— Къде отиваш, Борисе?
— Америка… Като теб. Южната й част, Козел. На този континент, има място и за двамата.
Козела се усмихна дружелюбно.
— Знаеш ли, Борисе, най-малко съм очаквал, че един солист като теб е в състояние да унищожи толкова здрава структура като „ЖИТ Интернешънъл“.
— Зависи от мотивацията — кротко отговори тайният хамър на Нерон Вълка.
— Твоята беше нулева. Ако беше играл с нас, сега в София щеше да има стотина трупа по-малко и едва ли военните щяха да са на улицата.
Бъстър се забави с отговора.
— Лидия и аз сме сираци, Козел. Двамата с Вълка заминахме на гурбет през деветдесета. Тогава предимно с коли се занимавахме. Докато ни нямало, тя се влюбила в някакъв китарист. Като се върнахме, я заварихме наркоманка. Велин Изов беше в пълното си право да я скъси с една глава и да се приключи въпросът. Вместо това той я прибра, без да пипне оня празноглавец, музиканта, излекува я — как, той си знае. Направи я своя съпруга и ако беше доживял, щеше да даде името си на детето й. На моя племенник. Разбираш ли ме?
Козела кимна напрегнато.
— Ти уби Вълка, Лидия го последва не защото не можеше да продължи да живее… Не искаше. Той беше луд по семейството си… Той беше последният патриархален човек в България, Козел. Баща му беше покойник, но майка, брат, сестра… това бяха свещени категории за него, въпреки че никой никога не го е чувал от устата му. Ти го уби, защитавайки собствения си живот, разбирам те. Но Катя му доведе зет, който отрови брат му. Тоя посерко — Император Валериан Изов — ще повръща кръв, да му ебеш майката… — Бъстър отпи дълга глътка „Блъди Мери“. — Та зет му заживя с някаква проститутка, която уби сестра му и сина му… Кажи ми, Козел, ти ако беше на мое място зет на Вълка, какво щеше да направиш с тези боклуци?
— Това, което направи ти, Бъстър — тихо и след дълго мълчание отговори Козела. — Радвам се, че всичко е зад гърба ми и че сметката е закрита… Имам синове в Америка и като теб хвърлих камък по шибаната родина…
— Не съвсем, Козел.
Генерал Жаров настръхна.
— Не съвсем? Какво искаш да кажеш?
— Отмъстих за Калигула Бесния, за сестра му Екатерина и малкия Велин — син на сестра ми и Вълка.
Козела разбра.
— Дошъл си за убиеца на Нерон, Бъстър? Тук, в Швейцария?
— В Швейцария, в Рая или на Марс, все в гъза, Козел!
Бъстър Китън се пресегна под масата и с дълъг тоскански нож разпра корема му. Направи няколко напречни разреза, докато почувства, че червата му се сурват на пода и непоносима миризма на фекалии го удря в носа.
— Сега всичко е наред, Козел!
После стана и напусна „Йелмоли“. Стоя още час, докато се убеди, че за Козела пристига кола от моргата. После изхвърли ножа в езерото, обърна второто лице на шлифера си и потегли през Берн и Женева за Дижон. Там щеше да потърси един от сътрудниците на Нерон Вълка, да се снабди с нова кола и нова самоличност… После… Бог знае — светът е голям.
На двайсет и втори декември Борис Китов или Бъстър Китън беше в София. Грета лежеше в психиатрията… Някакъв вътрешен демон не му позволяваше да предприеме нещо, преди да се увери, че жената, която му беше причинила толкова мъки, е извън всякаква опасност.
Не я откри в болницата. Бяха я изписали малко преди Коледните празници…
Два дни седя в ледената си кола пред дома им, но в крайна сметка я дочака.
Грета се появи, загледана в земята, риеща с летните си обувки декемврийския сняг. Когато излезе от колата и я обходи, за да не я стресне, Бъстър Китън чу бившата си жена да шепне:
— Той ще се върне… мръсници такива! Борис Китов винаги се връща за Грета!