Такси высадило их на крышу центра Бетесды. Они спустились в приемную директора, Бен показал свою визитную карточку и попросил проводить его к директору.
Высокомерная секретарша спросила, назначена ли им встреча. Бен признался, что нет.
— Тогда у вас почти нет шансов увидеть доктора Бремера. Не могли бы вы сообщить нам, зачем вы сюда явились?
— Сообщите ему, — громко, для всех окружающих, произнес Бен, — что Кэкстон, ведущий колонки «Воронье гнездо», прибыл сюда вместе с адвокатом и Неподкупным Свидетелем, чтобы взять интервью у Валентина Майкла Смита, Человека с Марса.
Она была поражена, но быстро справилась с собой и ледяным тоном промолвила:
— Я передам. Присядьте, пожалуйста.
— Спасибо, я подожду.
Фрисби достал сигару; Кэвендиш ждал со спокойствием человека, видевшего добро и зло в любом их проявлении. Кэкстона трясло. Наконец «снежная королева» объявила:
— Мистер Берквист примет вас.
— Берквист? Гил Берквист?
— Насколько мне известно, его имя — Гилберт Берквист.
Кэкстон задумался: Гил Берквист — верный слуга Дугласа, помощник-исполнитель.
— Мне не нужен Берквист — нам нужен директор.
Но Берквист уже вышел им навстречу, протягивая руку и приветливо улыбаясь.
— Бенни Кэкстон! Ну как дела, старина? Промышляешь все тем же?
— Именно. А ты что тут делаешь, Гил?
— Если мне когда-нибудь удастся смыться с государственной службы, я тоже заведу себе колонку, соберу ворох сплетен, а остальное время буду валять дурака. Эх, завидую я тебе, Бен.
— Я спросил: «Что ты тут делаешь, Гил?» Мне нужен директор, а затем — Человек с Марса. И не пытайся меня отшить.
— Ладно, Бен, не лезь в бутылку. Почему, почему… Потому что доктора Бремера ваша пресса довела до ручки — Генеральный секретарь отправил меня сюда, чтобы разделить с ним эти тяготы.
— О’кей. Я хочу видеть Смита.
— Бен, старина, каждый репортер, специальный корреспондент, ведущий рубрики, независимый журналист и прочие сукины дети желают видеть Человека с Марса. Минут двадцать назад тут была Полли Пипере, ей нужно было взять у него интервью о любовной жизни марсиан. — Берквист воздел руки горе.
— Мне нужно увидеть Смита. Да или нет?
— Бен, пойдём куда-нибудь выпьем, и можешь просить что угодно.
— А я и не собираюсь просить что угодно. Мне нужен Смит. Вот мой адвокат, Марк Фрисби. — По обычаю, Бен не стал представлять Неподкупного Свидетеля.
— Мы встречались, — кивнул Берквист. — Как поживает ваш отец, мистер Фрисби? Свищи донимают?
— Как водится.
— Наш гнусный климат. Ну, идем, Бен, и вы, Марк.
— Погоди-ка, — сказал Кэкстон. — Я хочу видеть Валентина Майкла Смита. Я представляю синдикат «Пост», а следовательно, косвенным образом представляю и двести миллионов читателей. Я его увижу? Если нет, так и скажи, и предоставь свои юридические права на отказ.
Берквист вздохнул.
— Марк, может быть, вы объясните этому историку, черпающему свои сведения через замочную скважину, что нельзя вламываться в палату тяжелобольного. Прошлым вечером он появился на экране — вопреки совету лечащего врача. Сейчас он заслужил покой и отдых, ему нужно восстановить свои силы.
— Ходят слухи, — заявил Кэкстон, — что в новостях фигурировал двойник.
Берквист перестал улыбаться.
— Фрисби, — холодно произнес он, — не желаете ли вы напомнить вашему клиенту закон о клевете?
— Полегче, Бен.
— Мне известен этот закон, Гил. Но на кого я клевещу, а? На Человека с Марса? Или на кого-то другого? Назови имя. Повторяю. — Он повысил голос. — Я слышал, что человек, давший вчера интервью по стерео, вовсе не Человек с Марса. Я желаю увидеть его и спросить об этом!
В приемном покое воцарилась тишина. Берквист кинул взгляд на Свидетеля, затем овладел собой и, улыбаясь, сказал:
— Бен, возможно, ты выпросил себе право на интервью — и на судебный процесс тоже. Погоди тут.
Он исчез, но скоро вернулся.
— Я все устроил, хоть ты этого и не заслуживаешь, Бен, — устало сообщил он. — Идем, Бен, нет, только ты. Извините, Марк, но мы не можем допустить к больному целую толпу.