Мы так и сидели, трепясь теперь уже про футбол, который я вообще никогда не смотрю, когда в коридоре отразился всполох. Потом ещё один, и ещё.
Через пару минут Паша вернулся с моим фотоаппаратом и серьёзно так сказал.
- Знаете, дядя Серёжа, а хомяк умер. На календарь не хватит.
Я почему-то даже и не удивился. Но мы с Василием, конечно, пошли посмотреть. Ибо тема 'просто уснул' не прокатывала, ребёнок выглядел огорчённым и подавленным.
Зверёк оказался не просто мёртвым, а как будто высушенным. Если бы я пять минут назад не видел, как это рыжее чудо деловито снуёт по клетке, то ни за чтобы не поверил, что мумифицированное нечто на подстилке было живо совсем недавно.
Посиделки мы свернули. Мне было не по себе.
Пришёл домой, воткнул кабель в комп и сел просматривать фотки.
Первую фотографию я рассматривал очень долго. Потому что то, что было на ней, абсолютно не укладывалось в моём сознании.
Где -то далеко внизу осталась плоскость газона, четыре собаки оттолкнулись от неё и полетели вперёд. Пасти оскалены, ровные ряды белых, блестящих зубов, в едином порыве они оттолкнулись от земли, чтобы разобраться со своим обидчиком. Чем дольше я смотрел в экран монитора, тем сильнее мне казалось, что сейчас картинка оживет, и они таки доберутся до меня. У Стивена Кинга был всего один пес, а здесь была стая.
Но ведь на самом деле они разбежались в разные стороны!
На трёх других был хомяк. Пышущий здоровьем, довольный собой и своей клеткой. Правда, куда-то делись прутья переднего плана, как будто их убрали в фотошопе. А так вполне даже ничего. Даже не так. Очень даже чего. Потому что глядя на эти фотографии я подумал, что ведь и вправду их можно было бы в календарь какой-нибудь. Сидя в центре экрана, блестя бусинками черных глаз, держа в лапах кусочек морковки, хомяк выглядел потрясающе. Реклама хомячьей жизни. Всем грызунам на заметку, у нас всё клёво.
Сейчас я сижу перед монитором, как и тогда, и забиваю двумя пальцами свою историю в сетевой дневник. В назидание потомкам. Чтобы они были в курсе. До тех пор пока солнце не взорвётся. И ещё восемь минут после этого.
А этот монстр лежит на полке и смотрит на меня. Прямо ощущаю, как смотрит. Нука парень, момент истины.
Вспышка.
**
Как я попал в клуб 'Ночные люди'? Ну, наверное, надо сначала понять, как я вообще попал в этот бизнес. Работает человек. Меняет лифты в домах. Получает за это неплохие деньги. Потом вдруг раз. Бросает все и ходит в клубы, снимает ночную жизнь.
Ну, во-первых, я был недоволен своей жизнью в последнее время. Это раньше на замену лифта давалось полтора месяца, и два человека трахались снимая один, фанерный и, ставая второй, металлический, сиречь антивандальный. При этом они пили горькую, бегали по бабам в данном подъезде, и работать конкретно начинали только в последние три дня. Перезнакомившись со всем подъездом.
Теперь же лифт менялись бригадой, и не в подъезде, а во всём доме, и на каждый лифт по две недели максимум. А почему? А потому что в бригаде русский один я. И москвич тоже. Не, я не против приезжих. Даже если они все друг другу родственники, не пьют, разговаривают у тебя за спиной на своём языке и заставляют тебя пахать так, как ты никогда раньше не пахал. Они же тоже пашут. И денег тебе дают нехило.
Но они чужие. А нынче москвича хрен заманишь на такую грязную работу.
А у меня в руках было нечто странное.
Некоторое время я бегал по Подмосковью и снимал.
Ну ка... какой красивый цветок.
Жужание объектива. Вспышка.
Симпатичная лошадка.
Жужжание объектива. Вспышка.
Солнце между перистыми белыми облаками.
Тихий щелчок.
Ну, хоть на солнце он не пытался мигать совей пыхалкой.
Через некоторое время мы приспособились. Я перестал удивляться тому, что этот агрегат при съемке живет в моих руках своей, одной ему понятно жизнью, разобрался немного с кнопочным управлением и настройками экрана.
Дальше больше. Чем занимается человек, у которого есть время, деньги и нет личной жизни?
Правильно. Ищет личную жизнь. В интернете.
Есть такой ресурс, 'дамочка'. Всё как у взрослых там было. Свои форумы, свои места встреч. Вот с них всё и началось, наверное. С мест, где те, кто решил, что одиночество отдаёт бессмыслием.
Логика простая. Можно конечно знакомится везде, но удобнее всего там, где собираются такие же как ты.
Не знаю, кто первый додумался. Но идея лежала на поверхности. Снять клуб, поставить на входе пару красивых и узнаваемых пользовательниц Дамки и устраивать пати. Все желающие - просим на вход.
И народ пошёл. Хотя...
Лично я пошёл в первую очередь потому, что договорился с одной девушкой встретиться в этом клубе. Она даже дала мне свой мобильный. Ну и мой номер взяла.
Я надел белый костюм, на палец нацепил печатку, повесил на грудь свой фотоаппарат и в таком виде вился в клуб. Кажется, он назывался 'Блек анд вайт'. Это неважно.
Заплатив символическую сумму я зашел в клуб и дожидаясь, когда во внутреннем кармане завибрирует, стал обходить по этажам.
На первом ди-джей разогревал публику миксами из современной русской попсы. Публика сидела на диванчиках вдоль стен, в основном девочки лет семнадцати, и о чём-то переговаривалась. О чём можно шептаться при таком громком звуке?
На втором был ресторан. Народ занял часть столиков, но многие пустовали. В углу на большом экране шла реклама какого-то порнофильма, на неё никто не обращал внимания.
На третьем уже другой ди-джей ставил что-то мне незнакомое, но сильно заводное, публика причём колбасилась вовсю. В небольшой выемке между колоннами поставили кровать, и на ней под музыку переминалась очаровательно раздетая девушка.
Некоторое время я смотрел на неё, потом спросил у охранника, где туалет. Он показал пальцем, и я двинул по направлению к неприметной двери, которая оказалась заперта. Ждать пришлось долго, я уже хотел спросить у секьюрити, где другие мужские комнаты, когда она вдруг резко распахнулась,и мне навстречу вывалилось несколько чем-то возбуждённых молодых людей мужского пола, которые тут же растворились в толпе танцующих.
Сортир оказался нереально большим и ярко освещённым. Для одного писсуара места было явно слишком много. Я сделал свои дела и вытащил телефон.
Чтобы узнать, что подруга спит, и что я зря её разбудил. Ну, мне такое отношение тогда было в новинку. Я как то привык, что любое действие вполне логично имеет продолжение. Нельзя сказать, что ты будешь во столько то, а потом не прийти. В этом нет никакого смысла.
Ну что же. Из сортира я вышел с фотоаппаратом наизготовку.
Ну ка люди, покажите мне радость.
Вспышка.
Покажите мне Энергию
Вспышка.
Улыбнись мне детка.
Вспышка.
Вокруг столба, воткнутого прямо в койку, крутилась девочка в костюме школьницы семидесятых годов.
Подними для меня юбку, девочка.
Вспышка.
Сними этот дурацкий передник.
Вспышка.
Улыбнись мне!
Вспышка.
Покажи мне радость.
Вспышка.
Блин, детка, зачем тебе этот лифчик?
Вспышка.
Дома я оказался под утро и завалился спать. Абсолютно трезвый.
Ближе к середине проснулся и решил посмотреть, что там у меня получилось.
Да-а-а. Судя по фотографиям, это был другой клуб. Меня там не было. Иначе я бы не смог пропустить ди-джея. С его окурком в углу рта, чёрными провалами вместо глаз и неестественно длинными пальцами, у которых он сжимал неестественно блестящие диски.