— Алло.
Никто не ответил. Я подождал — тишина. Ошиблись, номером, наверное. Так бывает. Но связь не прерывалась. Словно очередной таинственный персонаж набирался смелости перед тем, как огорошить меня сногсшибательным известием. Процесс давался ему с трудом, и я решил подождать. В моем положении особо привередничать не стоило. Любая дополнительная информация стоила сейчас на вес золота.
Я заглянул на кухню, хотел рассказать Настасье о немом собеседнике, и обалдел. Настасья бросила в мою чашку какую-то таблетку и тщательно размешала получившийся напиток, который отныне называть кофе было бы глупо. Принято считать, что на лице человека, совершающего подлый поступок, обязательно проступает клеймо дьявольской решительности. Никогда не замечал ничего подобного, но много про это слышал. Думаю, если бы увидел, то обязательно догадался, что вот это она и есть — дьявольская решительность. Но на лице Настасьи ничего криминального не проявилось, она была спокойна, она выполняла свою работу. Так мне показалось.
Сейчас она меня отравит. Я отнесся к происходящему на удивление спокойно. Я не возмутился, не ужаснулся, словно речь шла о каком-то незнакомце. Даже не так — не о незнакомце, а о сыгравшем уже свою роль литератур-ном персонаже, которого удаляют из текста за ненадобностью. Меня удивило другое — почему я до сих пор жив. Меня, конечно, могли прибить бомжы, грабившие дачу. В меня мог попасть из своего пистолета Михалыч. Хорошие шансы убить меня были у Островского. Легко мог пристрелить вежливый полицейский Петров. А уж у Настасьи были десятки прекрасных возможностей разделаться со мной. Так что глупо было отказываться от кофе из рук красивой девушки. Чему быть, того не миновать. Меня заставляют играть в таинственную игру, правил которой я не знаю. Но я не играю в чужие игры. Отказываюсь играть. Надоело.
Я повесил трубку, так и не дождавшись ответа, и направился на кухню.
— Кофе готов, — сказала Настасья, волнения в ее голосе я не почувствовал.
— У меня есть вопрос. Считаете ли вы, Настасья, что все будет хорошо?
— Конечно. все будет хорошо. А как же иначе? — удивилась Настасья.
Ответ меня удовлетворил, я взял из рук Настасьи чашку, выпил ее содержимое и закусил вафлей.
Глава 8
1
— Вчера по телевизору сказали, что все люди — идиоты, — засмеялась Настасья.
— По телевизору не считается, — улыбнулся я в ответ.
Настасья мечтательно закатила глаза и облизала губы.
— Я хочу научиться любить людей, но это так трудно. У меня не получается.
— Не понимаю, о чем вы?
— Люди думают, что я злая, а мне это неприятно. Разве я виновата в том, что у меня с детства хорошо поставленный удар ногой? Вот вы — известный писатель, мы разговариваем с вами, неужели, вы ни на минуту не забываете, что я хорошо дерусь?
— Нет.
— Вот видите, жаль, вот и люди никогда не забывают про мои способности. Я понимаю, что вы — другой случай. Но все равно обидно. Почему они ко мне так относятся? Не понимают, разве, что работа — это работа, и ее надо делать хорошо. Почему-то считается, что драться легко. Кто это придумал, не знаю. А вот попробовали бы сами. Получили бы пару плюх по уху, тогда бы и говорили. Четыре часа каждый день уходит на тренировки, а это и силовая подготовка, и кроссы, и отработка приемов, и спарринги с другими девчонками. А работа, думаете, у меня сахар?
— Догадываюсь, что нервная.
— Нет, я не жалуюсь. Только занятие спортом помогло мне посмотреть мир. Я побывала в Париже, в Лондоне, в Риме... Красивые города. А три сотрясения мозга — дело житейское. Это лечится. Ерунда. Главное, что травмы не мешают мне читать книги. Ваши мне нравятся. Они смешные и грустные одновременно, читать их легко.
— Спасибо.
— А о чем вы сейчас пишете?
Обычно я отвечаю на этот вопрос без раздумий, честно выкладываю свои планы, мне скрывать нечего. Но на этот раз задумался, что-то показалось мне в заданном вопросе неправильным. Ну, конечно, обычно спрашивают — что, а не о чем. Что я пишу? Фантастическую пьесу о жизни космонавтов на первой постоянной лунной станции. О чем я пишу? О том, как опасны бывают люди с устоявшимися представлениями о мире. События реальной жизни интересуют их только, когда подтверждают их мнения, в противном же случае, отбрасываются за ненадобностью. Поступают, одним словом, как какие-нибудь современные читатели. Молодец, Настасья, хороший вопрос задала. На него интересно отвечать.
— Хочу показать, что бывают случаи, когда человек с устоявшимся мировоззрением может быть опасен. А знание о предмете всегда лучше представления о нем.
— Очень сложно.
— Вовсе нет, честно говоря, я стараюсь писать просто и доходчиво: лунная станция, космонавты, таинственные убийства, одним словом, детектив. Хорошо, если один читатель из тысячи поймет, о чем, собственно, я написал. Надеюсь, что у остальных мои размышления отложатся в подкорку, не исключено, что они потом выстрелят. Буду рад.
— Очень любопытно. Обязательно прочитаю, когда закончите.
Мы надолго замолчали. Присутствие Настасьи стало меня утомлять. Почему она не уходит? Боится, что вежливый полицейский вернется? Или ждет, когда подействует яд, который она подсыпала мне в кофе, чтобы потом инсценировать самоубийство? Почему бы не спросить у нее об этом прямо? Неприлично? А травить фантастов в их собственном доме прилично?
— Настасья, а что вы мне подсыпали в кофе?
— Заметили? Не бойтесь, вашему здоровью ничего не угрожает.
— Это хорошо. Но все-таки, что вы мне подсыпали?
— Мы же договорились, что на все вопросы ответит ваш отец.
— Через три года, если буду хорошо себя вести?
— Нет-нет, он должен подойти с минуты на минуту.
Ради такого известия и яду не грех выпить, тем более, обещано, что моему здоровью ничего не угрожает. Забавно, я так долго думал о встрече с отцом, а вот сейчас оказался совершенно не готов к ней. Вот-вот откроется дверь, и он появится на пороге, что я ему скажу? «Здравствуй, папа! Ну, я пошел». Нет, сначала я заставлю его ответить на множество вопросов, которые накопились у меня за последнее время. Наверняка, и у него найдется о чем меня спросить. Впрочем, я размечтался, отец привык отвечать и объяснять, он готов расспрашивать только людей, которые знают что-то лучше него, я, естественно, не из их числа. Будет смешно, если наш разговор превратится в отцовский монолог, изредка прерываемый моими вопросиками. Да, скорее всего, так и будет, сейчас мне отец все разъяснит.
Мне показалось, что было бы не плохо предсказать вопрос, который бы отец мог задать мне. Хотя бы один. И я придумал. Почему, сын, ты называешь свои произведения текстами? О, вне всяких сомнений, я один знаю правильный ответ на этот вопрос. Пока есть время, надо как следует подготовиться, чтобы мое объяснение было четким и ясным.
— А вы, Настасья, знаете, почему мои произведения следует называть текстами?
— Да. Знаю. Традиционные жанры: рассказы, повести, романы тяготеют к хроникальному сюжету, то есть, к развернутой во времени истории жизни персонажей. У вас не так, вы не рассказываете историю, вы рассматриваете ситуацию, как правило, статичную. По возможности полно, с разных сторон. Правильно? Потому и текст, — нравоучительно закончила Настасья.
— Правильно, — я был сражен.
— Это мне ваш отец рассказал.
Это же надо! Ну, что ты будешь делать! Отец умудрился обыграть меня еще до начала соревнования. А кто сказал о соревновании? Никакого соревнования не будет. Это было единственной возможностью избежать поражения. Известная мудрость: не соревнуйся и не проиграешь!
Раздал звонок в дверь. Ну, началось. На пороге стоял мой отец. Он изменился, но ошибиться было трудно. Десять лет не прошли бесследно, отец погрузнел и стал совсем седым, но, по обыкновению, был бодр и улыбчив. Не сомневаюсь, что он обрадовался нашей встрече, но мне этого было мало. Для начала я должен быть уверен, что он не станет называть меня «мой мальчик». Это был бы явный перебор. А еще в голове промелькнула дурацкая мысль — если я буду, как в детстве, спорить с ним, будет ли он сердиться и психовать?