Я провалялся до утра в этом темном, обморочном чилауте, но меня отпустило, и я перестал ее искать.
Вот, наверное, и вся история.
Года три назад на месте клуба появился огромный строительный котлован. Ходили слухи, что владельцы решили отгрохать здесь бизнес-центр. Этим летом меня случайно занесло в тот район по делам. Яма превратилась в заброшенное дождевое болотце, с одиноко торчащими карандашами свай, на которых спят чайки да чистят перышки воробьи.
Как включать стробоскоп и вмораживаться, я до сих пор не знаю. Что стало с кареглазой и в каком она из миров, понятия не имею. А порой мне кажется, ничего этого и не было, или было, но лишь как череда вполне реальных событий, слитых в нечто мистическое одной моею впечатлительностью. Ведь фабула этой истории и вправду порожняя. Кто не знает, где у него вмонтирован стробоскоп? Как и когда он включается – вот в чем вопрос.
Катя Коваленко (Ростов-на-Дону)
Падаю
Мы лежим на белых простынях, и он весь в золотистом сиянии, словно ангел. Ангел нежно прикасается ко мне губами, улыбается… его теплые руки осторожно скользят по моей коже, по плечам, спускаются вниз, и я таю от этой нежности…
– Я сварю тебе кофе, Солнышко?
– Да, спасибо.
Я чувствую, что вся покрыта его запахом и этим его золотистым сиянием.
– Ты мой ангел, слышишь?! – Он прижимает меня к себе и улыбается.
И я тоже улыбаюсь вместе с ним. Он счастлив.
Я хочу переспать с каждым его другом. По отдельности или вместе – это не так важно. Мне неважно, свободны они или нет, женаты или разведены. Неважно, сколько им лет: кому девятнадцать, кому больше тридцати. Мне на это плевать. Я просто хочу переспать с каждым его другом. И я знаю, что каждый из них этого хочет. Каждый из них хочет меня.
Я буду сидеть напротив и задумчиво молчать. Я знаю, как каждый из них поведет себя в постели. Я знаю, кто и как хочет меня. Пока дотлеет моя сигарета, воображение нарисует мне, как каждый из них возьмет меня. Вот этот готов прямо здесь и сейчас сорвать с меня одежду, наклонить над столом и взять меня, быстро, глубоко, крепко сжимая мои плечи своими сильными руками. Он давно этого хочет, и каждый раз, когда я подхожу к нему ближе обычного, дозволенного приличиями расстояния, я чувствую его жгучее животное желание. А вон тот смотрит на меня и боготворит, ему стыдно признаться в своем желании ко мне: ведь я девушка его друга. Но если бы мы оказались в постели, не сомневаюсь, он осыпал бы меня своими поцелуями, отдал бы всю свою ласку моим лепесткам…
Ангел держит меня за руку и ведет в парк, показывает первые листья, дарит первые цветы, светится в солнечном свете. Он рассказывает мне много интересных историй, говорит, что у меня глаза цвета неба.
– Мы будем жить вместе, я буду каждый вечер готовить вкусный ужин; мы будем лежать, обниматься и смотреть разные фильмы на нашем большом телевизоре… – прижимает меня к себе и улыбается.
И я улыбаюсь вместе с ним.
Он счастлив.
Наступает суббота. Вечер. Он зовет меня в кино, гулять. Но я не могу, не могу – я крашу глаза черными тенями и отправляюсь в ночь.
В пронизывающих тело ритмах, в звучащих в такт сердцу басах, в окутывающей мысли мелодии, в туманящих взгляд лазерных лучах я буду жить этой ночью. Я буду дышать движением. Я буду наслаждаться всеобщим экстазом. Я буду танцевать.
Мою кровь заполнит абсент, мою душу заполнят движения диджея, мои движения заполнит желание. Я буду танцевать.
Не чувствуя усталости, мокрых волос. Не ощущая времени, а только музыку. Не думая ни о чем, не оглядываясь вокруг. Отпустив свое сознание – оно будет пульсировать где-то рядом. Я буду счастлива. Я буду танцевать.
– Хочешь пойти со мной в субботу?
Ангел хмурится. Он этого не понимает.
– Не хочу, я хочу просто побыть с тобой. – Он прижимает меня к себе и окутывает своим золотистым сиянием…
Суббота. Я снова живу.
Я дышу музыкой и наслаждаюсь своим телом. По венам льется дым. Я не знаю счета времени, но парень, танцующий слева от меня, смотрит на меня уже целую вечность. Он смотрит, как я танцую, и это меня заводит. Это заставляет меня двигаться еще соблазнительнее. Его взгляд разжигает мое желание. Я поворачиваюсь к нему и понимаю, что хочу его. Он наклоняется ко мне и говорит что-то. Я ощущаю жар его тела, и ноги у меня подкашиваются от возбуждения…
Коридор. Дверь. Туалет. Кабинка. Закрыл на щеколду. Поцелуй, страстный и горячий. Его длинные волосы падают мне на лицо. Он прижимает меня к стене и расстегивает молнию на джинсах…
Он ворвался в меня резко и грубо… Ощутив его внутри, я открыла глаза. Сознание вернулось в мое тело. Серая стена, белый свет, его быстрые движения. Я вздрогнула и попыталась оттолкнуть его. Он кончил.
Развернулся к двери. Я быстро застегнула джинсы и, опустив глаза, вышла за ним.
Рядом с зеркалом стоял Ангел. Он увидел меня. И длинноволосого парня, с которым я вышла из кабинки туалета.
Он молчал, смотрел на меня, и его золотистое сияние меркло в тусклом белом свете пыльной лампы.
Я посмотрела ему в глаза – там, на разбитом стекле, растекалась кровь. Я почувствовала его несказанные слова: «Я пришел к тебе. Я люблю тебя». Слова растворились в сигаретном дыме. Я их не услышала.
Он молчал и смотрел на меня. Я слышала звуки басов из зала и поняла, что падаю…
Portishead «Roads»
Сергей Карлик (Москва)
Баллада о мертвом рокере
Степан несмело постучал в дверь, и из-за нее приглушенно раздалось:
– Входите!
Кабинет оказался неожиданно большим и, можно сказать, даже роскошным для военного учреждения. Основную площадь занимал громадный стол для совещаний. Длинный, овальный, обставленный кучей разнокалиберных стульев, он как бы вбирал в себя пространство комнаты, а все остальное: мини-бар, холодильник, стенка с телевизором, стеллажи с папками, два кресла, журнальный столик и прочая кабинетная мелочь – жалось к стенкам.
Вдали кабинета, по ту сторону стола, сидел маленький сухонький старичок. Он поманил к себе Степана и кивнул на ближайший к себе стул.
Степан, уже было собравшийся отрапортовать в недавно привитой манере: мол, такой-то и такой-то, прибыл в ваше распоряжение и тому подобное, – слегка растерялся от такого непринужденного обращения, молча обошел стол и сел на предложенное сиденье.
– Степан? – спросил старичок.
– Так точно!
– Забудь свои солдафонские замашки, вообще про армию забудь, – сказал дедушка, ловко выхватив конверт из рук Степана. – Волончуков? – Из конверта выпали военный билет и еще пара бумаг. – А меня Пал Палычем зовут. Чего на второе не пошел? Или в аспирантуру?
– Родители достали! Я сначала пометался, думал, на работу устроюсь, квартиру буду снимать. Но вот так неудачно получалось: меня сначала вроде берут, а потом раз – и отказывают.
– А по контракту чего не пошел? Предлагали же! Поездил бы, мир посмотрел!
– Так еще в институте предлагали. Я ж военный психолог по образованию. Но мне как-то не улыбалось три года в Кении торчать, пусть и в корпусе миротворцев. Вот я и подумал – надо голову разгрузить…
– И решил пройти годовую срочную, а тебя вдруг раз – и к нам. А ты и согласился. Потому что вроде как и служить, и работать. И денежку дадут, и на довольствие поставят. Ну а через полтора года тебе двадцать семь. И дальше чего?
– Ну… На работу еще раз попробую устроиться. Меня ж, наверное, из-за незакрытого военного билета не брали. Кому охота брать сотрудника, которого в любой момент загрести могут. Да и батя уже задумал меня в какую-то военную академию пристраивать.
– В общем, не хочешь быть военным, – подвел итог собеседник Степана. – Давай так. Годик, точнее, уже одиннадцать месяцев, перекантуешься у нас. Понравится – подпишешь контракт, не понравится – иди с богом. Нам сейчас очень психологи нужны. Психологи нужны, – повторил старичок. – Даже скорее психиатры. Давай так: сейчас я тебе распишу номера комнат, в которых тебе надо появиться, там тебя на довольствие поставят, инструкции какие надо дадут, а завтра после завтрака – ко мне, введу тебя в курс дела. Идет?