A cet instant, il se fait un bruit. Béru vient de lâcher son assiette.
Celle-ci s'est fracassée sur le sol. Le gros a porté la main à sa poitrine.
— Oh, mon Dieu, je meurs ! balbutie-t-il dans un souffle.
Sa belle tête rayonnante de chercheur-qui-a-trouvé-avant-de-chercher tombe de côté. Ses yeux couleur de coquelicot se ferment. Ses lèvres brillantes comme deux hémorroïdes mal soignées, par contre, s'écartent. Un râle léger, discret, absent s'échappe de sa poitrine.
— Vous l'avez empoisonné ! m'écrié-je avec une colère sans nom (les plus fortes).
— Mais pas du tout. Il prend un malaise… Il est cardiaque ?
— Il n'a jamais eu le moindre trouble, c'est un roc !
Soucieux, ou plutôt un tantisoit agacé, le savant s'approche de Béru et soulève une de ses paupières, comme l'on ouvre le couvercle d'une tabatière. Ce qu'il aperçoit n'est sûrement pas engageant car il fait « tsssttt », du coin de la bouche, comme ça, une seule fois. Puis il coule sa main blanche sous le veston de mon malheureux compagnon pour vérifier le comportement de son guignol.
— Par ici, la bonne soupe, l'ami ! clame alors le Mastoche en lui plaçant une clé au cou.
Et il le tient ferme dans le creux de son coude… L'autre tente d'énergumener. Mais le Béru le calme d'une série de coups de boule sur la nuque. On dirait un taureau qui se gratte l'entre-comes. Klapusky ramollit, pantelle. Alors le Superbe, le Généreux l'installe sur ses genoux. Il fait montreur de marionnettes ainsi, le Chéri, avec son savant mou contre soi.
On s'attend à ce qu'il lui pose des questions auxquelles il ventriloquerait des réponses. Son bras droit enserre fortement le professeur par la taille.
Sa main gauche sort de sa poche le couteau de table qu'utilisait Béru à rencontre de sa côte de veau et place la lame en dents de scie contre la glotte de sa proie.
— Tu peux z'appeler du monde, Sana, me dit-il, j'sus paré pour la manœuv'.
Te dire que je n'ai pas tout pigé lorsqu'il nous a joué le grand air de « J'ai mes vapeurs » serait un gros mensonge qui ne passerait pas par la porte.
Moi, un Bérurier tumeur-de-l'œil, même dans des polars saugrenus comme icelui, je peux pas admettre. Le coup de la main au cœur, le « Oh, mon Dieu, je décède ! », te les laisse pour la production à l'eau de rosé de certains confrères que j'aurais honte de leur citer le nom.
Pas mal goupillé, l'aminche. Beau travail. Aisé et de qualité. V'là qu'il manœuvre à vue dans la prise d'otage (à quel otage descendez-vous ? que demandait le liftier farceur), mon Tanagra double.
Obéissant à son injonction, je me mets à héler à pleins poumons :
— A moi ! Au secours ! quelqu'un, vite !
Mon organe charmeur fait vibrer les échos. Une galopade s'opère et deux gentlemen se la radinent : le bosco et un grand moche qui m'a haie par les paturons, tout à l'heure.
Découvrant la scène ils restent cois.
Et il y a de coi !
Le Monumental s'adresse à eux avec une bonhomie nuancée de menace.
— Les mecs, leur dit-il, si ce serait t'un effectif de vot' bonté, vous voudrez bien déchaîner mon pote ici présent dans les meilleurs délais laissés à vot' convenance, que sinon, je vous trachéotome, m'sieur le professeur, au risque de saloper mon beau costar en peigné pure laine en provenance de Polyester, Ineglande, c'est écrit dessus.
Les survenus se regardent.
— Allez, fissa, mes bons seigneurs ! hurle le Dodu.
Le bosco va se soumettre, quand la voix froide et métallique (une voix de serpent) de Klapusky s'élève :
— N'en faites rien, mes amis ! Cet homme ne me coupera pas la gorge, et quand il sera fatigué de me maintenir contre lui, il me relâchera.
Poum ! Et allez donc ! Ça aide, un monsieur jouissant d'un tel self-control.
Mais Béru ne se laisse pas prendre longtemps au machin, là, comment qu'on dit déjà ? Ah, oui : au dépourvu. Tu penses que nenni mon z'ami ! C'est pas le gonzman qu'il faut provoquer. Certes, il n'a rien d'un assassin, Bidulard, mais comme homme de choc, il est duraille de trouver mieux.
— Ecoutez-le pas, les gars, empresse-t-il. Je vais vous dire une chose : j'sus un honnête citoillien qu'on vient de priver de sa liberté et dont auquel on promet un sort de rat blanc de laboratoire. De ce fait j'ai droit à la légitime défense comme des qu'j' connais à la retraite à soixante ans ! Vous délivrez mon pote, sinon je tranche la viande de vot' pingouin.
— Il ne le fera pas ! glapit Klapusky qui se tait, stupéfait. Le Gravos vient de lui couper, non seulement le sifflet, mais l'oreille gauche. Net ! Vzzzim ! Comme il aurait sectionné une oreille de veau d'une tête de même catégorie. Un flot de sang raisiné.
Béru, sans lâcher son ya, achève de décoller la portugaise à Klapusky d'un coup sec et la lui fourre à tâtons dans la poche supérieure de son veston.
— Tu feras plus élégant, commak, assure-t-il. J'espère que t'es pas gaucher, sinon ça te gênerait pour téléphoner. Bon, maintenant cesse de dire à messieurs tes hommes comme quoi j' sus pas cap' de t' sélectionner la margoule. Si tu veux pas voir ta tronche sortir en touche, ordonne-z'y-leur au contraire de m'obéir. Allez, les mecs, on n'a qu'trop tervigercé, hue !
Et voici-voilà, voilà-voici comment les péons du professeur viennent me libérer de mes chaînes.
— Tu permets que je réintègre mon futal avant de te délivrer à ton tour, Gros ?
— Faisez, faisez, m'sieur le baron, jubile Popomme ! Y a temps pour tout, comme disait ma pauv' mère. C'est pas les premiers z'arrivés qui sont tomatiquement les premiers servis.
Je me reculotte avec un certain plaisir, puis m'active sur les entraves du Gros.
Le professeur Klapusky est presque vert. Tu sais combien c'est mauvais pour la santé, la section d'une baffle ? Mal soignée, ce genre d'opération peut t'envoyer ad patres, comme disaient les Romains de la décadence. Sans compter, qu'ensuite, même remis, ton béret te tombe sur les prunelles.
Ayant délivré le Gros, je m'approche du gros vilain escortant le bossu car j'ai remarqué une bosse à l'arrière de son falzif. C'est un revolver qui produit cette protubérance. Un Colt nickelé, superbe. Je me l'octroie et, pour que le dépouillé n'ait pas tout perdu, lui laisse, en souvenir, un formide coup sur la noix. Il s'étale. Je m'amuse à l'enchaîner par un pinceau et j'agis de même avec notre aimable serveur.
— A présent, allons voir ailleurs si nous y sommes ! dis-je.
On déhote, soutenant chacun Klapusky défaillant par une aile.
— Tu sais pas ? s'écrie Béru, lorsque nous parvenons à l'extrémité du couloir.
— Quoi ?
— J'ai oublié mon pantalon.
Et c'est vrai qu'il a Coquette au vent, le Sagouin. A la transhumance, ça fait songer. Quand les belles vavaches reviennent des hauts alpages en brimbalant leurs cloches.
— Eh bien, va le récupérer !
Je l'attends en tournicotant mon Colt à mon index. Un revolver, ça paraît joli. C'est esthétique comme forme. La fumasserie des hommes, c'est aussi cela : donner des lignes harmonieuses aux pires objets. Rendre élégante une chose destinée à tuer, tu te rends compte jusqu'où le machiavélisme va se loger ?
La crosse brune, striée, épouse bien le creux de la main. Le poids est équilibré. Le canon étincelle. Le barillet dûment ensemencé est d'une souplesse de montre suisse. Oui, faut admettre, c'est presque gracieux. Ça incite à la collection…
M. Klapusky se met à vomir, l'épaule acagnardée contre le mur.
— Hé ! fait une voix.