Elle est assez bien roulaga, quoiqu'un brin maigrelette. Le bassin, surtout, manque de rembourrage. Les frères Rouland gagneraient à être un peu plus soutenus ; mais faut pas pinailler (pas tout de suite) ; l'ensemble reste vachement confortable. Ce corps d'adolescent a je ne sais quoi d'émouvant, et pourtant je croque pas dans la gamelle à Chazot. Mais je suis esthète, néanmoins. Esthète de con, de nœud ou de lard, au choix.
Je m'assieds dans un fauteuil recouvert de velours embroché (Béru dixit) dont les motifs me grattent les roustons.
— Va te mettre sur le lit ! enjoins-je.
Ces nières, elles attendent la domination du mâle, leur faut de la rudesse. Y a des espoirs de flagellation dans leurs petites tronches.
Elle s'exécute.
— Parfait. Tu t'agenouilles au bord du matelas, face à moi.
Elle.
— Maintenant, tu vas essayer de poser, tes mains sur le plancher, tout en restant agenouillée. Ça devrait être possible.
Elle est souple car elle doit faire de la culture physique et surveiller son alimentation. Ses paluches aristocratiques descendent lentement et parviennent à se plaquer au sol. Cette posture ne manque pas d'intérêt. Si tu envoies les enfants se coucher (d'ailleurs il est tard), je veux bien te raconter la suite. Ils sont sortis ? T'es certain ? Ils prennent pas des orgelets au trou de la serrure ? Banco !
— Ecarte tes genoux, châtelaine !
Elle.
— Davantage !
Elle.
Parfait. De l'autre côté du plumard c'est la pure féerie cingalaise ; mais je me retiens de contourner le lit.
— Je vais éteindre la lumière et ne laisser subsister que celle de la salle de bains, un rai filtrant sous la porte suffit. Tu vas connaître l'orgasme par suggestion, ma chérie. Je te parle, j'évoque des images lascives et tu t'abandonnes.
Tout en disant, je procède à la mise en scène. Pénombre. Touffeur.
Je reprends ma place. Bon, c'est la décarrade verbeuse. Je te répète pas, tu m'enverrais ce book à travers la frime. Mais l'expérience est chatoyante ; que dis-je : chattoyante.
Je lui raconte des insanités comme quoi elle est une chienne offerte. Tu vois, c'est poétique tout de même. Et puis qu'elle est convoitée par des cadors en folie qui se pointent, la langue traînante. Je lui décris ce qu'ils vont lui faire, tout bien. Franchement, je me marre. Elle est cliente. J'en rajoute des tombereaux ! Elle gémit. Son fion se met à circonvoluer. En route pour le zénith ! La big mouillette.
Je me rappelle d'une tendre amie que je calçais par téléphone. La vie nous avait séparés et je l'emportais dans les vertiges moyennant le prix d'une communication d'un quart d'heure, ce qui revenait à celui d'une chambre d'hôtel, vu qu'elle créchait pas aux antipodes. Je lui bousculais les glandes à l'évocation. Lui parlais si bien de ma queue qu'elle croyait l'héberger. Je l'entendais roucouler au bigophone. Pâmer en plein dans les points forts. Raconter son apothéose.
On est chiens pour de bon, les hommes. Sensuels façon taureau. La digue nous biche et nous emporte. On oublie la raison et la décence. On s'école-buissonnière le calbar. C'est la furia au paroxysme. La féria de Séville : olé ! Very delicious ! Prioritaire. Je te mets au défi, ces moments de transe, de penser à autre chose quand ils te bichent. La vie, la mort, sœur Thérésa, la nuit sur le Grand Canal, la vérole dégoulinante, plus rien ne compte. Juste ces quelques millilitres de foutre en ébullition. Cette marée noire dans tes burnes ! Cette mainmise sur ton cerveau qui ne commande plus que des spasmes. La gloire de la chair. Et la chair s'est faite verbe ! La salive rejoint le sperme. Tu peux pas trouver mieux chez Darty, non plus qu'à Carrefour ou ailleurs. C'est des extravagances glandulaires. Du rien qu'à soi qu'on place sur orbite. Des nébuleuses de couilles chatouillées. La faim du monde pour tout de suite ! Le reniement de l'intelligence. Mon génie en giclette ! Une tolérance infinie du Seigneur.
Qu'est-ce que je voulais encore ajouter ?
Ben non, c'est tout.
Pour cette nymphette, c'est nouveau, ça : la jouissance par suggestion ; le fade presque télépathique. Grimper au lustre sous descriptions salaces, évocations hard. Elle s'y croit en plein, tant tellement j'ai des trouvailles hardies et une voix sorceleuse. Je lui pratique du sexe-chope à chaud ! Un show d'images. Des inventeries fuligineuses ! Des combinaisons qu'elle avait jamais envisagées même au cours de ses plus ardentes partouzes. Elle mugit à en déraciner son château. Ça doit paniquer dans les dédales, jusqu'aux oubliettes. Les fantômes évacuent ces lieux devenus insalubres pour eux. Et alors, l'Antonio, tu penses qu'il pousse les feux. Putain, mais où vais-je chercher tout ça, comme me demandent les bonnes gens ! Moi, je leur rétroque[4] dans ma tronche et dans ma braguette. Ça les fait rire de plus rechef. Ils sont cons mais assez gentils. Je vais les garder un peu avant de m'aller crever tranquille. On a l'habitude les uns de l'autre, à force d'à force. On fait ménage à tous. On s'encule un peu, temps à autre, faciliter le transit amitieux. Dans le fond c'est sympa et, comme dit Béru, si ça ne rapporte rien, ça bouche toujours un trou.
Le pied géant qu'elle s'octroie, Francinette ! Une intello, en réalité ! En paillardant avec des loubars, elle cherchait quoi, dans le fond ? L'équivalent de ce que je lui apporte. Son rêve était de se faire exploser le cerveau en même temps que le fion. J'ai dégauchi la bonne méthode. Te dire le nez que j'ai ! Comme je l'ai cadrée juste, la châtelaine du lit foutreux ! Ses draps, t'as l'impression d'examiner la carte de l'Asie !
Bon, elle jouiiiiiiiiiiit jusqu'au contre-ut. Et puis tombe du plumard, k.-o. Epuisée par l'effort mental. Je lui ai écrémé le cerveau, la Saint-Braque. Suffit d'avoir un talent de commentateur pour assurer le reportage ; et la voix élégante de Bernard Rapp. Pas de vulgarité quand tu déballes des saloperies, jamais ! Du phrasé, des liaisons bien ajustées, une parfaite concordance d'étang. Ça donne du relief à la salacité. La dévergonderie débitée comme un texte de Verlaine prend de la mouillance ; va plus loin (j'allais dire plus profond !).
Francine est là à gésir (j'aime bien ce verbe qui a fourni « ci-gоt »), toute tourneboulée, enroulée sur elle-même, avec une épaule qui saille, une main qui sort de sous son buste, une jambe encore dressée contre le lit, tout ça. L'abandon total. La femme flinguée par l'orgasme. C'est très very sublime. Emouvant, presque, dirais-je.
Je vais m'agenouiller au bord d'elle. Lui caresse la croupe avec un rien d'émotion. C'est noble, une femelle ainsi terrassée par l'exacerbation de sa sensualité.
Elle chuchote si bas que je suis obligé de monter le son pour l'entendre :
— Merci.
Oh ! chère fille dévergondée, quel suave hommage tu me rends là par ce seul et simple mot. C'est moi, sirène, qui te remercie.
Quelques bisous mouillés sur les cheveux fous de sa nuque. Une petite paluche faufilée jusqu'à son trésor d'Ali-Babasse. Mazette ! C'est du sérieux ! Elle y va pas en retenant, la mère ! Quand elle part à dame, c'est pas du chiqué.
— Viens, petite fille, couche-toi ! invité-je.
Elle se laisse relever, avec une dolence de malade. Elle est en convalescence de pied. Le panard ! superbe traumatisme.
Je rabats drap et couvrante. Elle s'allonge, je range ses jambes dans la moiteur du lit. Elle se place sur le côté, la tête appuyée à son bras replié. Son autre main va se blottir sous le traversin.
4
Note pour M. Birukoff, le correcteur du Fleuve : J'ai bien écrit rétroque au lieu de rétorque. Cherchez pas à comprendre : je suis fou mais pas con. Grosses bises !