— Non, tu n'es pas prêt ; je ferai le plus rapidement possible.
Elle va à la porte et me lance avant de sortir :
— Surtout ne t'endors pas !
— Ne t'inquiète pas, ma puce, tu seras accueillie avec les honneurs dus à ton tempérament.
Elle me lance un baiser. Moi je lui fais adieu avec ma bite.
Il y a des chouettes rencontres dans la vie.
Et puis, brusquement, je repense à Toinet que j'ai abandonné chez les Bérurier. Tu parles d'un père adoptif que je fais ! Je bondis sur le tubophone de ma gentille hôtesse pour composer le numéro des ogres et, justement, c'est le môme qui décroche.
— Ah ! bon, tu es toujours là ! approuvé-je.
— Et comment !
— Ne me dis pas que tu es seul ?
— Non, mais la grosse roupille et l'oncle Béru n'est pas encore rentré.
— Je ne vais pas pouvoir te reprendre, il faudra que tu te fasses ramener à la maison en taxi, demain matin, tu as école !
— Te bile pas.
— Berthe t'a emmené au ciné ?
— On a changé d'idée.
— Qu'avez-vous fait ?
— L'amour.
Je m'étrangle.
— Pardon ?
— Tu vois, j'avais idée de me la grimper, cette vache, alors ça s'est fait tout seul. Elle m'a proposé de visionner une cassette porno, le reste a suivi.
— Mais c'est du détournement de mineur ! On pourrait t'envoyer au gnouf, cette salope !
Il rigole :
— Hé, grand : mollo ! J'y ai mis du mien. C'est ma pomme qu'a pris l'initiative. Ce spectacle ! Je l'oublierai jamais ! Sa babasse, c'est un porche d'église avec du poil autour ! Tu m'aurais vu : Tintin au Congo ! Je crois que t'aurais été fier de moi.
— Fier de ce qu'un merdeux de pas quatorze ans saute une affreuse vachasse putasse et merdassière ! m'écrié-je.
Il calme le jeu :
— Justement, grand. Réfléchis : un gamin capable de s'attaquer à une grosse pute comme la mère Berthe peut s'attaquer ensuite à n'importe qui ! Les gonzesses ne me font pas peur, et je les passerai toutes à la casserole. Je veux te faire honneur, Antoine. Marcher sur tes brise-jets. Un môme élevé par toi doit se comporter comme toi ! T'as toujours été mon idole, mon vrai papa.
Tu sais qu'il m'arrache des larmes, ce loustic ?
Après tout, moi aussi, à quatorze ans, je me laissais pressentir l'intime par Mme Ghirelli, la couturière de maman. La fois que je suis allé chercher une robe retouchée en rentrant de l'école. Mme Ghirelli avait pas complètement terminé son travail et m'a demandé d'attendre. Une belle femme plantureuse, brune et foisonnante, avec un regard qui plongeait dans votre braguette à pieds joints. Elle piquait sur sa vieille Singer dont elle actionnait la pédale.
« — Tu peux étudier tes leçons en attendant, Antoine ! »
Elle m'a désigné un pouf bas, en face d'elle. J'ai pris un book pour la forme, mais je n'avais d'yeux que pour ses cuisses écartées sous la machine. On voyait ses jarretelles, sa culotte rose. Cette trique ! Je me trouvais en état d'hypnose.
Elle a fini par s'en apercevoir, vu qu'elle me parlait et que je ne lui répondais pas. Elle a cessé d'actionner la pédale en forme de grille. Ses jambes se sont ouvertes davantage. Te dire si elle était cochonne, la dame ! Ça l'excitait de m'exciter. Souvent, tu remarqueras ce phénomène d'auto-allumage dans les rencontres. Cette entre-mouillance émouvante ! Moi, j'appelle ça le « bonheur ». C'est spontané, intense, comblant.
Elle s'est levée sans rabaisser sa jupe qui restait remontée sur ses belles cuisses viandues, et s'est approchée de moi. Elle s'est accroupie en face de moi et m'a caressé la queue gentiment, pour m'apprivoiser.
« — Mais qu'est-ce que je vois, on est un petit homme déjà ! »
Tu l'aurais vue m'extrapoler le Nestor, Mme Ghirelli. Cette habileté. Des mains de fée. Son regard était glauque de désir. Sa voix rauque. Elle pointait sa langue entre ses lèvres sensuelles. Un petit coup de semonce sur le filet. Mon zob se cabrait. Un alezan sauvage prêt à se dresser sur ses pattes arrière. J'ai eu droit à un début de turlute. Elle me bavait autour du gland.
Brusquement elle a dit : « Viens, bandit ! ». Ça m'a fait chier qu'elle me traite de bandit, mais je me suis dit qu'elle devait être conne et qu'il fallait pas s'arrêter à des maladresses. Bonne couturière, fière pétasse, mais conne à n'en plus pouvoir.
Elle m'a entraîné jusqu'à sa chambre, de l'autre côté du vestibule. Y avait des pantoufles d'homme près du lit et le Chasseur Français sur la table de nuit, du côté où devait dormir son époux. En moins de chiche, elle a eu posé sa culotte rose, s'est massé la poiluche de ses longs doigts pour rectifier la raie médiane. Et hop ! Présentez votre titre de voyage, embarquement immédiat.
Franchement, je serais infoutu de te raconter la suite, ni si ça été long, ni si ça été bon, rien. Le schwartz dans ma mémoire. Un youp lala vertigineux. Mon sexe avait les yeux bandés. Il ignorait où on l'emmenait. La couturière me disait des choses. Là encore, je ne me souviens de rien. Elle roucoulait comme une vieille pigeonne. Je me suis dispersé à l'aveuglette. Elle a ri, cette archiconne ! A un pareil moment ! Un instant aussi capital de ma vie ! Elle se marrait en vraie connasse qu'elle était.
Et puis elle est allée en trottinant large jusqu'à sa salle de bains pour se rectifier l'intime. En est revenue tenant une serviette-éponge dont elle m'a consciencieusement fourbi la ziquette. Obligeante, dans le fond. Maternelle !
Elle est retournée finir les retouches. Elle a dit en emballant la robe dans un carton :
« — J'espère que ça ira. S'il y avait encore quelque chose qui cloche, ramène-la-moi ! »
Un sourire goulu. Une œillée salace. Je pense que ça devait lui titiller le mollusque de toujours pédaler sur sa Singer vénérable. Tout ça pour te dire qu'Antoine, hein ?
Bon : la vie est là qui embarque son monde. Chacun son tour…
Je m'allonge nu sur le lit modeste de Marie-France. Tu crois qu'il a une méningite, le petit garçon Mazupot ?
L'aboiement d'un chien me fait sursauter. Je constate alors que, contrairement à ma promesse, je me suis bel et bien endormi dans mes évocations de Mme Ghirelli. Ce clébard bruyant qui jappe à la lune m'a arraché à mes rêves de stupre. La lampe de chevet posée sur un coffre servant de table de nuit répand sa lumière opaline. Je regarde l'heure et sursaille : quatre plombes et des ! Or ma gentille doctoresse est partie bien avant minuit. M'est avis que ça s'est mal passé avec l'enfant malade et qu'il a fallu l'hospitaliser à Versailles ou à Mantes. N'empêche qu'elle devrait tout de même être de retour, Marie-France. Et si elle avait eu un accident ?
Je ronge mon frein, mais pas longtemps. Très vite me voilà à feuilleter l'annuaire téléphonique des Yvelines. Vilain-le-Bel… C'est tout à fait à la fin. Le nom des parents qui ont appelé ma potesse est comme gravé dans le bloc car elle appuie sec en écrivant, cette énergique. Mazupot. Je me le rappelais d'ailleurs. Il est dans une page de droite. Mazupot Albéric, horticulteur, lieu-dit les Lanterniers.
Je compose le numéro. Ça carillonne à plusieurs reprises avant qu'une voix d'homme, un peu pâteuse, ne dise :
— Oui ? Qu'est-ce que c'est ?
— Monsieur Mazupot ?
— Lui-même. Pourquoi ?
— La doctoresse se trouve-t-elle encore chez vous ?
Ligne de points suspensifs (dont je te fais grâce).
Mazupot grommelle :
— La quoi ?
Et c'est là que la raie des miches commence à me servir de cheneau. Me voici inondé de sueur, tout soudain, pis que si j'avais plongé tout habillé dans la Seine. J'ai le guignol tordu par l'angoisse.