Je tressaille.
Quelque chose vient de surgir par la porte de notre geôle. Et ce quelque chose, c'est la tronche de Béru ornée d'une aubergine haute comme ça. Elle est à même le sol.
Et ce n'est pas le cher homme qui vient de me héler.
Le possesseur de ladite voix reste prudemment hors champ.
— Vous m'entendez ? reprend-il.
— Parfaitement bien.
— Vous avez oublié de fouiller le bossu : lui aussi avait un feu ; regardez !
Fectiment, je vois poindre le canon d'une rapière hors de l'encadrement.
— Et puis vous êtes drôlement bâcleur : ne pas nous avoir pris les clés des chaînes…
Rire. Lui, comme tu t'en rends compte, c'est pas le genre du prof. Il se prive pas de Dartagner. « A moi, comte, Vermot ! ». Second prix du Conservatoire de roulage de mécaniques.
La frime du Gros repart hors champ.
— Libérez M. le professeur, sinon, à trois je déglingue la cervelle de votre goret !
Et Bibi, du tac au chose :
— Si vous butez M. mon ami, je seringue votre prof !
Un instant de silence suit, qui dure plus d'une minute. Pour rendre hommage aux morts, soixante secondes suffisent, pour blouser un vivant, faut davantage, pas chialer son temps.
— Hé, vous écoutez toujours ? finit par lancer la voix.
— Je n'ai pas coupé, vous me prenez pour un rabbin !
— Voilà ce qu'on va faire…
— Allez-y…
Je perçois le bruit de sa déglutition. Tu noteras qu'un moudela, toujours, quand il est préoccupé, il éprouve le besoin d'avaler sa salive, comme si le produit de ses sécrétions glandulaires contribuait à la recharge de sa cervelle !
— Votre gros sac récupère.
— Heureux de l'apprendre.
— Maintenant, il doit pouvoir marcher. Vous allez vous placer au fond du couloir avec M. le professeur. On comptera jusqu'à trois. A trois, M. le professeur et votre gugus se mettront en marche. On sera chacun à un bout avec nos flingues. J'ai eu un premier prix de tir à l'armée (et moi qui croyait qu'il possédait un second prix de roulage de mécaniques !). Si vous jouez au con, je fais un carton dans le dos du Goret. Convenu ?
Je soupire :
— O.K. !
Tout en songeant que ce loustic est le roi des nœuds votants et que moi, à sa place, ayant allongé Béru et étant fort en tir, je me serais pointé en douée dans l'encadrement et j'aurais mis à profit l'élément de surprise pour dessouder l'ami Sana. Non, il marche à vitesse réduite, au plan gamberge, ce rombier, il a la corne de brume enrhumée. Ou alors, il n'est pas le flingueur émérite qu'il prétend et il a eu peur de praliner son patron en défouraillant dans ma géographie.
J'achève de longer le couloir. Me voici contre la porte du fond. Je Yopen d'un coup de miches.
— Vous y êtes ? s'inquiète la voix.
— Paré !
— Alors je compte. Un, deux, trois…
A trois, Bérurier débouche en chancelant. Il se tient la bosse d'une main, s'appuie au mur pour avancer. On le sent puissamment sonné, le vieux rhinocéros. Sa lenteur m'exaspère. Parce que, à cette allure, le professeur aura rejoint ses sbires avant que le Gros ne m'ait rejoint moi, tu piges ?
Et alors, ils pourront, une fois Klapusky hors champ, canarder le couloir au jugé et nous causer des dommages.
Bérurier fait trois pas, tombe sur un genou. Se relève tant mal que bien…
Et pendant ce temps, Klapusky, d'un pas léger (il offre moins de résistance à l'air depuis qu'il a une portugaise dételée) a déjà parcouru la moitié de la distance. Je pressens des catastrophes bien horrifiantes. Mon antagoniste est là-bas, campé comme un cavalier qui pisse en tenant son cheval par la bride, le feu braqué, vigilant, prêt à accomplir un numéro d'héroïsme au rabais pour essayer de décrocher la croix de guerre, le moment venu.
— Grouille-toi, Gros, bon Dieu ! ne puis-je m'empêcher d'exhorter.
Mais il n'a pas seulement la force de répondre, la pauvre Enflure. Au lieu d'obtempérer, il s'arrête au milieu du couloir, dansant d'un pied sur l'autre, tel un plantigrade ivre, en se tenant la cafetière à deux mains.
C'est marrant, comme parfois, il réussit à me dérouter, Alexandre-Benoît.
Comme il paraît trouver un prolongement à lui-même. Il est télescopique. Un pied d'appareil photo. Une antenne de radio portable. Tu tires dessus, et il en sort, et tu crois que tout est sorti, et pourtant cela vient toujours…
A l'instant où le professeur mono-oreille le double, un miracle se produit : le Gradu jaillit de soi-même que je te dis. La promptitude du cobra. T'as pas le temps de voir et tu piges à retardement. Il a happé Klapusky dans une volte-face fulgurante. Le tient comme un bouclier devant sa personne, tout gigotant et radine à reculons.
— Bons baisers à mardi ! il ricane. Tire, mon lapin ! Tire bien si tu veux t' retrouver en chômage total.
Je danserais de joie si hélas, cette merderie de civilisation ne m'avait contraint à juguler mes réactions, à masquer mes sentiments, à mettre un loup de velours noir à mon cœur d'enfant…
Deux fois en quelques minutes, il te les blouse, Pépère. Et le v'là qui me rejoint à la reculette, ses grosses miches toujours dénudées (mais quand on est doté de tant de poils, la nudité est relative) pointées dans ma direction, formidable comme une batterie antiaérienne au complet.
Je m'extrapole du couloir. Béru sort à son tour, maintenant toujours le professeur plaqué contre soi. Il ne va plus pouvoir s'en passer. Tu sais comme le prolongement d'une situation se transforme vite en habitude, chez nous autres Terriens terre-à-ras-terres.
Nous sommes dans un vaste local peuplé d'appareils mystérieux, chromés à vif. Une lumière éblouissante !
Je voudrais examiner les lieux, comme sûrement ils méritent de l'être, seulement je me dis que le bossu et son copain ne vont pas rester inactifs. Y a d'autres pékins méchants dans le secteur. Une fois l'alerte lancée, on va devoir affronter des embûches qui ne seront pas de Noël.
Trois portes donnent dans la vaste pièce où nous venons de débouler. Sur l'une d'elles, il y a écrit en lettres pour Mobilisation Générale : « Entrée Interdite ».
Tu ne doutes pas un instant que c'est celle-là que je choisis, si ? Je m'y dirige. Mais Klapusky hurle :
— Non ! N'entrez pas !
Je ne tiens aucun compte de son veto et j'empoigne le levier à barre pivotante qui en commande l'accès.
— Je vous dis de ne pas entrer, c'est un milieu stérile et y pénétrer sans les précautions d'usage aurait des conséquences catastrophiques.
— Et ta sœur, docteur ? objecte Bérurier.
J'achève de rabaisser la manette. La porte est lourde, d'une épaisseur de coffre-fort. Pas très vaste. Toute blanche.
Au centre, quelque chose qui ressemble à un petit lit, mais sans couverture. Une boîte dont le fond serait tapissé d'une sorte de moleskine blanche, plutôt. Avec, par-dessus, une sorte de cloche en plexiglas à laquelle est branché un tuyau extensible.
Un plafonnier pour bloc opératoire éclaire cet étrange accessoire.
Je m'en approche.
Je regarde.
J'ai tort, car je n'oublierai jamais plus. Mais alors jamais, tu m'entends, Claboufzing ? C'est pas horrible, c'est… Attends, je vais pas tomber en rade de vocabulaire, moi, le néologiste distingué. Mais les mots qu'on invente ne savent que renforcer une idée ; pour l'exposer, obligatoirement, tu dois puiser dans le matériel traditionnel.
Ce que je vois, donc, n'est pas horrible, c'est AUTREMENT.
Voilà, merci, San-Antonio, ça c'est chiément dit : AUTREMENT. Pas moyen d'exprimer avec plus de force.
Ce qui gît, là, dans cette sorte de lit-cage (au sens rigoureux du terme composé) n'a jamais été vu auparavant. Donc, tu l'admets, c'est autrement.