Je roule à fond de plancher, le regard fixe, la mâchoire crochetée par l'attention.
— Tout ça évolue bien, poursuit M. Blanc. Selon une logique impeccable.
Béru qui ne suit pas la converse, déclare tout à trac :
— Tiens, Tonio, tu sais qui ai-je-t-il rencontré, pas plus tard qu'hier ?
Comme je m'en fous, je ne réponds pas, et comme je ne réponds pas, il le dit.
— M'sieur Félix, le prof ; çu qu'a la bite plus grosse qu'la mienne, n'au point qu'chez lui c't'une infirmité. Tu t'rappelles qu'il avait quitté l'enseignement ?
— Oui, souris-je. II faisait les terrasses de cafés en déposant la photographie de son sexe, accompagnée de son numéro de téléphone, sur les tables des dames seules. Les plus curieuses et les plus salopes l'appelaient afin de prendre rendez-vous, et il percevait des honoraires pour les laisser jouer avec l'instrument phénoménal.
— II a laissé quimper : y avait qu'les tarderies qui s'aventuraient, ça lui filait l'bourdon. Il s'est fait rintégrer dans un pensionnat d'garçons. Y donne des cours d'éducance sexuelle. Professeur d'branlette, il a choisi. Félix a r'marqué qu'la plupart des indolescents s'pognaient mal. Y en avait qui s'irritaient l'panais. Tu peux pas savoir les manières qu'ils emploient certains. Un exercice qu'est pourtant simp' comme bonjour ! Il a découvert, Félix, que la branlette, c'est fonction des dimensions et d'la conformance du chibraque. Si tu veux pas t'dolorer la membrane, faut savoir comment bien la saisir, tu saisis ?
II continue de nous relater les théories « onaniques » du brave Félix ; le sujet est, incontestablement, d'un grand intérêt, toutefois je le juge inopportun en cet instant d'effervescence policière.
Voilà Vilain-le-Bel. Son panneau. Son monument aux morts, son école communale. Sa pharmacie !
Comme je stoppe devant, Germaine Letailleur, qui nous guettait, se précipite à notre rencontre. Elle est bredouillante d'émotion.
— J'ai fait tout ce que vous m'avez recommandé, comme vous me l'avez dit, monsieur le commissaire, je vous le jure sur la vie de mes enfants…
— Mais ? demandé-je rudement, comprenant qu'il va y en avoir un.
— Mais elle a pu sortir tout de même. Peut-être en appelant quelqu'un du quartier depuis sa fenêtre ?
— Et elle a filé ?
La bonne grosse fourrée à la moumoute béruréenne ouvre grand ses lotos de porcelaine.
— Non, pas du tout. Elle est descendue à la pharmacie. Elle y est : regardez à travers la vitre, elle prépare une ordonnance pour la servante du curé. Dites, vous savez ce que je viens d'apprendre ? Notre doctoresse a été assassinée dans la nuit ! Au hameau des Lanterniers. Une jeune femme ravissante, si vous saviez !
— C'est triste, fais-je en pénétrant dans l'officine.
Mémère, elle farfouille dans un grand tiroir extra-plat, à la recherche de Couillacilline Blackboulée 16. La bonne du curé évoque la disparition de la pauvre Marie-France Pardevent. Toute la région est en émoi. Le hameau des Lanterniers grouille de gendarmes, magistrats, journalistes. Y a deux cars de télé. C'est la monstre effervescence.
Ma pharmacienne pleure tout en explorant son foutu tiroir. Elle appréciait beaucoup le docteur Pardevent, praticienne très capable. Ses larmes ajoutent à sa presque cécité, si je puis dire. Elle bornique comme une perdue. Elle dit :
— Germaine n'est donc pas là ? Elle a dû se rendre aux toilettes, qu'est-ce qu'il y a d'écrit sur ce produit, mademoiselle Marthe ?
Et l'autre, miraude aussi, d'épeler :
— Foutricine Ballepeau.
— Alors, c'est pas ça.
Le retour de la dame Letailleur sauve la pharmacienne. Elle lui tend l'ordonnance puis me fait front.
— Et pour vous, jeune homme ?
Sa mauvaise vue m'est bénéfique. Jeune homme ! Toujours bon à prendre. Agiter avant de s'en servir, dirait M. Félix à ses élèves.
— Bonjour, madame Purgon. Vous ne me reconnaissez pas ?
Elle approche son nez du bouton central de mon veston.
— Eh bien… C'est-à-dire… Heu, pas tout à fait. J'ai la vue si basse !
— Nous avons eu une conversation cette nuit, rappelé-je avec un sourire si angélique que les saints du paradis m'empileraient leurs auréoles sur la tronche.
Elle sursaille.
— Bien sûr ! Où avais-je la tête !
Je baisse le ton :
— Sur l'oreiller de votre frère, à Paris, fais-je.
Là, elle se met à me jouer « Parkinson sonne toujours deux fois ». C'est le gros émoi, la chevrote indicible, le à glagla d'Aglaé des jours noirs.
— Montons donc parler de tout ça dans votre appartement, dis-je.
Délibérément, je l'entraîne vers la sortie, biscotte il faut repasser par le trottoir pour emprunter l'entrée donnant accès à son logement. Elle est livide, la vieille. Mes potes qui m'attendent devant la charrette m'adressent une grimace compassive (dirait le Gravos). Jérémie, d'un hochement de chef, me demande si je souhaite qu'il m'accompagne, mais je préfère avoir une discussion entre « quat'z'yeux » avec la potarde.
On escalade lentement l'escadrin. Bien sûr, les clés ne sont plus sur la porte. C'est Mme Purgon qui les défouille de sa blouse et essaie d'enquiller la serrure. Elle sucre si fort que ça devient « Les Coulisses de l'Exploit » (que mon cher Gildas ferait bien de reprendre pour nous changer un peu de ces chieries américaines où, sur toutes les chaînes, et aux mêmes heures, on te raconte les mêmes débilités, interprétées par les mêmes tocards calamistrés avec un dialogue à se faire maigrir jusqu'à ce qu'on parvienne à se mordre le zob !).
Je viens à son secours, déponne.
On entre. Moi, m'effaçant, elle hésitant. Petit ballet des convenances en un moment peu propice à cela. Et puis nous sommes dans l'apparte. Les greffiers immuables miaulent en chœur pour la bouffe. Ils nous ronronnent contre, le dos arqué, la queue droite, pattes de velours, la faim les rendant hypocrites. Ils m'agacent, ces greffiers jouisseurs, indifférents qui se gardent pour eux.
— Asseyez-vous, madame Purgon : vous n'avez plus de jambes !
Elle obéit, se dépose dans le fauteuil aux coussins ravagés par les griffes de ses pensionnaires. Aussitôt, elle a trois, quatre, cinq chats qui l'escaladent. Gagnée par l'habitude, elle les calme des deux mains en leur disant des : « Allons, allons, gentils, calmez-vous, les fripons. »
Je biche une chaise pour me placer à califourchon, face à elle. Ainsi agis-je dans les circonstances épineuses.
On reste un bon moment à se considérer. Moi, avec une espèce de douceur mélancolique, elle avec une crainte renforcée par sa dure myopie.
— Vous ne deviez rentrer que ce soir ? attaqué-je.
Elle commence d'opiner puis se fige, surprise.
— Comment le savez-vous ?
Je souris et, comme si le mot expliquait tout, je laisse tomber, avec un haussement d'épaules :
— Police.
Elle admet. C'est une brave femme, désemparée, soumise.
— Pourquoi êtes-vous rentrée plus tôt qu'il ne vous le demandait ? Parce que vous le sentiez en danger ?
Affirmatif, mon colonel.
— Votre retour inopiné est tombé à point pour lui, fais-je, quelqu'un l'avait enfermé dans cet appartement.
— Il ne s'en était pas encore aperçu, révèle-t-elle.
— Lorsque vous le lui avez appris, il est parti ?
Elle opine.
— Pour où ?
— Il n'a pas dit.
— Il a « tout » emporté ?
Elle me regarde et détourne la tête.