— Positivement, fait Mister Gras-double, charmé de la comparaison (la noblesse du second nom corrigeant la rudesse du premier). Tu appelles l'service des écoutes et tu d'mandes qu'on branche le biniou d'la pharmagote. N'ensute, la docteuresse va tuber à c'te dame pour lui dire qu'é vient d'rec'voir un coup d'turlu anonyme comme quoi, y lu arrive d'emmagasiner des pafs d'hommes humains dans l'frigo d'son arrerière-boutique, vous m'suvez-t-il, docteuresse ? Vous chiquez à l'indignée. Vous disez à la vieille qu'é doit porter plainte, qu'c'est un mauvais plaisantin, tout ça.
— J'ai compris.
— Et ensuite, poursuis-je, tu espères que la brave pharmacienne appellera quelqu'un pour lui répercuter la nouvelle ?
— Si c'qu'à vu le môme Riton s'rait véridique, il est fatal qu'la dame a un complice et qu'elle l'affranchirera.
Nous sommes allés quérir M. Blanc et on bivouaque dans le salon de Marie-France en consommant des biscuits dont le docteur possède une grande boîte, et en buvant une bouteille de vin de Loire (son pays d'origine, à ma jolie praticienne).
J'ai suivi point par point les instructions du Gros. La pharmacie de Vilain-le-Bel est sur écoute. Marie-France a balancé son coup de turlu avec une véhémence indignée de bon aloi, et nous attendons d'éventuelles réactions. Aux dires de ma nouvelle conquête, Mme Purgon a pris la chose avec humour. Elle a même précisé que si elle collectionnait les bites d'hommes, c'est pas dans son réfrigérateur qu'elle les mettrait, ce qui opposerait un démenti aux rumeurs faisant d'elle une lesbienne sur la touche. Quand le docteur Pardevent lui a parlé de la police, elle a éclaté de rire en affirmant qu'elle n'allait pas importuner les pandores du cru avec des balivernes aussi grotesques.
Et voilà, on attend.
Le coup de grelot de Marie-France remonte à vingt minutes et le « service des écoutes » ne nous appelle toujours pas, malgré mes instructions. Bérurier est déconfit. Son don semble partir en sucette. Pour couper court à nos regards sarcastiques, il visionne la téloche. M. Blanc louche sur les jambes de notre hôtesse. J'ai idée que ses vacances au pays l'ont bien conditionné pour lui faire apprécier les femelles de nos contrées tempérées.
Moi je me dis qu'on stagne. Tout ça cacate, branle au manche. Ça devient un peu incohérent comme enquête. Bien joli de faire dans l'inspiration, mais quand ça ne paie pas, on se ramasse vilainement.
Au bout d'une plombe, Marie-France déclare que le gros sac a mis à côté de la plaque et que c'est elle qui a vu juste : la vieille pharmacienne est plus blanche que l'hermine.
De guerre lasse, Blanc s'intéresse également à la tévé où l'on programme un documentaire sur l'élevage de la bergamote dans les steppes de Nancy.
— Pourquoi ne passerais-tu pas la nuit ici ? me chuchote Marie-France à l'oreille.
Drôle de propose qui me prend au tu sais quoi ? Dépourvu !
L'idée chemine à toute vibure dans ma tronche. Ayant récupéré de la troussée prodiguée en trombe, je suis redevenu l'un de ces « rêveurs du sexe » qui fournissent les amants de qualité parce qu'ils ont envisagé mille ingénieuses combinaisons amoureuses et s'en sont donné l'envie incoercible avec les moyens de la satisfaire.
— Chiche ? je riposte.
— Tu me plais follement ! répond-elle.
Je caresse sa hanche de violoncelle et me dresse.
— Bon ! Il est l'heure de regagner Paris, mes agneaux, dis-je aux duettistes. Rentrez tout deux avec la voiture de Jérémie, moi je vais attendre encore un peu.
Sa Majesté se marre.
— Alors là, docteuresse, rigole-t-il, j'vous prédis une soirée d'gala ! Out' le fait qu'c'est toujours meillieur la deuxième fois, not' Sana, lui, y s'dépasse quand y fait rebelote ! L'inventerie qu'il déballe, le mec ! V's'allez ét' su' le cul, sans jeu d'mots ! Des combines, j'vous jure ! Un zig qu'aurait quat' bites, comme bouddha, il y arriverait pas ! N'oublille pas d'y pratiquer la porte-fenêt' coincée, Tonio, et aussi la tyrolienne bulgare, friponne comm' on la d'vine, j'sus certain qu'elle la raffolera ! Et l'masseur javanais, dis ? L'oublille-pas. Non plus qu'I'gyroscope en folie, hein ! Alors là, ma p'tite docteuresse, v'sallez pouvoir mett' vos miches à tremper car j'vous annonce la monstre emplâtrée.
« D'main, c'est probab' qu'vous vous asseoirez debout ! Pour vous c's'ra la journée Pampers-Chantilly ! Dites, l'voiliage dans la lune, faut en r'viendre ! Et pas rater la marche ! T'y es, Blanche-Neige ? Y a qu'técolle qu'auras fait ballon, c'soir. Tu d'vras embourber ta négrote à l'arrivée. Note qu'avec le fion qu'elle transbahute, t'as d'quoi assurer ! T'sais qu'ta Ramadé, je m'la ferais facile ? Roule pas ces lotos, Glandu : j'plaisante. Slave dit, si un jour t'as envie qu'on permutionne nos gonzesses, j'te prête Berthy amical'ment. C'est d'la bête d'race et pour la manœuv' é remplace un équipage à soi toute seule. Bon, on s'casse. Ciao, docteuresse. A d'main, Antoine. Bonne bourre ; oublille-pas la d'vise à Tonton Béru qu'est : plein les baguettes ! »
ils partent.
Ouf !
— Montons ! invite Marie-France.
C'est au cours de la figure 4 du duc d'Aumale que son bigophone retentit.
La merde ! Juste on venait de mettre au point le mouvement de vrille descendant, toujours délicat ! Elle m'àcalifourchait en souplesse, non pas agenouillée, mais prenant appui sur les talons et les poings rejetés en arrière. La rotation du fessier confinait à la perfection. Elle avait pigé le velouté de la descente et l'extrême précision de l'ondulation. J'en faisais la grimace d'extase, tant tellement c'était hard, bon en plein, phénoménalement exquis. Elle gémissait suavement. Cette musique ! La femme qui geint de volupté, je connais rien de mieux en ce monde ! Ça confine apothéose. Tu te transcendes.
Elle avait déjà eu droit à la tyrolienne bulgare préconisée par Alexandre-Benoît et qui, en effet, me semblait incontournable. On partait dans des clapotis miraculeux, en comparaison desquels, ceux du lac de Lamartine ressemblaient à un bruit de bottes dans un marécage. Et puis le téléphone, bordel ! C'est-à-dire le court-circuit de nos sens. La chute vertigineuse. De quoi te faire disjoncter !
Marie-France, c'est le singe de Pavlov. Pour elle, toubib, le turlu, c'est la voix de son maître. Me désemplâtre d'autor. Moi, je me dis : « C'est les écoutes ». L'espoir contrebalance ma déroute sensorielle. Je veux bien dégoder si c'est pour une noble cause. Ma merveilleuse partenaire décroche. Je m'attends à ce qu'elle dise : « Je vous le passe ». Mais non. Elle empare un crayon, se penche sur un bloc. Elle répète :
— Mazupot, hameau des Lanterniers.
Puis elle demande :
— Vous avez pris sa température ?
…………………………..
— Combien a-t-il ?
…………………………..
— Ça l'a pris à quelle heure ?
…………………………..
— Combien de cachets ?
…………………………..
— Ne lui donnez plus rien, j'arrive.
Elle raccroche. Mézigue, j'ai la bite en berne. Ah ! dis donc, c'est pas le nirvana de calcer une doctoresse. Les appels de noye, merci bien, en pleine bouillave, faut avoir la nervouze qui réponde !
— Grave ? je demande, tandis que ma tête de nœud joue à la barrière du passage à niveau avant le passage du train.
— Il faut voir. La plupart du temps on nous dérange pour rien, mais une fois sur cent c'est sérieux, alors, à cause de cette fois-là, on doit se déplacer. Surtout que c'est d'un enfant qu'il est question. J'espère qu'il ne démarre pas une méningite.
Tout en parlant, elle se loque : slip, soutien-loloche, jean, pull, mocassins, veste de daim, la giberne servant de trousse.
— Veux-tu que je t'accompagne, mon amour ? proposé-je.