И все же страх и мысли о скором конце не покидали его. Через три дня что-то закончится. Все.
Через три дня что-то начнется. Для него — ничего.
Для Ванессы — все.
XVI
Утром Ванесса проснулась раньше обычного. Она еще несколько минут лежала в кровати, надеясь, что приятный сон продолжится, и придумывала продолжение. Потом, когда от сна не осталось ничего, кроме эмоций и смутных воспоминаний, девушка встала, оделась и вышла из комнаты. Ванесса собиралась начать утро с привычных водных процедур, благо рядом была пресная речушка. Однако все мысли покинули ее голову, когда она увидела Филиппа, сидящего за столом. Перед ним была кипа пергаментов и еще какая-то книга, в черной обложке и с красивыми посеребренными по бокам страницами. Книга была закрыта, а Филипп, судя по тому, как он убирал чернила и перо, уже заканчивал.
— Доброе утро. Вы сегодня рано. — Поприветствовала его Ванесса. — Как там поселение? Как патрулирование?
— Никак. Сегодня мне сказали, что стража сама справляется с патрулированием. Поэтому теперь я буду возвращаться раньше, а уходить позже.
— Правда? А кто сказал?
— Священник Мартин. — Не моргнув глазом, соврал Филипп. — Сказал, что стража всегда должна быть при деле, иначе начнутся разбои и пьянство. Поэтому я теперь свободен от патрулирования, обхожу только дома на самой границе с очагом болезни.
Ванесса подошла ближе, с интересом взглянула на груду пергаментов. Вытянула один снизу и просмотрела его сверху донизу. Тут ее внимание привлек знакомый символ в правом нижнем углу листа. Очень знакомый. Она видела его почти каждый вечер, проводила пальцами по выпуклым линиям, пока читала «Виды болезней…». Этот же символ был оттеснен на корешке переплета книги.
— Филипп, мне знаком этот знак. — Проговорила она с растущей уверенностью.
— Неудивительно, эти свитки лежат здесь каждый день по несколько часов. Ты и раньше в них заглядывала.
— Но заметила только сейчас.
— Интересно, и где ты могла его увидеть, если не в моих листах? Это, между прочим, моя подпись.
— Ваша подпись? — Глаза Ванессы стали еще больше.
— Однажды кто-то из студентов украл мою работу и выдал за свою. Хотя я сам тогда был студентом… С тех пор я взял за правило подписывать свои работы личным опознавательным знаком. Не совсем подпись, но свое дело делает.
Ванесса вдруг ушла куда-то к себе в комнату и вернулась с книгой в руках. У нее не заняло много времени стащить ее с полки, где стояли все остальные.
— Вот здесь, на переплете, оттесненный печатным прессом. Это ведь он, верно? Один в один.
— А, точно. Совсем забыл. — Он принял из рук Ванессы книгу и слегка стукнул себя по лбу. Все-таки то, что заменило ему сон этой ночью, не было сном. Мысли по-прежнему легко скользили в его извилинах, но вот долговременная память была похожа на залитый смолой часовой механизм. Вроде бы все четко структурировано и подогнано друг под друга, и работает, и лишнего ничего нет, но, черт, как же все долго проворачивается…
— Что забыли?
— Я уже видел эту книгу, ты один раз оставила ее на столе и она попалась мне на глаза. Понятно, где ты раньше видела мою подпись.
— Вы — автор? — Ванесса посмотрела на своего опекуна по-другому. В ее глазах загорелся почти восторженный блеск. До восторга было рукой подать.
— Автор не в том плане, в каком это сейчас принято считать. Труд написан мной, но не подписан моим именем, только этим знаком, который, в общем-то, ничего не значит и никакого смысла не несет. Когда была издана эта книга, мне запретили печататься, в то время Церковь была сильной властью, и трактаты с моим именем сжигались. Пришлось подписаться знаком, который я использовал в университете, чтобы ловить за нос тунеядцев и нахлебников, и остаться неизвестным. Только так удалось перепечатывать и спасать некоторые экземпляры.
— Тогда можете подписать мою книгу?
— Зачем тебе? — Лекарь застыл с раскрытой книгой в руках и посмотрел на свою подопечную. На его лице ясно читалось изумление.