— Автор текста и составитель некий Максим Максимович Урываев.
— Ну давай искать! — Димон набил запрос в поисковую строку.
Вылезло не так много полезных ссылок, как мы ожидали. В основном об однофамильцах. Спортсмены. Уголовники. Депутаты. Уголовники-депутаты.
— Не густо… — разочарованно выдохнул я.
— Да…
— Может, социальные сети прошерстим? Там должно быть проще…
— Не думаю… — Караулов почесал подбородок. — Но попытка не пытка. С книгой же повезло. Может, и с автором прокатит.
Поиск не дал особых результатов.
— Не думал, что когда-нибудь скажу такое, — усмехнулся Димон. — Но надо зарегиться в Одноклассниках и расширить зону поиска до дряхлых дедов. Чем черт не шутит.
— Давай, — без особой надежды согласился я.
Черт в итоге не шутил. Максим Урываев нашелся через пару минут поиска. Причем мы с Димоном сразу поняли, что это именно тот самый Урываев, который нам нужен. Мужчина лет за пятьдесят. Джинсовый потертый костюм, на седой голове черная ковбойская шляпа, которая контрастировала с пышной еще не седой козлиной бородкой. Он стоял на фоне монитора телевизора. На экране виднелась игра. Mortal Fighter!
— Сто процентов это он!
— А вдруг совпадение? — засомневался Караулов.
— Других вариантов нет!
— Ладно, сейчас попробуем связаться.
Проблема оказалась в том, что этот аккаунт был заброшен. Последний визит на сайт был почти четыре года назад. Мы невольно подумали, что Урываев был в возрасте, и мало ли что могло произойти. Но поиски не бросили. Начали изучать страницу. Важной подсказкой оказался пункт «Место работы». Ох уж эти социальные сети. Все обо всех расскажут. Сдадут с потрохами.
Максим Максимович, судя по этой записи, работал в ОАО «Книжкоед». Что это за контора такая, тоже выяснить особых проблем не составило. В реестре удалось эту компанию найти без особых проблем. Она занималась реализацией литературно-художественных изданий и учебных пособий. При этом последние данные налоговой были за этот год. И директором ОАО «Книжкоед» числился сам Максим Максимович Урываев. Судя по юридическому адресу, фирма располагалась на проспекте Обуховской обороны, дом 104.
— Он обитает на Крупе? — удивился я.
— Ты там был? — поинтересовался Димон.
— Ага… Один раз за редким комиксом ездил. Там много всяких магазинчиков…
— Ну вот, второй раз заглянешь.
— Там хоть написано, где этот «Книжкоед» сидит? — спросил я. — Номер офиса? Телефон?
— Нет… Ничего, кроме адреса здания. — покачал головой Караулов. — Тем и интереснее. Разве нет? Прям как квест.
— Типа того…
— На самом деле, чувак, у тебя осталось всего две недели до финала, — напомнил мне Димон. — Лучше бы ты просто сидел и тренировался. А так это выглядит, что ты бегаешь от своих призраков.
— Призраков не бывает! Скуби-Ду не смотрел что ли. Поехали!
Найти нужное помещение не составило труда. Расспросив местных торгашей, мы поняли, куда нужно идти. «Книжкоед» располагался в подвальной части главного здания. Десятки одинаковых выцветших дверей. На каждой — напечатанные на листе А4 названия фирм и конторок-однодневок. Мы нашли искомую дверь. Кто-то маркером зачеркнул последнюю букву в названии конторы и подписал поверх нее букву «б», не забыв еще и дорисовать две точки над буквой «е». Мы тактично постучали. Ответом была тишина. Еще раз постучали. Настойчивее. Тишина. Караулов уже лупил кулаком в дверь. Все равно ноль реакции.
— Может, никого нет? — засомневался Димон.
— Не попробуешь — не узнаешь… — я неуверенно нажал на дверную ручку. Тяжелая железная дверь поддалась. Она оказалось не заперта. Мы вошли. Весь офис находился в одном помещении. Перед нами была вытянутая комната, заваленная коробками, в которых лежали десятки разных видов книг и пивные банки. Смятые пустые банки валялись буквально всюду. Они создавали в помещении кислый запашок, от которого сразу замутило.
За рабочим столом в конце комнаты восседал грозного вида мужчина. Мы сразу узнали его. Он даже в помещении не расставался со своей ковбойской шляпой. Урываев сидел в наушниках и что-то очень внимательно слушал, закрыв глаза. Мне пришлось покашлять, чтобы привлечь его внимание. Не подействовало. Тогда Караулов поднял пустую банку с пола и запустил ее в кучку ее же побратимов возле стола мужчины. Страйк! Грохот десятка упавших банок наконец привлек внимание Максима Максимовича. Он открыл сонные глаза. И не показал ни грамма испуга или удивления из-за наличия в его офисе непрошенных гостей.
— Слушаю! — сказал он серьезным голосом и снял наушники.