы были правы, и его смерть не была несчастным случаем.
Она взволнованно поднимает глаза куда-то вверх. Я уже давно привыкла к тому, что большинство моих пациентов почему-то считают, будто души усопших не испытывают больше земного притяжения, а потому непременно болтаются где-то под потолком.
– Что он вам сказал? Он знает, кто это сделал? – спрашивает она, продолжая бегать глазами по комнате.
– Правда за правду. Здесь только так, – говорю я, разводя руки в стороны.
Она упирается взглядом в мои раскрытые ладони, а после – на браслеты, что с мелодичным перезвоном скатываются с запястий вниз. Мы обе молчим, словно проверяя друг друга на прочность.
– Меня зовут Эми, Эмили Стивенс. И я не хочу, чтобы кто-то узнал обо всем этом.
– О том, что вы пришли к медиуму, или о том, что вы считаете смерть Пола Морриса убийством?
– И то и другое, – говорит она, поджимая губы. – Теперь вы расскажите, что он вам сказал?
– Вы представляете интересы кого-то из семьи Моррис? – продолжаю я, точно не слышала ее вопроса.
– Нет, что вы, – с губ Эмили срывается нервный смешок. – Они меня и слушать не стали бы. Для них смерть Пола – это все равно что счастливый лотерейный билет, и они не станут подвергать сомнению свою удачу.
***
Мы проходим в комнату для спиритических сеансов и садимся за стол, в центр которого я ставлю толстую красную свечу. Она не будет дрожать, шипеть или еще как-то сигнализировать о том, что к нам спустился дух. В сегодняшнем представлении ее роль весьма ничтожна – она лишь часть декорации. Заунывная медитативная музыка, легкий полумрак, благовония и, разумеется, пара приспособлений истинной мистики, способных выбить последние крупицы скепсиса, – вот сегодняшние гаранты моего неминуемого успеха.
Усаживаясь в свое кресло, я незаметно просовываю руку в выдвижной шкаф и нажимаю на маленькую кнопку.
– Давайте возьмемся за руки, – предлагаю я, протягивая ей открытые ладони.
Она молча выполняет мою просьбу, тревожно блуждая взглядом по той части комнаты, которую видит перед собой. Сжав ее теплые пальцы, я начинаю одними губами произносить какую-то тарабарщину. Я чувствую на себе ее пристальный взгляд, под действием которого словно вхожу в раж.
– Иди ко мне. Явись ко мне. Дух Пола Морриса, я призываю тебя! Видеть тебя я желаю! – произношу я, повышая голос с каждым словом.
Две минуты позади – именно столько времени требуется маленькому встроенному моторчику, чтобы отреагировать на нажатие скрытой кнопки. В смежной комнате протяжно скрипит половица. Моя гостья взволнованно дергается, тревожно оборачивается назад. Я же роняю голову на грудь, имитируя полное энергетическое опустошение. Несколько минут тишины. Томительное ожидание, пропитанное страхом и отчаянием. Я медленно поднимаю голову и, едва разлепляя веки, смотрю перед собой. Эмили в оцепенении. Как это предсказуемо.