– А я – Свен.
Перед закатом два всадника покинули постоялый двор.
– Ты куда едешь? Я вообще до Хальмора хотел, там счастья попытать.
– А нечего там делать. Город кишит переселенцами с островов.
– А ты же сам оттуда, да?
– Ага, с Асхе. А ты с юга?
– Ну не с самого. Тут недалеко, из Коносера. А вы куда ехали?
– Да куда-нибудь туда как раз. В города мастеров наёмничать.
– Хм. Наёмничать, – повторил Вотар, будто пробуя слово на вкус. – Я вот что спросить хотел – ты же сказал, что эта ведьма собралась с собой одну жизнь взять.
– Ну?
– И чью же ты отдал?
Свен улыбнулся, щурясь на солнце.
– Свою.
– Но ты ж…
– Ага. Живой. Призраки не любят серебро.
– Слушай, а возьми меня с собой, наёмничать. Я ж там все дороги знаю.
– Легко. Едем?
– Едем!
Они тронули коней. Свен оглянулся на безлюдный постоялый двор, на свежие холмики у опушки. «Спи спокойно, Беата».
Кони бодро зашагали под нежным солнцем, понесли своих всадников на юг. Одного – невысокого, крепкого, со светлыми вислыми усами, и второго – высокого, сухого островитянина с Асхе. В распахнутом вороте его рубашки поблёскивала начищенная подвеска в виде крылатого человека с оленьими рогами, чьи ноги – головы хищных птиц.
