Нет, телевизор в доме «вождя» и прочие признаки технологичности как бы намекали, но чтобы так…
В общем, как бы там ни было, теперь процесс починки самолета уже не казался настолько пугающим.
— Писать умеешь? — спросил я своего немого помощника, надеясь что он не только понимает, а ещё и грамоте обучен.
Но с этим вышло как-то неправильно, вместо того чтобы подтвердить, или опровергнуть, тот просто пожал плечами. Мол, сам не знаю.
Решив что он не расслышал вопроса, я повторил ещё раз, но с тем же результатом.
— Ну как скажешь… — совсем озадачился я. Самолёт, это хорошо, но перед тем как сбежать — а я твёрдо верил что мне это удастся, хотелось бы побольше узнать о моих пленителях.
То что это не аборигены, я уже и так понял, но и попаданцами назвать их язык не поворачивался. Говорят, опять же, не пойми на каком. Европейские языки отпадают, тут ничего общего, тюрские наречия тоже, в них я хоть и не дока, но слегка разбираюсь, непохоже. Может евреи, или арабы?
А помощник мой оказался достаточно грамотным. В инструментах не путался, задания понимал с полуслова, и, как мне показалось, со всех сил старался показать что не разбирается в технике. Хотя когда генератор подключал, делал всё сноровисто и без заминок.
— Ты давно здесь? — залуживая оборванные концы проводов, словно невзначай спросил я.
Помощник замешкался, словно решая — не тайна ли? Но секунду спустя кивнул.
Значит давно.
— А сам откуда?
Ответить на требующий неоднозначного ответа вопрос он не мог, но инстинктивно повернул голову на запад.
— Значит мы с тобой земляки. Я тоже оттуда… Там мой дом…
После каждой своей фразы, я внимательно смотрел на его лицо, стараясь уловить мелькавшие эмоции. Практически не реагирующий на вопросы о жителях городка, при упоминании дома он не смог сдержаться и поджав губы, тяжело вздохнул.
— Вот-вот… — подхватил я, — мне тоже тут не нравится…
Помощник «кольнул» меня взглядом, и сделав над собой усилие, вновь превратился в равнодушного болвана. Позже я ещё не раз пытался его «разговорить», но он вообще никак не реагировал на мои слова. Слушал, выполнял указания, но не более того.
А работа тем временем шла своим чередом. Разобравшись с проводкой, на что ушло почти три полных дня, я полностью обслужил всю рулевую часть машины, накачал стойки шасси, прочистил свечи, продул цилиндры, поменял масло в моторе, зарядил оба аккумулятора, и к концу оговорённого срока кукурузник был практически готов к взлёту. Я даже мотор заводил несколько раз, прогневал, гонял на высоких оборотах, но главное, конечно же, было ещё впереди.
Так-то, вроде, всё в порядке, с виду, но всё же самолет непонятно где был эти десять лет, и наверняка болячек повылазит ещё достаточно.
А на смотрины притащилась целая прорва народа. Сам вождь — куда без него? Десятка два из тех, с кем мне так или иначе пришлось общаться за эти дни, куча незнакомых, но судя по одежде и повадкам достаточно основательных товарищей, ну и здоровяк конечно, он тут и так мелькал постоянно, а сейчас важно усаживался в кресло второго пилота.
— Если что не так, пристрелю. — пригрозил он, демонстративно доставая тяжелый револьвер.
Но я не боялся. Убить пилота в воздухе — не самая лучшая идея. Да и не собирался я делать чего-то такого, за что меня нужно убивать. Бензина в баке на десять минут полета, только взлететь и сесть, ничего другого попросту не успеешь. Даже если удастся нейтрализовать здоровяка, куда потом? Километров двадцать, ну тридцать протяну, прежде чем сяду. И чего? Пешком далеко не уйду, через час, а может и раньше меня догонят. Нет, надо ждать подходящего момента…
Пока размышлял, руки сами выполняли привычную работу. Вот взревел мотор, чуть прогрелся, и кукурузник сначала нехотя, а потом всё быстрее и быстрее побежал по полю.
Делая всё по инструкции, я дождался необходимой скорости, и плавно потянул штурвал на себя.
— Мы летим⁈ — недоуменно крутя головой, хрипло воскликнул здоровяк.
Я промолчал, ответа на столь очевидный вопрос не требовалось. Он что-то ещё говорил, но сосредоточившись на управлении, я его не слышал. После автожира и дельтапланов ощущения от управления кукурузником были непередаваемы. Набрать высоту, выбрать курс, и можно расслабиться. Не то что на этих мелких скорлупках, на которых и летать-то можно только в хорошую погоду.
Поднявшись до трёхсот метров, пошёл на разворот. Время течёт незаметно, а топлива настолько мало, что стрелка уровня как лежала на нуле, так и лежит. А вообще интересно, откуда у них бензин? Когда вождь в очередной раз начал говорить про обучение его людей, я объяснил ему, что для этого потребуется много летать, и, соответственно, много бензина. Но тот только рукой махнул, мол не парься, всё будет.