Благодаря сиянию моей кожи, я вижу, как напрягаются мышцы его шеи, и мощным толчком он входит в моё тело. Затем обхватывает грудь через платье, а ртом накрывает оголённую. Я впиваюсь в плечи Деса. Он толкается в меня, наши тела в месте соединения влажные и горячие, издающие неприличные звуки.
- Я хотел... на этот раз медленно, - говорит Дес.
Его толчки практически приносят боль. Мы не занимаемся любовью, а грубо, первобытно и дико трахаемся, что взывает к моей тёмной натуре.
Я запутываю руки в его волосы и оттягиваю назад голову. Несколько минут назад, его волосы были идеально зачёсаны, а теперь пали жертвой моих ласк. Я крепче сжимаю его локоны.
- Я не хочу медленно, - говорю я с чарами в голосе. - Хочу всё, что мне может дать мой Король Ночи... и даже больше.
С рыком, Дес делает именно это. Снова, и снова, и снова.
Глава 23
Я просыпаюсь от шелеста листвы дубов и холода росы на теле. Бедро болит от сна на твёрдой поверхности, а нос наполняет запах влажной земли.
"Где я?"
Моргая, чтобы отогнать сон, я сажусь, провожу руками по волосам и вытаскиваю несколько листьев и веток. Но мне всё ещё светящееся платье, а за спиной дерево, у которого мы с Десом трахались.
Дес.
Я оглядываюсь, но его нигде нет. Я потираю виски, пытаясь вспомнить, как закончился вечер и почему я теперь одна.
Где-то вдалеке хрустнула ветка.
Я замираю.
Каковы шансы, что это мой Король Ночи?
"Нулевые", - отвечает моё подсознание.
Я поднимаюсь на ноги, стараясь действовать как можно тише, хотя не очень выходит. Трудно остаться незамеченным, когда стоишь в тёмном лесу в светящемся платье. Я решаю вернуться в комнату, думая, что всё же смогу найти дорогу.
Сделав несколько шагов, я подпрыгиваю от очередного хруста сломанной ветки.
Меня кто-то преследует? И где Дес?
Как только я убеждаюсь, что иду в правильном направлении, лес, кажется, углубляется, а не переходит в заповедный сад.
Я массирую лоб. Неужели всё напутала?
Запах дыма от костров, кажется здесь сильнее, чем там, где я проснулась... Но не слышно ни музыки, ни смеха, ни звуков гуляния. Я абсолютно одна.
Позади меня шелестят листья.
Я напрягаюсь.
Может, не одна...
Я медленно поворачиваюсь.
В отдалении стоит широкоплечий мужчина с копной белокурых волос.
- Дес! - Я тут же чувствую облегчение и направляюсь к нему. Сначала иду, а потом, когда он не подходит ближе, начинаю бежать. - Дес! - Но не успеваю до него добраться, как он исчезает.
Я останавливаюсь.
"Он пришёл за тобой..." - шепчут деревья.
- Дес? - Я чувствую давление металла на горло, и краем глаза замечаю белокурые волосы Деса. - Что ты делаешь? - спрашиваю я.
Он решил так потренироваться?..
Но это не тренировка. Я чувствую злость в его грубой хватке и в том, как лезвие вонзается в плоть, словно Дес хочет разорвать кожу. Торговец скользит губами по моей скуле.
- Бойся меня, смертная, - шепчет он, - ибо я стану твоей смертью.
Дес целует меня в щеку, а затем перерезает горло.
Я просыпаюсь со сдавленным криком и хватаюсь за шею.
"Не умерла. Просто сон. Всего лишь сон".
Дес обнимает меня.
- Калли, - говорит он, видя, что я проснулась, и в его словах слышится облегчение. Он притягивает мою голову ближе. - Калли, Калли, Калли, - бормочет он скорее для того, чтобы успокоить себя, чем меня. Мы с Торговцем обнажённые лежим в спутанных простынях.
Я отстраняюсь от него, чтобы заглянуть в глаза. Он понятия не имеет, что прямо сейчас я пытаюсь заставить разум не видеть в нём угрозу. Порез лезвия казался таким реальным.
Я сглатываю. Это был всего лишь кошмар.
Я прерывисто вздыхаю, последние остатки сна улетучиваются.
- Я в порядке... всё хорошо.
Ранний утренний свет просачивается в окно нашей комнаты, солнце оживляет аромат цветов, стоящих на столиках. В какой-то момент ночью мы ускользнули в комнату, закончив здесь то, что начали в лесу. Я растягиваюсь на кровати, увлекая за собой Деса, который неохотно позволяет притянуть себя на матрас и обнять. Я не готова вставать, но не уверена, что усну вновь.
- Расскажи секрет, - прошу я.
Он играет с прядью моих волос, долгое время ничего не говоря, но, наконец, произносит:
- У моей матери были такого же цвета волосы.
- Да? - переспрашиваю я, смотря на него.
Он опускает прядь волос.
- Иногда, - признаётся он, погруженный в свои мысли, - когда на меня наваливается суеверный настрой, я думаю, что это не совпадение.
Не знаю, что он имеет в виду, но от этого признания у меня мурашки по коже. Эта женщина воспитала Деса, писец, в смерти которого он винит своего отца.
- Расскажи мне о ней... о матери.
Он притягивает меня ближе.
- Что ты хочешь знать, ангелочек?
Я рисую круги у него на груди.
- Что угодно... Всё.