— Пока будешь ждать, что мир прогнется под тебя, так и останешься одна, — возразил Тарас.
— А зачем мне мужик, если он не в состоянии понять элементарные вещи? Что члены, на которые я любуюсь, — это всего лишь биоматериал. И к сексу они имеют только то отношение, что пострадали от него. Что должно быть в голове, если человек думает, будто меня может возбуждать конец, который хозяин совал непонятно куда — пока не подцепил какую-то дрянь?
— Ну мне-то не обязательно объяснять, я в курсе.
— А раз в курсе, так какого хобота несешь всякую хрень? — я откинулась на спинку сиденья и закрыла глаза.
— Кстати, я на днях видел Стаса, — помолчав, сказал Тарас.
— Mentula[2]… - процедила я сквозь зубы.
За что я всегда любила латынь, так это за ее энергичность и экспрессивность. В плане обсценной лексики древние римляне были те еще охальники. Да что там, даже самые обычные медицинские термины на латыни звучат вполне ругательно. А уж связанные с моей рабочей областью — и подавно.
— «Кстати» — это к чему?
— Что к чему? — не понял Тарас.
— Ты сказал, что видел Стаса. Кстати. Кстати — это с чем связано? С членами, с прогибанием под изменчивый мир или с моим внезапным статусом одинокой женщины не первой молодости?
— Том, ну что ты к словам цепляешься? — поморщился он. — Ни с чем. Просто видел Стаса. На Климате[3]. Я ждал Люку, он тоже кого-то. Поболтали минут пять. Спрашивал о тебе. Хорошо выглядит. Открыл студию звукозаписи. Говорит, неплохо дела идут.
— Надо же, — хмыкнула я. — Неужели кто-то дал волшебного пенделя и согнал с дивана?
— Наверно. Я не спрашивал, но кольцо имеется. Обручальное.
— Рада за него.
Прозвучало очень даже натурально. Хотя, наверно, и было правдой.
Мы попали в красную волну светофоров и никак не могли из нее выбраться. Затормозив в очередной раз, Тарас поинтересовался с невинным видом:
— А как тебе Тимаев?
Может, он и не имел в виду ничего такого, но я уже завелась и в каждой его фразе искала подвох.
— Что ты прикопался, Матрас? Почему он должен мне быть «как»?
— Как потенциальный партнер. Деловой.
— Да откуда я знаю? Тебе с ним дело иметь, не мне. Я только свою подпись ставлю, когда надо. Мы с ним разговаривали минуты три, если не меньше. Какой-то он… хамоватый, не находишь? Вешки, видите ли, надо расставить. Будешь ему звонить?
— Поговорю еще с папашей, — Тарас задумчиво пожевал губу и яростно бибикнул проспавшему зеленый свет Опелю. — Может, у них какие-то свои дела. А то ведь он, если что, череп прогрызет.
По правде, я даже толком не могла вспомнить, как этот самый Тимаев выглядит. Ну да, с бородой, в смокинге. Отмотав пленку назад, попыталась воспроизвести, как он подмигивал в гардеробе, но… его лицо заслонял совсем другой образ. И это мне здорово не нравилось.
Все давно было в прошлом, и я очень редко вспоминала Стаса. Казалось, этот дракон надежно заперт в самом глубоком и темном подземелье. Но почему же тогда вдруг стало не по себе от слов Тараса? Почему заныло внутри, как будто где-то в солнечном сплетении поселился кариозный зуб?
Выбравшись из машины, я помахала брату и вошла в подворотню. Привычно вскинула глаза и вздрогнула: показалось, что в окне кухни горит свет. Но нет, ошиблась — не у меня, а у соседей. Поднялась на третий этаж пешком — немного фитнеса.
В квартире стояла гулкая тишина, никто не вышел навстречу. Не Сашка. Я так и не привыкла, что нет Чипа — кота, прожившего со мной почти двадцать лет. Когда-то крошечного дымчатого котенка с голубыми глазами подарил мне Стас. Снова Стас…
Переодевшись и наскоро перекусив, я вытащила из шкафа большую зеленую сумку из «Окея» и стала методично собирать в нее Сашкины вещи. Их оказалось немного, но по мелочи набралось. Мои у него тоже были, но ничего такого, без чего не обошлась бы.
Когда сумка уже стояла в прихожей, я вдруг сообразила: а ведь он мог и не понять, что мое «до свиданья» означало «прощай». Ну высказался резко, подумаешь.
Открыв в телефоне Вотсап, я написала:
«Забери свои вещи завтра до обеда, пожалуйста. Ключи оставь в почтовом ящике».
Телефон тут же загудел, как жук, но я сбросила звонок.
Жестко? Да. Может, даже жестоко. Если не сказать хуже. Но кое-кто научил меня, что прощаться стоит именно так. Без слез, объяснений, обвинений. Чтобы не растягивать эту пытку и не бороться с соблазном передумать. Доктор сказал «в морг» — значит, в морг.
Я подошла к окну, посмотрела вниз на темный двор-колодец. Дежавю. Десять лет назад вот так же стояла на этом месте, сражаясь с желанием набрать номер и сказать: «Не уходи!»