- Сириус… - негромко позвала Берта.
Тот тряхнул головой и, подняв на девушку горящие мрачным огнём глаза, смерил ее тяжёлым взглядом.
- Чего тебе?
- Виски налил бы даме, - неожиданно для себя выпалила Берта, хотя её уже изрядно подташнивало от запаха. Так, что даже коленки ослабели и пришлось присесть за стол. - Ты бы не пил один…
Сириус криво усмехнулся.
- А то — что?
- Сопьёшься, - пожала плечами Берта. - А у тебя крестник, между прочим.
- А-а… - махнул рукой Сириус, возвращаясь взглядом к бутылке. - Зачем Гарри крёстный, который свою жизнь просрал на хрен?..
Берта поморщилась.
- Что за выражения, милорд?
Блэк невесело хмыкнул.
- Да какой я теперь, в жопу, лорд? - он был действительно очень пьян, уже с утра. - Что у меня есть? Ноль без палочки? - и кроме того зол, как чёрт. - Всё мое лордство — псу под хвост… Шла бы ты отсюда, - неожиданно заключил Блэк. - Это моя жизнь и моё дело, - он опрокинул в себя очередной стакан.
- Угу. Большое дело — наливаться Виски и злобствовать на весь мир.
- Да что ты понимаешь… - устало проговорил Сириус. - Мне тридцать пять. Я всё потерял и ничего не приобрёл. Ничего! - голос его сорвался. - Ни семьи, ни друзей, ни дома, - Сириус обвёл больным взглядом закопчённые стены, - ни дела, за которое можно отдать жизнь. Да и меня самого, по сути, нет. Есть маньяк-убийца, Пожиратель Смерти Сириус Блэк, которого разыскивает Министерство и дементоры.
- Неправда, - прервала поток его излияний Берта.
- Что — неправда? - кажется, Сириус и позабыл о ней — пьян он был уже всерьёз.
- Всё неправда. Всё, что ты здесь выдумал, - спокойно произнесла Берта. - Гарри тебе почти как сын. Ты ему нужен. У него ведь больше никого нет, кроме тебя.
Сириус махнул рукой.
- У него родственники есть. Школа. Друзья.
Берта задумчиво посмотрела на Сириуса.
- Ты бы спросил у Гарри, как ему живётся у родных. Что-то мне кажется, не всё там гладко. Вид у него не очень-то счастливый. Да и не очень-то сытый.
С Сириуса будто частично слетел хмель.
- Думаешь?
Берта, состроив серьёзную гримаску, кивнула. Потом улыбнулась.
- И вообще, Блэк, кажется, ты маленько зажрался. Особняком владеешь, а говоришь, дома у тебя нет. Я все забываю, сколько здесь этажей?
- Четыре, - буркнул Сириус и снова потянулся за бутылкой. - И чердак.
Но Берта не обратила внимания на звук льющегося в стакан Виски.
- Знаешь… - голос её на мгновение прервался. - Мне всегда хотелось иметь свой дом. Такой, с большими светлыми комнатами, высокими окнами, красивой мебелью и разными милыми безделушками. Круглый стол с белой скатертью. Вазочка с яблоками из своего сада. Камин…да Бог с ними! Пусть даже маленькая бедная комнатка под самой крышей, но своя, понимаешь? Хоть какой-нибудь дом…и семью. Хотя бы воспоминания о ней…
Берта замолчала. Казалось, она совсем забыла и про Блэка, и зачем пришла на эту закопчённую кухню.
Перед глазами у неё проплывали все те места, где ей приходилось жить. Мюнхенская комнатушка, почти чердак, где Берта жила с родителями. Из того времени ей запомнилось только мокрое от дождя оконное стекло, сквозь которое виднелось серое насупленное небо, тёмные черепичные крыши соседних домов. Ветер раскачивал чёрные верхушки деревьев. Берта сидела, поджав под себя ногу, и, вцепившись в край стола, сосредоточенно раскачивалась на высокой табуретке…
Потом сказочный домик Фогелей в Грюнвальде…
Казённые спальни, холодные классные комнаты, мрачноватые коридоры монастырского интерната…
Все бедные пристанища бродячего цирка…
Все трущобы Европы, одинаковые во всех странах…
Пропитанный ужасом и смертью — и какой-то всеобщей братоубийственной ненавистью госпиталь там, на юге…
Квартира Хиллтона - «настоящий английский дом настоящего английского джентльмена»… Всё же иногда она жалела о нём…
Либерти…
Хогвартс…
Далее — со всеми остановками.
Лачуга Криса Бурого.
Дом №12 на площади Гриммо. Где Берта стала невольным свидетелем чужого, давно ушедшего уклада жизни. Где она смогла по следам былого величия воссоздать в своём воображении судьбу аристократической волшебной семьи. Задуматься о том, как мгновение становится историей.
И наблюдать сейчас, как последний отпрыск легендарной семьи топит на дне стакана не очень понятное ей горе, Берте было тяжело.
- Хватит, Блэк, - спокойно сказала она. - Ты так погибнешь.
- Пусть, - буркнул тот. - Всё равно в бою погибнуть мне не суждено… Дамблдор велел мне изображать из себя пай-мальчика.
- А боёв пока и не было, - все так же спокойно перебила его Берта. «Ну, да, ты, мол, не огорчайся, Блэк. Всё ещё впереди», - а внутри у неё всё содрогнулось от мысли, что же будет, когда бои и в самом деле начнутся. - А вот когда…станет жарко, ты должен быть в форме. Ты просто права не имеешь на саморазрушение, понимаешь ты это?!
- Когда это ещё будет… - криво усмехнулся Блэк. - Сейчас-то мне что делать?
Берта улыбнулась, вспомнив, зачем пришла.
- Сейчас я предлагаю пойти прогуляться. Сегодня будет солнечно.
Блэк наморщил лоб.
- Как ты себе это представляешь? Я не могу покинуть штаб, ты не можешь в него вернуться…
- А кто-то из нас двоих состоит в Ордене, знает тайну штаб-квартиры и вдобавок является анимагом, - продолжила Берта.
- Ну и что? Не та у меня анимагическая форма, чтобы остаться незамеченным. Большой бездомный чёрный пес очень привлекает внимание. Имел случай убедиться, - проворчал Сириус. - Видела последний «Пророк»?
- Да, это жаль, - задумчиво протянула Берта. - А нельзя ли как-нибудь…подкорректировать эту твою форму? Был волкодавом, а стал…например, болонкой…
- Я?! - возмутился Сириус. - Болонкой?! Сама же знаешь, что нельзя, - ворчливо закончил он.
Берта это, конечно, знала. Просто так спросила.
- Огромная псина, которая шатается по улицам, ясное дело, подозрительна — для тех, кто понимает. А вот породистая собака в ошейнике, наморднике, идущая на поводке у очаровательной хозяйки — это же совершенно другое дело, согласен?
То ли свет догорающей свечки стал совсем неверным, то ли, и правда, в глазах Блэка промелькнули смешливые искорки.
- А где же мы возьмём очаровательную хозяйку?
- Ну, я могу сойти… - скромно опустила глаза Берта.
- Не-а, - мотнул головой Сириус, - не выйдет. Твое личико в Министерстве тоже давно известно.
- Личико можно и поменять… - задумчиво произнесла Берта.
- Ты что, метаморф? - усмехнулся Сириус.
- Нет. Но театральным гримом владею.
Гримом она действительно овладела в цирке, но в жизни это умение почти не использовала. Только однажды был у неё такой случай…
Тогда девушка ещё только-только поселилась у Чарльза Хиллтона. Тот же, несмотря на одержимость Бертой, продолжал оставаться частным детективом.
В чём была суть дела, ради которого ей пришлось изменить внешность, девушка так толком и не узнала, но прикид, с помощью которого ей удалось тогда проникнуть в чужой дом, остался при ней.
Казалось бы, не такие уж сложные преобразования, а результат впечатляет. Игра на противоречиях: если все привыкли видеть тебя темноволосой и со строгой причёской — распусти волосы и стань блондинкой; чуть осветлить брови и ресницы, густо намазать голубыми тенями веки — и светло-серые глаза становятся почти голубыми. Стоит добавить ко всему ярко-голубую майку и юбку покороче, чтобы пялились больше на ноги, а не на физиономию — и новый образ готов.
Вышли из дома вместе: высокая светловолосая девушка, а рядом шлепающий по лужам весёлый чёрный пес. Берта угадала — день, и правда, оказался солнечный. После потоков непроглядного туманного холодного дождя потеплело, в лужах застыли золотые островки опавших листьев. Воздух был сырой и свежий. Дышалось легко.